tag:blogger.com,1999:blog-52852697256715513742024-03-14T06:11:26.915-04:00Ala raízAlas y raícesindiracarpioolivohttp://www.blogger.com/profile/10546553274984029740noreply@blogger.comBlogger730125tag:blogger.com,1999:blog-5285269725671551374.post-17506714910085234742018-04-06T10:18:00.000-04:002018-04-10T10:19:45.267-04:00Por todos los caminos 3: JAIRO<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-HXJ1ThjkSh8/WszHjeRfqDI/AAAAAAAAGXs/MxAp0euZkOwh3fL-RGytkGWKjSwjHjcqACLcBGAs/s1600/JAiro-9.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="640" data-original-width="1200" height="212" src="https://1.bp.blogspot.com/-HXJ1ThjkSh8/WszHjeRfqDI/AAAAAAAAGXs/MxAp0euZkOwh3fL-RGytkGWKjSwjHjcqACLcBGAs/s400/JAiro-9.jpg" width="400" /></a></div>
<div style="text-align: left;">
<style type="text/css">p { margin-bottom: 0.25cm; line-height: 120%; }a:link { }</style>
</div>
<div style="text-align: left;">
<br /><span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"></span></span></span></div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm; text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><i>Por Indira Carpio
Olivo</i></span></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">
</span></span></span></div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm; text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><br /></span></span></span>
</div>
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">
</span></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">Son las siete treinta de la noche. En abril, el aire seco de la
tarde se trae la floración. Una camioneta negra de vidrios ahumados
pisa los restos de los árboles, rompiendo con toda estética de la
naturaleza. Da vueltas por el estacionamiento de las residencias
Ciudad Tavacares en Barinas. Es el día 20 del cuarto mes del 2017.
</span></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">
</span></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">La segunda vez, dos hombres se bajaron de la camioneta y subieron
hasta el apartamento de Jairo Ortíz, ubicado en la torre 16.
Trataron de abrirlo. Los vecinos se guardaron expectantes, los veían
por la mirilla de sus puertas. Alguno se atrevió a hacer ruido para
espantar. Los intrusos aceleraron su trabajo, pero la cerradura sin
mayor resguardo, no cedió.
</span></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">
</span></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">Ortíz estaba por tercera vez en Caracas. Visitaba la Defensoría
del Pueblo, donde le prometieron ayudarlo a dilucidar por qué <span lang="es-VE">un
efectivo del servicio de tránsito de la Policía Nacional
Bolivariana, de nombre Rohenluis Leonel Mata Rojas, había disparado
directo al corazón de su hijo Jairo Johán Ortíz Bustamante, el 6
de abril frente a Lady Pan, en Montaña Alta Carrizal, </span><span lang="es-VE">durante
el sexto día de las llamadas guarimbas iniciadas en los Altos
Mirandinos</span><span lang="es-VE">. </span><span lang="es-VE">Su
hijo sería el primero de 142 víctimas mortales, durante los cuatro
meses de protestas en Venezuela.</span></span></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">
</span></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">El padre no pudo estar cuando dos extraños intentaban irrumpir en
casa, porque ese día se entrevistaba con la directora regional de la
defensoría en Miranda, <span style="font-style: normal;">Beysce
</span><em><span style="font-style: normal;">Loreto</span></em><span style="font-style: normal;">
Duben. </span><span style="font-style: normal;">A la funcionaria le
firmó todos los poderes que la autorizaban a iniciar investigaciones
sobre el asesinato -y el asesino confeso- de su hijo. Según le
dijeron al padre de la víctima, la Fiscalía General en</span> manos
de Luisa Ortega, había engavetado el caso de Jairo. En cambio, ellos
“sí lo ayudarían”.</span></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">
</span></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">Jairo regresó a Barinas.
</span></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">
</span></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">Antes lo habían llamado de Vice Presidencia, por lo mismo. Iría
a Caracas. El padre sólo les pidió que lo acercaran a la tumba de
su hijo, ubicada en el Cementerio El Monumental de Tejerías. Se
desvivieron en síes. No investigaron, tampoco lo conducirían al
cementerio.</span></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">
</span></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">Nadie pudo llevarlo de vuelta a su hijo.</span></span></span></div>
<a name='more'></a><br />
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">
</span></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">En Ciudad Tavacares, Jairo padre pudo constatar que habían
forzado la cerradura y apalancado la puerta contra el marco de la
entrada. Un vecino atestiguaría aquello y ese momento se amontonaría
entre tanto otros, que en adelante viviría.</span></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">
</span></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">Quince viajes haría de Barinas a la capital a múltiples
entrevistas y quince veces se devolvería, sin ninguna respuesta en
las manos. Durante aquella travesía, dos veces le pondrían fecha al
juicio: reunía efectivo vendiendo objetos personales, compraba los
pasajes, iba a Los Teques y una vez en el tribunal le decían que “no
había entrega”, por tanto no había ni presentación ni juicio.
</span></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">
</span></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">La fiscal asignada jamás lo volvió a contactar. Él llamó. Y,
por más que insistía, le decían que por teléfono no podían
verificar si era el padre de la víctima. Pidió que lo llamaran,
pero nunca ocurrió.</span></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">
</span></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">¿Ante quién denunciaba, ahora que además lo perseguían? ¿Si
son incapaces de resolver el caso con el asesino confeso detrás de
las rejas, cómo explicarían el forcejeo de la puerta de su casa?</span></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">
</span></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">No especula sobre quiénes pueden estar detrás de lo que califica
como “amedrentamiento”.</span></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">
</span></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">La polarización política lo colocó en un limbo. Las personas
partidarias del gobierno desdeñan su caso, porque según se trata de
la muerte de “un guarimbero” <b>(*)</b>. Y, los conocidos afectos
a la oposición lo señalan de “vender la memoria de su hijo (por
un millón de dólares) al gobierno”.</span></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">
</span></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">Después de que declarara en medios oficiales
(<a href="https://www.telesurtv.net/news/Padre-de-Jairo-Ortiz-rechaza-que-derecha-venezolana-use-la-imagen-de-su-hijo-20170410-0032.html">https://www.telesurtv.net/news/Padre-de-Jairo-Ortiz-rechaza-que-derecha-venezolana-use-la-imagen-de-su-hijo-20170410-0032.html</a>),
Jairo Ortiz fue señalado. No fue suficiente con el sufrimiento de
perder a un hijo, sino que para el momento también fue un objeto de
guerra entre dos frentes irracionales. Y él no supo bajar la cabeza,
sino que se peleó con todos.</span></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">
</span></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><br /></span></span></span>
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><br /></span></span></span>
</div>
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">
</span></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">En Barinas la floración menguó. Cayeron los mangos. Llovió,
llovió mucho. Las protestas pasaron de oscuras a muy oscuras. Grupos
opositores de choque identificaban a sus propios vecinos, como en el
resto del país, y los asediaban. Llegaron a envenenar el agua de un
tanque que surtía una comunidad donde habían niños recién
nacidos, a los que se les cercaba con el distintivo de ser hijos de
chavistas, hasta el punto de no dejarlos salir a un hospital, por
ejemplo
(<a href="http://ala-raiz.blogspot.com/2017/05/cronicas-guarimberas-3-karina.html">http://ala-raiz.blogspot.com/2017/05/cronicas-guarimberas-3-karina.html</a>).
