viernes, 31 de marzo de 2017

PON 66



POEMA POR LA FALTA DE MI MADRE
Por Martha Kornblith (Perú)

Madre
ahora que tu espíritu
ya no recorre esta casa
que además ya no es la tuya
porque ahora el resentimiento
se mide en metros cuadrados
y jugamos a la herencia
como chivos expiatorios
esperando ansiosamente
la hora del monopolio.
Madre
ahora que ya no soporto
el desorden de las mañanas
la rigidez de los desayunos sola
sola,
cuando no encuentro los pares
de medias
y mis camisas están arrugadas
sola, cuando hay agua fría
en el calentador
sola,
cuando nos acompañábamos
con inocencia los sábados en la tarde
y que ahora parecen tan ajenos.
Madre
te he confesado que además de
haber enterredo a la muñeca
no he cumplido con tus aspiraciones
de buena ama de casa, madre del hogar,
hijos, nietos, etc.
que me convertí en poeta
que es lo mismo que decir
en poeta suicida
y que por eso
juego y seduzco a la muerte
todas las noches.
Madre
he de confesarte
que sola
ahora, apenas
persigo cucarachas,
persigo cucarachas
persigo cucarachas,
persigo cucarachas

EL AMOR DEL LOBO Y OTROS REMORDIMIENTOS
Por Hélène Cixous (Francia)
“Para nosotros, comer y ser comidos pertenece al terrible secreto del amor. Sólo queremos a la persona que podemos devorar. A la persona que amamos sólo soñamos en comérnosla. Es una historia bellísima, la del propio tormento. Porque amar es querer y poder comer y detenerse en el límite. En el mínimo latido entre el brinco y el acecho brota el miedo. El brinco estaba ya en los aires. El corazón se detiene. El corazón arranca de nuevo. Todo en el amor está vuelto hacia esta absorción. Al mismo tiempo, el verdadero amor es un no-tocar, pero casi-tocar de todos modos. Devórame, amor mío, de lo contrario te devoraré. El miedo a comer, el miedo de lo comible, el miedo de aquél de ambos que se siente amado, deseado, que quiere ser amado, deseado, que desea ser deseado, que sabe que no hay mayor prueba de amor que el apetito del otro, que se muere de ganas de ser comido y se muere de miedo ante la idea de ser comido, que dice o no dice, pero significa: te lo suplico, devórame. Quiéreme hasta el tuétano. Y sin embargo arréglatelas para dejarme vivir. Pero a menudo se transpone, porque se sabe que el otro no devorará finalmente, y se dice: muérdeme. Firma mi muerte con tus dientes.”
ANTÍGONAS GONZÁLEZ (frag.)
Por Sara Uribe (México)
: En su sueño, para llegar a Tebas, la ciudad abismo,
tenía que atravesar una estancia llena de grandes
vasos de vidrio muy diáfanos que apenas se veían.
Estaba obligada a pasar entre ellos sin quebrar ninguno, sin hacerlos temblar.
: Y así lo hacía. Nunca quebró ningún vaso.
: Nunca atravesó el umbral.
Trino:
Algo se pierde y algo se gana cuando la tierra recibe las heridas del cielo. —@Moncadadiana ~ «Cuerpo crepuscular» (2015)