Una mujer que iba a su trabajo, fue víctima de un asesinato, porque
parecía chavista (<a href="http://contrapunto.com/noticia/almelina-132793/">http://contrapunto.com/noticia/almelina-132793/</a>),
y así más de cien casos, la mayoría ajenos a las protestas
(<a href="https://www.telesurtv.net/news/venezuela-guarimbas-violencia-opositora-victimas-20180205-0039.html">https://www.telesurtv.net/news/venezuela-guarimbas-violencia-opositora-victimas-20180205-0039.html</a>).</span></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">
</span></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">Jairo es informático y trabaja como Programador 2 para el
Ministerio de la Defensa, en el Pabellón Militar en Barinas,
Hospital Luis Razzetti. Durante su calvario, debía solicitar
permisos, recurrir a sus vacaciones y en el trabajo requerían
explicaciones sobre las entrevistas ofrecidas. En el interín,
enfermó. Su cuerpo se deterioró, pero sobre todo su mente.</span></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">
</span></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><br /></span></span></span>
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><br /></span></span></span>
</div>
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">
</span></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><b>Calvario</b></span></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">
</span></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">3:30 AM. Se despierta. Lo hace recurrentemente.</span></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">
</span></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">A esa hora, Carolina Bustamante que entonces vivía en Aruba,
logra contactarlo. Lo llama para anunciar la peor noticia que
cualquier madre puede dejar salir de su boca: mataron a Jairo Johán,
el hijo de ambos.</span></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">
</span></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">Jairo no puede creerlo. Se niega a creerlo. Siente que se ahoga.
</span></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">
</span></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">Después de constatar que no se encontraba en una pesadilla, se
dedicó a tratar de salir de Barinas. Y, a las nueve de la noche,
después de dos veces accidentarse el autobús donde viajaba, pisó
el terminal en Caracas.
</span></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">
</span></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">Casi veinticuatro horas después de que hubiesen asesinado a su
hijo, se lo entregaban a la madre, que había viajado desde la isla
del caribe a la capital mirandina, donde antes el matrimonio Ortiz
Bustamante crió a Jairo Johán, hasta separarse.</span></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">
</span></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">Al “niño”, como lo llama aun su padre, le dio por quedarse a
vivir en el apartamento de sus abuelos maternos Digna y Melvi, para
cuidarlos. Sin embargo, cuando los abuelos se fueron a vivir a
Guarenas, Jairo Johán se mantuvo junto a su tía Carina, en Montaña
Alta.</span></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">
</span></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">Su prima Antonella y la abuela Neidha (la madre de Jairo padre) lo
reconocerían, tirado en el piso, en un muy avanzado estado de
descomposición, en los pasillos de la morgue del Hospital General
Dr. Victorino Santaella. Pelearon hasta que lo subieron a una
camilla.
</span></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">
</span></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">Lo rodeaban las moscas: los animales y la prensa.</span></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">
</span></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">Su hijo estaba muy golpeado, irreconocible. Según dice el padre,
lo habían tratado como a un perro, sin refrigeración, ni ningún
tipo de humanidad. Esa noche no pudo ser velado. Sólo una funeraria
lo aceptó y a las nueve de la noche cuando llegó de Barinas, el
local estaba cerrado. No fue sino hasta pasado el mediodía del día
ocho de abril cuando el encargado llamó a Carolina y a Jairo para
que vieran a Jairo Johán, por última vez. Su hijo estaba a punto de
“reventarse”. La imagen fue desgarradora: a su muchacho le manaba
sangre de la boca.
</span></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">
</span></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">El olor persigue a Jairo: una mezcla de formol, sangre y
descomposición.
</span></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">
</span></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">Eso no le impidió abrazarlo.</span></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">
</span></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><br /></span></span></span>
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><br /></span></span></span>
</div>
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">
</span></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><b>El hijo como el país</b></span></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">
</span></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">En noviembre de 2016, Jairo fue a visitar a su hijo. Conocería a
Oriana, la novia. Desayunaron juntos y fue cuando Jairo Johán le
planteó a su padre la idea de dejar la carrera. Cursaba el<span lang="es-VE">
tercer semestre de Ingeniería de Sistemas en la Universidad Nacional
Experimental Politécnica, en La Yaguara. </span><span lang="es-VE">Se
iría con Oriana a Panamá, según decía “por la situación país”.
</span></span></span></span>
</div>
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">
</span></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span lang="es-VE">Acababa de cumplir 19 años, el 2 de
septiembre. “Quería ser feliz, poder tener una casa y sus cosas.
Me dijo que acá no lo lograría. No sé desde cuándo se le
incubaron estas ideas en la cabeza, pero allí estaban”, </span><span lang="es-VE">dice
el papá</span><span lang="es-VE">.</span></span></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">
</span></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span lang="es-VE">Esa vez, </span><span lang="es-VE">él</span><span lang="es-VE">
logró disuadirlo, hasta que cambió de país, no de idea. “Hubiese
dejado que se fuera”, se reclama Jairo. Al “niño” lo mataron
tres días antes de que partiera a Colombia, asegura.</span></span></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">
</span></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">Ahora, es Jairo padre el que piensa en marcharse.