martes, 28 de marzo de 2017

Gastronauta 112: Capitalismo-transformer



¿A quién se le ha criado para ser economista? Fuera de una familia de tradición, a nadie ¿Quién entiende sin mucha explicación qué carajo hacen con la economía “los que saben”? Todo tiene sentido cuando hacen una mierda y una queda como pajarito en grama.
Por ejemplo, no hay que ser Marx para saber que lo que hacen en Venezuela no se parece “pero ni tantito así” al socialismo. El socialismo es la fase previa al comunismo, en la que el Estado se hace de la fuerza política necesaria para colocar en manos del común los medios de producción y el fruto de su fuerza de trabajo.
Que alguien se siente a explicarme cómo se redefine el “socialismo” en la invitación que hace el presidente Nicolás Maduro, después de declarar la muerte del capitalismo, a la transnacional Exxon Mobil a trabajar “dentro de las leyes” en Venezuela (http://contrapunto.com/noticia/maduro-clausura-la-expo-venezuela-potencia-128496/). Misma convocatoria que extiende a otros empresarios extranjeros que quieran usufructuar la golpeada fuerza de trabajo venezolana.
Exxon Mobil es el protagonista de un litigio internacional contra nuestro país, en el que se había obligado a Venezuela a cancelar 1.400 millones de dólares como parte de la nacionalización (que hiciera Chávez en 2007) de los activos de la petrolera en dos grandes proyectos. Recientemente, el Tribunal arbitral del Banco Mundial revocó esa decisión.

viernes, 24 de marzo de 2017

PON 65


EL AMOR DESPUÉS DEL AMOR
Por Derec Walcott (Santa Lucía)

Un tiempo vendrá
en el que, con gran alegría,
te saludarás a ti mismo,
al tú que llega a tu puerta,
al que ves en tu espejo
y cada uno sonreirá a la bienvenida del otro,
y dirá, siéntate aquí. Come.
Seguirás amando al extraño que fuiste tú mismo.
Ofrece vino. Ofrece pan. Devuelve tu amor
a ti mismo, al extraño que te amó
toda tu vida, a quien no has conocido
para conocer a otro corazón
que te conoce de memoria.
Recoge las cartas del escritorio,
las fotografías, las desesperadas líneas,
despega tu imagen del espejo.
Siéntate. Celebra tu vida.

ATIENDE
Por Jorge Money (Argentina)

atiende:
si mi hijo
si nuestro hijo
fuera naciera sol o
luna homosexual poeta
o guerrillero ah si creciera
guerrillero o usurero al tanto %
o asesino oficinista vendedor de
peines en el subte o suicida flor
o cardo violador de tumbas o impasible
espectador del mundo comprensible padre de
familia actor de cine Rita Hayworth Tyrone Power
sacerdote verdugo militar terrorista puta carcelero
en la exacta mitad de tu ombligo te explico Manés que
si nuestro hijo recoge la bandera que dejamos o por
el contrario un ejemplo la olvida la traiciona la
veja la vende a razonable precio entendeme
si nuestro hijo mañana es muerto por ir más
allá de donde fuimos o por menos o por
error o por justicia o por lo que sea si
los muertos somos vos o yo o los
dos y él quien nos fusila de todos
modos Manés habremos ganado
porque la libertad es lo único que
debemos legarle lo demás
compañera amiga mía
no tiene mayor
relevancia

EL GUARDIÁN
Por Jesús Urzagasti (Bolivia)

Antaño anduve feliz por el monte con un perro
que vino a pedirme que le pusiera un nombre.
Esa vez salimos de la casa a dibujar mariposas
y un día recorrimos el último sendero de la vida
para mirarnos como corresponde a la espesura
de los animales en tránsito de tempestad a luna.
Mientras acezaba con la lengua colorada afuera
Sentado sobre el tronco de un antiguo algarrobo
yo resbalaba hacia el fondo de un idioma claro
sin letras memorables en sus sonidos invictos.
Quedamos en rastrear nuestras huellas finales.
En los rumores arbitrarios de la llanura salvaje.
Al verlo brincar embrujado por extraños árboles
comencé a echarlo de menos antes de perderlo.
Así confundí el inaudible llanto de mi alma
con el ladrido de quienes nos antecedieron.