</span></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">
</span></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span lang="es-VE">No le alcanza el sueldo para mantener a su
pequeña de 7 años, ni para ayudar a comprar las medicinas de </span><span lang="es-VE">la</span><span lang="es-VE">
madre. </span><span lang="es-VE">De</span><span lang="es-VE"> su
propio tratamiento, una caja de pastillas le cuesta dos sueldos
mínimos. Apenas, </span><span lang="es-VE">atina a</span><span lang="es-VE">
comer.</span></span></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">
</span></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">Ahora mismo está de reposo por recomendación de la psiquiatra,
con la que se encuentra bajo la lupa desde octubre de 2017. Vende sus
posesiones para tratar solventar la crisis.
</span></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">
</span></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">No tiene el dinero para irse, todavía. Sobre todo desea hacer
presión internacional, porque siente que es la única manera de que
el gobierno lo atienda efectivamente.</span></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">
</span></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span lang="es-VE">Jairo n</span><span lang="es-VE">o sólo </span><span lang="es-VE">ha
perdido a su</span><span lang="es-VE"> hijo, sino que</span><span lang="es-VE">
tambié</span><span lang="es-VE">n</span><span lang="es-VE"> perdió
el país.</span></span></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">
</span></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span lang="es-VE">Le preocupa que el hombre que mató a su hijo
goce de los beneficios procesales por confesar y por ser policía, y
no haya justicia para su hijo. Lo desvela la idea de saber por qué
mató a su muchacho, por qué le disparó al corazón, si le pagaron,
quién le pagó, si lo hizo por su propia cuenta, por qué a su
muchacho </span><span lang="es-VE">(</span><a href="http://contrapunto.com/noticia/por-que-jairo-131185/">http://contrapunto.com/noticia/por-que-jairo-131185/</a><span lang="es-VE">)</span><span lang="es-VE">.</span></span></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">
</span></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">Después de que se disiparan las guarimbas se disiparía también
el interés de la opinión pública por algunas víctimas, entre
ellas Jairo Johán. “Se olvidaron de nosotros”, dice el padre. Se
olvidó el pueblo y sus instituciones. “El gobierno me ha
engañado”.</span></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">
</span></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span lang="es-VE">Jairo </span><span lang="es-VE">pensó</span><span lang="es-VE">
quitarse la vida. </span></span></span></span>
</div>
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">
</span></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span lang="es-VE">Lo que</span><span lang="es-VE"> mantuvo</span><span lang="es-VE">
su corazón latiendo es saber porqué apagaron el de su hijo.</span></span></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">
</span></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">Si Jairo gritara se rompiera el cristal que rodea el corazón
colectivo.</span></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">
</span></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><br /></span></span></span>
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><br /></span></span></span>
</div>
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">
</span></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">---</span></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">
</span></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span lang="es-VE">(*) El padre insiste en decir que su hijo no
expresaba ninguna posición política, y no participaba en las
protestas, declaración además soportada por las investigaciones
oficiales. Pide que se constate esta idea a través de sus
publicaciones antes del 6 de abril de 2017, en su cuenta en Instagram
(</span><a href="https://www.instagram.com/jairo_ortizj">https://www.instagram.com/jairo_ortizj</a><span lang="es-VE">).</span></span></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">
</span></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span lang="es-VE">Por el contrario, su madre, Carolina Bustamante
asegura a través de</span><span lang="es-VE">l mismo Instagram de su
hijo</span><span lang="es-VE"> (que ahora maneja </span><span lang="es-VE">ella</span><span lang="es-VE">)
que </span><span lang="es-VE">Jairo Johán</span><span lang="es-VE">
form</span><span lang="es-VE">ó</span><span lang="es-VE"> parte de
la llamada “Resistencia”, y </span><span lang="es-VE">que </span><span lang="es-VE">porta
la antorcha encendida de la lucha por una “Venezuela libre”. No
quiere que quede duda de eso, insiste </span><span lang="es-VE">en un
vídeo que hiciera</span><span lang="es-VE">
(</span><a href="https://www.instagram.com/p/BWJXfdoD6Q4/?taken-by=jairo_ortizj">https://www.instagram.com/p/BWJXfdoD6Q4/?taken-by=jairo_ortizj</a><span lang="es-VE">).</span></span></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">
</span></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">“Si el niño lo hubiera manifestado, bien. Pero no fue así. Me
molesta que hablen por él después de muerto y politicen su
memoria”,
</span></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">
</span></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><br /></span></span></span>
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><br /></span></span></span>
</div>
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">
</span></span></span>indiracarpioolivohttp://www.blogger.com/profile/10546553274984029740noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5285269725671551374.post-36413213596188994582018-03-23T10:14:00.000-04:002018-04-10T10:21:21.217-04:00Por todos los caminos 2: ANGÉLICA<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<a href="https://4.bp.blogspot.com/-NMHIjqY-8xw/WszGv6K-t_I/AAAAAAAAGXg/wS2c1EX-OS4DO2Mj-_RaJ7r39WeLzq5IwCLcBGAs/s1600/WhatsApp-Image-2018-03-24-at-12.48.17-AM.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="612" data-original-width="1080" height="226" src="https://4.bp.blogspot.com/-NMHIjqY-8xw/WszGv6K-t_I/AAAAAAAAGXg/wS2c1EX-OS4DO2Mj-_RaJ7r39WeLzq5IwCLcBGAs/s400/WhatsApp-Image-2018-03-24-at-12.48.17-AM.jpeg" width="400" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<a href="https://3.bp.blogspot.com/-es6jZL6xc1c/WszGTzlFUvI/AAAAAAAAGXc/kls6Y2sa_xMbR0n2YtW5XRunJ6M2PTeyQCLcBGAs/s1600/WhatsApp%2BImage%2B2018-03-23%2Bat%2B17.16.58.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><br /></a></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br />Por Indira Carpio Olivo<br /><br /><br />Angélica tiene 30 años. Desde los 17 está con Rafael. Para entonces se embarazó y parió a Angelys, que ahora recién entra a la adolescencia. Rafael fue y vino de la finca La Coromoto, donde trabaja como capataz desde hace 20 años, con el doctor Elisaúl Barbosa, el “patrón”, como él lo llama. <br />En la ventolera, cuatro años después, Rafael vuelve a embarazar a Angélica. Ella se queda en casa, cuidando los predios ajenos junto a su marido, pero con la cabeza puesta en una tierrita para sembrar lo propio. Pare a otra niña. La llaman Yeseiliz. Angélica se hace cocinera para ayudar al marido. <br />A Rafael en los Andes se lo conoce como un hombre que orina en vasenilla, agachado, porque no da machos. Cinco años después, con dos niñas en casa, Angélica vuelve a prender. Esta vez, su ceiba parece dar con el mulo. Pero una carajita los vuelve a sorprender: Estefani Sofía, la llamaron. Si bien esta no había nacido hombre, brinca “como cabra loca”, según el padre.<br />Hace seis meses, volvieron a cosechar a otra niña, a la que mentaron Juana María. La niña no vino como las otras, con un pan bajo 'el brazo, o eso creyeron.<br /><br />El mismo mes en que nació Juana María, en septiembre de 2017, les dijeron que podían tener un pedacito de tierra donde sembrar auyama, maíz, yuca, plátano, lo que pudieran, para dar de comer a sus hijas. Como a la mayoría de las familias campesinas y obreras del país, se les ha hecho cuesta arriba mandarlas a la escuela y poder comer en plena crisis económica. <br />Fueron a reuniones, porque 350 hectáreas de la finca La Magdalena habían sido decretadas ociosas por el Instituto Nacional de Tierras (Inti), el 21 de septiembre de 2017. <br />Ellos, Los Granado-Palencia, parte de la Cooperativa Bicentenaria, junto a dos asociaciones más -Juventud campesina y Guerreros socialistas- se harían cargo de producir esas tierras, según consta en el folio 2, del documento “Inicio de Rescate Autónomo sobre lote de terreno denominado La Magdalena- Medida Cautelar de Aseguramiento de la tierra”.<br />El viernes 16 de marzo de 2018, 32 campesinos -entre los que se encontraba Angélica- se juntaron en los terrenos. Presuntamente iban a parcelar. Al sitio llegó la Guardia Nacional Bolivariana (GNB), funcionarios del Cuerpo de Investigaciones Científicas, Penales y Criminalísticas (Cicpc) El Vigía y la Fiscal 23 de ambiente, de nombre Miriam Briceño, que según el abogado de las cooperativas -Juan Carlos Alviarez- es la que arma el desagravio contra los campesinos, y la 7ma, Geraldine Zambrano, quien lo recibe.<br />Amenazaron con llevarse a los tres líderes, organizadores del rescate. Como acto de solidaridad, los 29 compañeros restantes se montaron en los vehículos tipo convoy de la GNB. Entre ellos, Angélica. <br />Cuenta Rafael que le pareció insólito que se les acusara de tala y quema, porque no habían hecho cosa alguna. Luego, que por un acto de compañerismo se les imputara por desacato a la autoridad.<br />Otro de los cinco delitos de los que se les acusa y que parece el “más importante”, tiene que ver con estar denunciados por “invasión”.</span></span></span></div>
<a name='more'></a><span style="font-size: small;"><br />En 2011, el Tribunal Supremo de Justicia desaplicó los artículos 471 y 472 en lo referente a la actividad agraria (http://www.correodelorinoco.gob.ve/declarada-desaplicacion-articulos-471-a-y-472-codigo-penal-venezolano-referente-a-actividad-agraria/). Con ello, el delito de invasión no aplica para los campesinos que trabajen tierras ociosas. La medida fue constituida debido a la gran cantidad de campesinos encarcelados por sembrar donde otro no hace nada. Desde entonces, estos casos deben ser tratados por vía administrativa.<br />Como una constante en el accionar del latifundio en Venezuela, en los últimos años, los cooperativistas fueron acusados de abigeato (robo de ganado), excusa por la que han sido víctimas de sicariato 300 trabajadores del campo (http://ciudadmcy.info.ve/?p=10632), sin contar la cantidad de indígenas asesinados por la misma “razón”, entre ellos Sabino Romero, cacique yukpa, y buena parte de su familia.<br />Los dueños de La Magdalena, los Celis Aranguren, lo son también de “8 fincas en la región dedicadas a la ganadería, aunque son tierras de categoría 1 y 2, cuyo uso es para agricultura explicó el dirigente campesino Hebert Montilla” a víctor Hugo Majano para La Tabla (http://la-tabla.blogspot.com/2018/03/presos-32-campesinos-de-merida-acusados.html). Según el periodista, “el área no es privada sino que es propiedad de la Nación según un documento registrado bajo el número 14, folios 29 al 33, Protocolo 1, Tomo 2, 1er. trimestre de 1972”.<br /><br />Angélica lleva siete días encerrada. Al tercero, Rafael no aguantó el llanto de Juana María y se la llevó a las tetas de su madre. Desde entonces, la niña también está presa (*). El 22 de marzo solicitaron medida humanitaria para Angélica y seis adultos mayores (entre los que se encuentra una paciente recientemente operada de un tumor cancerígeno y que lleva dos noches con fiebre, y otro hombre con tuberculosis) y fue rechazada.<br />Se saltan el precepto constitucional del interés superior del niño según el cual el Estado debe garantizar un desarrollo integral y una vida digna, las condiciones materiales y afectivas, que le permitan al infante vivir plenamente y alcanzar el máximo bienestar (Artículo 78).<br />Al momento de escribir esta nota, Rafael había dejado a sus otras tres muchachas con su hermana, encargado como está de hacer la comida a Angélica y tratar de resolver la situación. “De haber sabido que iba a pasar todo esto, hubiese preferido seguir pasando hambre, pero tranquilos”, dice.<br />Estefani, de cuatro años, ya no brinca. “Se la pasa llorando por su mamita”, está preocupada porque no llega a casa, explica el papá. Las dos grandes ya no van a la escuela.<br />Hoy viernes, 23 de marzo, todos saldrían en libertad, pero “la jueza no quiere saber nada del caso, sino darle 45 días, mínimo tras las rejas”. Se supone que con eso “escarmentaremos”.<br /><br />94% de la tierra de La Magdalena está ociosa, 60% cubierta de paja peluda incapaz de ser digerida por los animales. Sus “dueños” forman parte de una elite académica y económica, capaz de mover los hilos institucionales que hicieran falta para penalizar la actividad agrícola, una actividad descuidada al punto de una crisis alimentaria, y que obliga al gobierno (que la descuida) a importar toneladas de alimentos.<br />Mucho suelo fértil en Venezuela está en manos de familias que lo han ocupado desde los tiempos post independentistas, y que en los últimos años ha sido abandonado. <br />Recientemente, diferentes arremetidas parecen enfilar todas las armas de estas familias contra pequeños productores y conuqueros, así como contra las formas de asociación que estos osen constituir: una escuela, un centro de reuniones, la propia siembra.