Trinos:

1)
"Maldigo la poesía concebida como un lujo cultural de los neutrales maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse”.
(Gabriel Celaya)
En: https://twitter.com/juanrojo_tf/status/837507209772818432



martes, 21 de marzo de 2017

Memorando 009 La arquitectura de los pájaros


Por Indira Carpio Olivo

¿Has visto cómo cagan los pájaros?
Párate frente al árbol
y dilo
que los has plantado
que los peces están allí para ti
que los gallos sólo saben amanecerte
dilo
que el pájaro se come
las migajas del mundo
y que el mundo gira alrededor de la palabra
de tu palabra.
La fruta.
Podrás dibujar una flor
idéntica
dilo
habrás parido el color y la solidez
¿Has oído cuando mueren los pétalos de la siempreviva?
se engrosa la piel y se oscurece
dilo
te hiciste numerosa
un ejército de guacharacas
a cambio del hambre
levantaste un horizonte de paja
¿Cómo se camina hacia el pasado?
¿Has visto cómo cagan los pájaros?
Dilo
te comiste el pájaro
y su mierda
y te alzaste
dilo
que la leche del caucho te preña
que de la tierra en la uñas
los gusanos hicieron casa
y de ti comen las hojas.
Tu reino moral
cielo que libera el esfínter
un tapiz negro
un hueco
dilo
un culo
El sol me agrieta los ojos
cuando los pájaros
te digieren
dilo
¿todo este aire a cambio de qué?
No me arrees
que me cagaste en el lomo
donde mismo comes
que tejiste sobre mi frente
al mismo diablo
no me arrees
Dilo
¿a qué sabe la mierda?
Dicen que no sabe mejor
de lo que huele
yo, que te compro tanta mierda, yo
tengo lástima de mí
que no sé decir rojo
dilo por mí
que eres libre de batir la carúncula.
Dilo
¿cuándo eres mejor persona,
cuándo cagas
o cuando te dejas cagar?
¿cuándo, cuando duermes
cuando rezas en otras lenguas,
cuando sudas sobre el vientre
ajeno?
Dilo
Te he visto
hinchada
llorar te he visto
loca de luna
y negra
mi cara en la botella
En la cruz del camino
estoy yo y también mis pies
¿Has visto cómo cagan los pájaros?
Cagamos sólo en lo que se acaba de asear
encima de las cagadas de la iguanas
en el mango más brillante
Dilo
maldita sean la mierda
y la pluma
y el pájaro
que no aguanta semilla en el pico.
Cuando el pájaro no come
hace su casa
y en la arquitectura del vuelo
la gravedad nos quita peso.
Dilo
qué duro se ha hecho
el canto donde el aire
abre y cierra la boca
qué dura la moneda
la promesa
qué duro el pan.
¿Quién asistió a sus rezos?
¿Qué pájaro se detuvo en la ventana?
¿Quién se cagó en su pieza?
Este es un día frío
no quiero responder
porque nada devolverá
el verde a la manzanilla
y en mí
ondea una
bandera de viento
con ningún pájaro
en medio de mi sexo.
Y cerca
el ayuno
lo mantiene todo adentro
haciéndose bola
esperando
a que abras el surco
y nazcas
en el fuego de la corocora.

Gastronauta 111: La Minka



mira este pequeño poema mío
está muy lejos de los declamadores de la lengua
pero igual tienes que aprender a quererlo
es mi último poema mi poema mas nuevo
guarda en su interior olor a pan
recién sacado del horno no le falta levadura
tampoco sazón le falta hambre por eso tienes
que aprender a quererlo él muy pobre
y vos muy rico la relación entre ustedes
no debe ser una metáfora cruel
ni una broma de mal gusto
Jorge Money