<br />Hay, al parecer una fiebre maderera, impulsada por el propio gobierno. En opinión de Majano, ocurre una “restauración conservadora” de los latifundistas, y la tierra sigue siendo -ahora con mayor ahínco- el objetivo de la clase en poder.<br /><br />Angélica y Juana María comparten una habitación con otra mujer, acusada de homicidio. Con ella, otra madre y otro lactante están presos por las mismas causas: Alba Márquez y su hijo Kennedy Camacho de un año y medio, a quien su padre lleva durante el día para que la campesina amamante.<br />Las dos madres estarán -por lo menos- durante toda la semana santa en la cárcel, por el delito de sembrar donde le autorizaron apaciguar la pobreza.<br /><br />El hambre del cuerpo se alivia con teta, o con arepa, el hambre de justicia no.<br />¿Cuánto cuesta una fiscal? ¿Es más cara una juez?<br /><br /></span>indiracarpioolivohttp://www.blogger.com/profile/10546553274984029740noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5285269725671551374.post-43022049810817008642018-03-20T10:04:00.000-04:002018-04-10T10:40:47.741-04:00Por todos los caminos 1: MARIELLE<div style="text-align: left;">
<style type="text/css">p { margin-bottom: 0.25cm; line-height: 120%; }</style>
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="font-size: x-small;"><span style="color: #444444;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="color: #444444;"><span style="font-size: xx-small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><a href="https://4.bp.blogspot.com/-J-GvHkaA0Hg/WszFlp8xVeI/AAAAAAAAGXU/LpvrlkIHmU8-dtscnQOsydPJM6Ii6BmSQCLcBGAs/s1600/MUJERES_Por-todos-los-caminos-Marielle.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="640" data-original-width="1200" height="211" src="https://4.bp.blogspot.com/-J-GvHkaA0Hg/WszFlp8xVeI/AAAAAAAAGXU/LpvrlkIHmU8-dtscnQOsydPJM6Ii6BmSQCLcBGAs/s400/MUJERES_Por-todos-los-caminos-Marielle.jpg" width="400" /></a></span></span></span></span></span></span></span></span></span></div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm; text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="font-size: x-small;"><span style="color: #444444;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="color: #444444;"><span style="font-size: xx-small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="color: grey;"><span style="font-family: Liberation Serif, serif;"><i>Por
Indira Carpio Olivo</i></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm; text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="font-size: x-small;"><span style="color: #444444;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="color: #444444;"><span style="font-size: xx-small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><br /></span></span></span></span></span></span></span></span></span></div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm; text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="font-size: x-small;"><span style="color: #444444;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="color: #444444;"><span style="font-size: xx-small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="font-family: Liberation Serif, serif;">Con
cada pobre de la tierra viene un látigo.</span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm; text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="font-size: x-small;"><span style="color: #444444;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="color: #444444;"><span style="font-size: xx-small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="font-family: Liberation Serif, serif;">Cuando
nació Marielle, nació también su verdugo. </span></span></span></span></span></span></span></span></span></span>
</div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm; text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="font-size: x-small;"><span style="color: #444444;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="color: #444444;"><span style="font-size: xx-small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="font-family: Liberation Serif, serif;">Un
hacha oxidada se posó sobre el marco. Esperaba un portazo. </span></span></span></span></span></span></span></span></span></span>
</div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm; text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="font-size: x-small;"><span style="color: #444444;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="color: #444444;"><span style="font-size: xx-small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="font-family: Liberation Serif, serif;">Pero
Marielle nació sin puertas, en una casa de bloques desnudos, al lado
de otra casa todavía más angosta, entre las cuales no caben los
árboles, y por las cuales una madeja de cables simula las ramas y el
nido.</span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm; text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="font-size: x-small;"><span style="color: #444444;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="color: #444444;"><span style="font-size: xx-small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="font-family: Liberation Serif, serif;">En
aquel laberinto de cemento, Marielle creció descalza, sumergida en
los vertederos de agua, donde lavó la ropa su madre y también ella.
Más tarde, su hija Luyara. </span></span></span></span></span></span></span></span></span></span>
</div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm; text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="font-size: x-small;"><span style="color: #444444;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="color: #444444;"><span style="font-size: xx-small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="font-family: Liberation Serif, serif;">En
Maré los apagones son tan recurrentes como las ejecuciones. Se hacen
documentales sobre las arterias por donde circulan las drogas en su
favela, pero nunca se filma cómo se consumen en los barrios ricos.
Ejecutan los mismos que controlan el tráfico, ejecutan a través de
pobres uniformados, bandas de exterminio oficiales y paraoficiales.
Ejecutan, pero primero condenan, criminalizan, despojan de humanidad
a la favela, a su gente mayoritariamente negra.</span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm; text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="font-size: x-small;"><span style="color: #444444;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="color: #444444;"><span style="font-size: xx-small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="font-family: Liberation Serif, serif;">Todavía
en tránsito a ser mujer, una bala perdida de los enfrentamientos
entre el narco y la policía, mató a su amiga. Con ella creció.
Quiero saber su nombre, el nombre de aquella niña, para decirlo en
voz alta y apaciguar la sed que me producen algunas almas, pero no lo
consigo. No sé cómo se llama, ni cómo era. Y me queda en la lengua
escaras de sal. </span></span></span></span></span></span></span></span></span></span>
</div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm; text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="font-size: x-small;"><span style="color: #444444;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="color: #444444;"><span style="font-size: xx-small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="font-family: Liberation Serif, serif;">Esa
niña fue la brisa que hizo incendiar el corazón de Marielle.</span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm; text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="font-size: x-small;"><span style="color: #444444;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="color: #444444;"><span style="font-size: xx-small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><br /></span></span></span></span></span></span></span></span></span></div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm; text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="font-size: x-small;"><span style="color: #444444;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="color: #444444;"><span style="font-size: xx-small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="font-family: Liberation Serif, serif;">---</span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm; text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="font-size: x-small;"><span style="color: #444444;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="color: #444444;"><span style="font-size: xx-small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="font-family: Liberation Serif, serif;">14
de marzo de 2018. 21 hrs. </span></span></span></span></span></span></span></span></span></span>
</div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm; text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="font-size: x-small;"><span style="color: #444444;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="color: #444444;"><span style="font-size: xx-small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="font-family: Liberation Serif, serif;">Sólo
había una forma de hablar más alto que Marielle. Matándola. Y
todavía así, su grito se enredó entre los nadie, de los cuales
venía y hacia los cuales iba.</span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm; text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="font-size: x-small;"><span style="color: #444444;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="color: #444444;"><span style="font-size: xx-small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="font-family: Liberation Serif, serif;">El
mundo no hubiese sabido de ella de otra manera, porque es
“invisibilizable”. Es mujer. Es madre. Es pobre. Es lesbiana. Es
socialista. Es crítica. Es política. Es negra (como 71 de cada cien
brasileños que mueren en manos de la violencia, en el gigante del
sur). Es “favelada”. Es cercana. Es trabajadora. Es imperdonable.</span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></div>
<a name='more'></a><div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm; text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="font-size: x-small;"><span style="color: #444444;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="color: #444444;"><span style="font-size: xx-small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="font-family: Liberation Serif, serif;">Su
asesinato abre y cierra las rotativas. De otra forma no hubiese
obtenido primeras planas. </span></span></span></span></span></span></span></span></span></span>
</div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm; text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="font-size: x-small;"><span style="color: #444444;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="color: #444444;"><span style="font-size: xx-small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="font-family: Liberation Serif, serif;">Los
matones no guardaron las formas, la esperaron, la siguieron, usaron
balas de los cuerpos de “seguridad” (de la Policía Federal), los
mismos a los que Marielle denunció por uso excesivo de la violencia
contra los jóvenes pobres de las favelas (*). Necesitan decirle al
mundo que no es bueno ser bueno. Marielle, era un quiste para los
corruptos que gobiernan Brasil y decidieron extirparlo ejemplarmente,
como a otro 36 concejales (ejecutados desde 2016). No es raro
entonces que la carroña coma de ése cadáver llamado Brasil y
titule con el nombre de Marielle editoriales, crónicas, noticias,
reportajes, manchetas, después de muerta bien muerta. Viva, ni de
coña.</span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm; text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="font-size: x-small;"><span style="color: #444444;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="color: #444444;"><span style="font-size: xx-small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="font-family: Liberation Serif, serif;">Temer
califica el homicidio contra la concejal socialista como “atentado
a la democracia”, como si él mismo no la hubiese ejecutado, a la
democracia. Su ministro de justicia advierte que Marielle fue víctima
de la inseguridad (discurso que pretende justificar la militarización
que combatía la concejal) y que la “trágica muerte” no debe ser
“politizada”, como si no se tratara a todas luces de un crimen
político: no robaron nada, fueron contra ella, nueve balas, cuatro
en su cabeza, huyeron.</span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm; text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="font-size: x-small;"><span style="color: #444444;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="color: #444444;"><span style="font-size: xx-small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="font-family: Liberation Serif, serif;">En
manos de ese aparato, el mismo que justifica el golpe contra Dilma,
la regresión a las prácticas dictatoriales está la investigación
sobre la muerte de Marielle.</span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm; text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="font-size: x-small;"><span style="color: #444444;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="color: #444444;"><span style="font-size: xx-small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="font-family: Liberation Serif, serif;">---</span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm; text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="font-size: x-small;"><span style="color: #444444;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="color: #444444;"><span style="font-size: xx-small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><br /></span></span></span></span></span></span></span></span></span></div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm; text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="font-size: x-small;"><span style="color: #444444;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="color: #444444;"><span style="font-size: xx-small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="font-family: Liberation Serif, serif;">Cuando
matan a la esperanza, yo la imagino niña:</span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm; text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="font-size: x-small;"><span style="color: #444444;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="color: #444444;"><span style="font-size: xx-small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><br /></span></span></span></span></span></span></span></span></span></div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm; text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="font-size: x-small;"><span style="color: #444444;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="color: #444444;"><span style="font-size: xx-small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="font-family: Liberation Serif, serif;">Marielle
corre abajo en las infinitas escaleras del barrio. Marinete, su
madre, le grita. Pero a Marielle los rayos del cabello le estiran la
sonrisa lo mismo que bloquean el ruido. Afuera las balas cortan el
aire. Marielle persigue a su amiga. Supongamos que también se llama
Marielle. Un golpe, otro. Cae. La sangre se expande sobre los poros
de su ropa. Marielle se ve a sí misma, herida de muerte. Voltea y el
cielo se viene encima. Su amiga la recoge. Marielle sabe andar sola,