Todas las tardes, ya casi noche, miro al señor este, desgarbado como una palmera, caminar negocio por negocio en el centro comercial, con una bolsa de pan para cada dueño. Lo mismo me pasó en otro municipio, esta vez en donde viven mis padres. Si era cliente de aquella panadería, me reservaban por lo menos dos canillas de 800 bolívares cada una. La entregaban por la puerta de atrás, pasada la hora pico. Así, comprar pan, un privilegio. Mientras, el gobierno anuncia el arribo de 30 mil toneladas de trigo panadero (http://www.eluniversal.com/noticias/venezuela/descargan-mil-toneladas-trigo-panadero-maiz-puerto-cabello_643688), que con matemáticas simples se deducen a un poco menos de un kilo de harina por habitante (2 kilos de pan), unas 11 canillas (de 180 gramos cada una), un pan por habitante/día, casi dos semanas de pan, del más simple y barato: una baguette.
He visto tras las puertas una pobre cocina, bajo la máquina de café un charco de moscas, entre el hojaldre bailar las cucarachas y en la entrada a decenas de vecinos hacer filas. El hombre palmera controla el expendio. “No tenemos harina”, o “está muy costosa”. El intermediario la compra a 15 bolívares por kilo, el intermediario que antes fue el privado ahora se supone en manos del Estado.
He fantaseado con los comensales, que siempre son más, que saltan la palmera y hacen de la panadería algo más democrático, que toman por asalto las moscas del café y joropean a las chiripas. Un día me levanté y no había ficción, en la Avenida Baralt del centro caraqueño, La Minka ocupaba una panadería similar a la del hombre palmera: la Maison Bakery, la habitaban las mismas ratoneras sin señuelo.

viernes, 17 de marzo de 2017

PON 64


LAGO AMARILLO
Por Kazuko Shiraishi (Canadá)
Puedes pescar aquí peces deliciosos
y ponerlos en tu mesa
pero el lago es amarillo
Para ocultar su profundidad
los Indios que viven cerca del lago
también ocultan su fondo
Quizás los peces vivan en sus ojos
o deliciosos espíritus canten al hervir con odio
las profundidades de sus ojos oscuros
nadie puede ver algo que vive en el lago amarillo
sin mostrar su forma sobre la mesa

LOS PECHOS
Por Yutaka Hosono (Japón)

Tú has vuelto a mí
como lo presentí
en la pena desquiciante
de haber estado separados
miles de noches y días
tuyos y míos.
Y a la juventud en que no éramos hábiles
regresamos volando de un tirón.
Y tus pechos que nunca vi
y tus pezones como ciruelas
un poco hundidos tal vez,
aparecen claramente
en mis ojos entrecerrados,
como estaba en aquel entonces.
Por eso, permíteme
tocarlos levemente.
Tu sonrisa coqueta
como rizos de agua me estremece,
y cosquillea mis orejas.
Es demasiado penoso para mí
jurar con el corazón
que nunca dañaría tus pechos.
Por eso te abrazo con fuerza
vestida con el traje de bodas del sueño,
ese que nunca puede recuperarse,
en el césped de medio día donde se alinean las lápidas
en las que han grabado
la pena que me has dado
más allá de millares de noches.

LA FRASE PROHIBIDA
Por Toriko Takarabe (Japón)

No mires el pozo profundo,
que ahí siempre está muerta la hermana pequeña.
No te despiertes al amanecer,
que escucharás el eco de
los disparos y los retumbos de las orugas
En el mundo aún copian aquella época.
“La vida no tiene sentido”:
al escribir esta frase, originará una carcajada a mi hermana
difunta por primera vez.
“Claro, no tiene ningún sentido”,
sigue escribiendo la poeta con énfasis.
Sobreviviendo como refugiada, mi hermana,
un día antes de su muerte,
tuvo ansiedad por comer una salchicha.
El sentido de la vida que se intensifica
día tras día es siempre carnal.

***

Ni budas ni dioses
Para mí
Vientos de otoño.
Masaoka Shiki

En una choza
escondida entre los árboles
en pleno mediodía
vuelan las luciérnagas.

Donde haya hombreshabrá moscas, y habrá
Budas también.
Kobayashi Issa


La mariposa
vuela en el campo, sola:
sombra bajo el sol.

¡Cuánta quietud!
La voz de la cigarra
taladra rocas.
Matsuo Bashō

Cuando mi vida
atienda el crisantemo
se tranquiliza

Mizuhara Shuoshi