pero con ella camina mejor.</span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm; text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="font-size: x-small;"><span style="color: #444444;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="color: #444444;"><span style="font-size: xx-small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><br /></span></span></span></span></span></span></span></span></span></div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm; text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="font-size: x-small;"><span style="color: #444444;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="color: #444444;"><span style="font-size: xx-small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="font-family: Liberation Serif, serif;">---</span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm; text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="font-size: x-small;"><span style="color: #444444;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="color: #444444;"><span style="font-size: xx-small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><br /></span></span></span></span></span></span></span></span></span></div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm; text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="font-size: x-small;"><span style="color: #444444;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="color: #444444;"><span style="font-size: xx-small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="font-family: Liberation Serif, serif;">(*)
El mismo día que mataron a Marielle, balearon a Marcelo Diotti da
Mata, marido de Samantha Miranda, antigua compañaera del ex concejal
Christiano Girao, a quien se le acusa de liderar el escuadrón de la
muerte Gardenia azul en Jacarepaguá. Girao fue indiciado, junto a
más de 200 implicados, por una investigación llevada a cabo por
Marielle y Freixo. El ex concejal andaría por su cuenta, entrando y
saliendo del edificio legislativo a su gusto, días antes.</span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></div>
indiracarpioolivohttp://www.blogger.com/profile/10546553274984029740noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5285269725671551374.post-46913975417556775272018-03-15T11:24:00.000-04:002018-04-10T11:24:33.310-04:00ASESINOS<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-6akR4qiAG1Y/WszWzd4rgLI/AAAAAAAAGZE/_Y0-rrXhVY44zdgoQtC071lsRqSfCNPuwCLcBGAs/s1600/WhatsApp%2BImage%2B2018-04-10%2Bat%2B10.36.52.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="899" data-original-width="507" height="400" src="https://1.bp.blogspot.com/-6akR4qiAG1Y/WszWzd4rgLI/AAAAAAAAGZE/_Y0-rrXhVY44zdgoQtC071lsRqSfCNPuwCLcBGAs/s400/WhatsApp%2BImage%2B2018-04-10%2Bat%2B10.36.52.jpeg" width="225" /></a></span></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<br /></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span title="Edited"><span>asesinos </span><br /><span>sé </span><br /><span>sabes </span><br /><span>sabemos </span><br /><span>quiénes son </span><br /><span>asesinos</span><br /><br /><span>pisan tierra</span><br /><span>hasta que la boca de la flor</span><br /><span>vomita</span><br /><span>sangre </span><br /><span>asesinos</span><br /><br /><span>no discuten </span><br /><span>te llevan por delante </span><br /><span>una vez en el suelo patean </span><br /><span>te patean [no importa si llevas una persona adentro] </span><br /><span>te violan </span><br /><span>te orinan </span><br /><span>te desaparecen </span><br /><span>te disparan delante de todos [asesinatos ejemplares]</span><br /><br /><span>la mujer común</span><br /><span>desafía</span><br /><span>arranca a sus hijos</span><br /><span>de los espolones</span><br /><br /><span>cuando no lo logra</span><br /><span>los hijos se convierten </span><br /><span>uñas en carne</span><br /><span>cemento donde arañar </span><br /><span>asesinos </span><br /><span>su escala de valores</span><br /><span>del cielo al sótano: </span><br /><span>hijo de empresario </span><br /><span>o desgastada pata en el suelo </span><br /><span>el gran enemigo se esconde detrás de la ley</span><br /><span>falsifica argumentos </span><br /><span>mata en defensa del estado</span><br /><span>administra burocracia por justicia </span><br /><span>negociantes</span><br /><br /><span>a los militantes de ideas justas</span><br /><span>bailan en urnas</span><br /><span>pasean</span><br /><span>muertos bien muertos </span><br /><span>miméticos</span><br /><br /><span>cazan</span><br /><span>lloran</span><br /><span>los recuerdan cada año</span><br /><span>muertos bien muertos </span><br /><span>Marielle </span><br /><span>te atravesaron</span><br /><span>cinco veces</span><br /><span>cosieron</span><br /><span>te cocieron </span><br /><span>asesinos</span><br /><br /><span>se colaron</span><br /><span>cantaron</span><br /><span>en el lenguaje de las aves</span><br /><span>brotaron lechosos </span><br /><span>asesinos </span><br /><span>Marielle</span><br /><span>no puedo elaborar promesas</span><br /><span>cuando matan</span><br /><span>la flor</span><br /><br /><span>flor sin florero</span><br /><span>¿quién necesita esperanza?</span><br /><span>esperanza necesita </span><br /><span>la gente viva</span><br /><br /><span>dime ¿quién queda vivo?</span></span></span></span></span></div>
indiracarpioolivohttp://www.blogger.com/profile/10546553274984029740noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5285269725671551374.post-39154392713456542332018-02-20T11:06:00.000-04:002018-04-10T11:14:16.433-04:00LEER<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<a href="https://3.bp.blogspot.com/-z5awPVwwF0k/WszUZbkGRoI/AAAAAAAAGY0/HxXy5GCG9cQXhQEE4evQBhQy_CaX5CmMgCLcBGAs/s1600/WhatsApp%2BImage%2B2018-04-10%2Bat%2B11.11.28.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="810" data-original-width="1080" height="300" src="https://3.bp.blogspot.com/-z5awPVwwF0k/WszUZbkGRoI/AAAAAAAAGY0/HxXy5GCG9cQXhQEE4evQBhQy_CaX5CmMgCLcBGAs/s400/WhatsApp%2BImage%2B2018-04-10%2Bat%2B11.11.28.jpeg" width="400" /></a></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span title="Edited"><br /><span>Una de las cosas que más
extraño de mi vida antes de ser madre es leer, leer cuando quiera, lo
que quiera. Pero para ser honesta, lo que extraño es la libertad, porque
ahora que no tengo espacio ni tiempo, yo leo más, sólo que de manera
desorganizada. Muy pocas veces termino lo que empiezo o empiezo por los
finales. Soy un amasijo de costumbres ácratas. Leo un puñito de esto,
una pizca de aquello y me jarto de los amargos como si fueran caramelos.
Me gusta la novela y la poesía. Y estoy tratando de introducir en
nuestra biblioteca más estrógenos. [Ahora mismo son las 6:30 AM. Me
acabo de despertar. Escribo esto. Dejé la cama. 20 minutos después se
levanta Manuela, mi hija de 3 años, para que le prepare una avena. La
convenzo de que tome chicha, lo único que tengo, pero se duerme sobre
mis piernas, musitando tres sílabas: a, ve, na. Aprovecho y continúo un
texto sin propósito para esta foto]. Ayer preferimos venirnos a la playa
antes que hacer una fiesta en casa, como de costumbre, para celebrar su
nacimiento, el de mi segunda hija, la nena de la a, ve, na. </span><br /><span>Me retrató </span><a class="notranslate" href="https://www.instagram.com/ernestojnavarro/">@ernestojnavarro</a><span>,
bajo la sombrita de Simone de Beauvoir (leyendo La mujer rota) ¿Hay
cosa más rica que leer bajo el susurro del mar? ¿Hay cosa más terrible
que la arena gruesa de una playa salvaje, en el culo? </span><br /><span>Sé que me falta concentración.</span></span></span></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span title="Edited"><span><span><span>[Hay
veces que leo y logro introducirme en el relato. Lloro, río, vivo,
muero. Hay otras que prefiero limpiarme los restos de piedra molida]. A
este libro no lo leo yo, lo leen mis circunstancias. Lo leemos juntas.
... "sé que me moveré. La puerta se abrirá lentamente y veré lo que hay
detrás de la puerta. Es el porvenir. La puerta del porvenir va a
abrirse. Lentamente. Implacablemente. Estoy sobre el umbral. No hay más
que esta puerta y lo que acecha detrás. Tengo miedo. Y no puedo llamar a
nadie en mi auxilio"... (Beauvoir, dixit). El viernes en la tarde,
después de trasnocharme con los preparativos de una fiestita para Manu,
lo decidimos: "mejor nos vamos a la playa". Dejé listo el arroz con
pollo, la masa para las arepas, agua, protector solar, y nos fuimos a la
más lejana. Una vez ahí, descubrimos maquinaria para remover el barro.
El día anterior caería sobre </span><a href="https://www.instagram.com/explore/tags/car%C3%BAao/">#Carúao</a><span>
una tormenta (mi más reciente tormenta personal) y acto seguido nos
devolvimos por toda la costa varguense hasta un enclave salvaje, entre </span><a href="https://www.instagram.com/explore/tags/chuspa/">#Chuspa</a><span> y </span><a href="https://www.instagram.com/explore/tags/todasana/">#Todasana</a><span>,
al que nunca habíamos visitado. Nos establecimos entre dos grandes
piedras, que hacían un pozo para nuestras hijas, y ahí bajo el azul
caribe nos sacamos el dulce, despojamos. Escalamos, corrimos, nos
bañamos con el agua fría de por estos días gélidos, tratamos de hacer
castillos de arena, contemplamos el vuelo de los pelícanos, también eso
que se escondía tras el choque del agua en la piedra, un calmo
horizonte; leímos, comimos, caminamos, oramos. En un tramo de esta
hermosa carretera nos detuvimos en un columpio bajo la fronda de una
uvita de playa. Ahí nos mecimos y mecimos las cenizas de Dante, que
viajaba con nosotros. Al frente, regamos un poco de su cuerpo sobre el
mar.</span></span></span></span></span></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<br /></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span><br /></span></span></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">
</span></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span><span><span title="Edited">Más historias en <a href="https://www.instagram.com/_indiracarpio/" target="_blank">mi cuenta</a> en Instagram. </span></span></span></span></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span title="Edited"><span><span><span> </span></span> </span></span></span></span></span></div>
indiracarpioolivohttp://www.blogger.com/profile/10546553274984029740noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5285269725671551374.post-48211728390352458672018-02-14T10:57:00.000-04:002018-04-10T10:57:57.665-04:00DOLOR<div style="text-align: left;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-size: small;"><a href="https://2.bp.blogspot.com/-SlAspkTv1J0/WszQhgabXRI/AAAAAAAAGYk/-gbj3gJFDO0KibwSXtxbY12wsc_v-_2XgCLcBGAs/s1600/WhatsApp%2BImage%2B2018-04-10%2Bat%2B10.36.51%25282%2529.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="750" data-original-width="600" height="400" src="https://2.bp.blogspot.com/-SlAspkTv1J0/WszQhgabXRI/AAAAAAAAGYk/-gbj3gJFDO0KibwSXtxbY12wsc_v-_2XgCLcBGAs/s400/WhatsApp%2BImage%2B2018-04-10%2Bat%2B10.36.51%25282%2529.jpeg" width="320" /></a></span></div>
<br />
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<br /></div>
<div style="text-align: left;">
<br /></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span title="Edited"><span>sólo una madre sabe</span><br /><span>el sonido</span><br /><span>que emite el crujido</span><br /><span>de las caderas</span><br /><span>el olor a carne quemada</span><br /><span>de la piel cuando</span><br /><span>se </span><br /><span>e</span><br /><span>s</span><br /><span>tira</span><br /><br /><span>he tropezado con machetes</span><br /><br /><span>el doblez de la estrella</span><br /><span>de un alambre púas</span><br /><span>se me incrustó en el</span><br /><span>ojo derecho</span><br /><br /><span>el filo de un envase de compota</span><br /><span>me abrió en dos una de mis</span><br /><span>manos</span><br /><br /><span>me arrodillé</span><br /><span>sobre la aguja de un jabillo</span><br /><br /><span>me mordió</span><br /><span>el perro de Amada</span><br /><span>un poco más arriba del tobillo </span><br /><span>más abajo de su casa</span><br /><br /><span>me levanté la corteza del muslo</span><br /><span>cuando me escurrí</span><br /><span>sobre un parqué para detener un balón</span><br /><br /><span>me encajé en la ve de cemento</span><br /><span>de un falso río</span><br /><br /><span>me enjuagué en sangre</span><br /><span>dos</span><br /><span>o </span><br /><span>tres </span><br /><span>veces</span><br /><br /><span>acostumbraba a sangrar por la nariz</span><br /><span>nunca tuve miedo </span><br /><span>a la hemorragia</span><br /><br /><span>me he doblado con</span><br /><span>cólicos nefríticos</span><br /><br /><span>ya no sé cuántas veces</span><br /><span>he dejado de caminar</span><br /><span>por desconsuelos</span><br /><br /><span>me han inyectado </span><br /><span>m</span><br /><span>o</span><br /><span>r</span><br /><span>fina</span><br /><br /><span>hubo una vez que no pude siquiera hablar</span><br /><span>me habitaba una pena</span><br /><span>anticipada</span><br /><br /><span>he parido dos veces</span><br /><span>me han roto el corazón</span><br /><span>tres</span><br /><br /><span>no soy una persona triste</span><br /><span>y lo he intentado</span><br /><br /><span>pero</span><br /><span>aun</span><br /><span>no olvido</span></span></span></span></span></div>
indiracarpioolivohttp://www.blogger.com/profile/10546553274984029740noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-5285269725671551374.post-65956538979304329442018-01-09T10:53:00.000-04:002018-04-10T10:58:27.010-04:00EL BESO<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<a href="https://4.bp.blogspot.com/-QVrlglZ5xJw/WszQYPCjyoI/AAAAAAAAGYg/ZgA0DLg-lGQQGu_03ZomYXAGpKAuuVdCQCLcBGAs/s1600/WhatsApp%2BImage%2B2018-04-10%2Bat%2B10.36.51%25281%2529.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1080" data-original-width="1080" height="320" src="https://4.bp.blogspot.com/-QVrlglZ5xJw/WszQYPCjyoI/AAAAAAAAGYg/ZgA0DLg-lGQQGu_03ZomYXAGpKAuuVdCQCLcBGAs/s320/WhatsApp%2BImage%2B2018-04-10%2Bat%2B10.36.51%25281%2529.jpeg" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><br /><br /><a href="https://www.instagram.com/explore/tags/gustavklimt/">#GustavKlimt</a><span>
alguna vez confesó que hasta cuando se veía “obligado a escribir una
simple carta” experimentaba “angustia y sensación de mareo”. Lo mismo
(salvando las distancias) que nosotros cuando pintamos (aunque me
embelesa el color).</span><br /><span>Cuando el austriaco pintó El beso,
se sentía en un agujero negro. Escribiría en una carta: "O soy demasiado
viejo, o demasiado nervioso o demasiado estúpido, algo debe estar mal".</span><br /><span>Se
dice que para pintar El beso dejó crecer las ramitas en su taller, para
observarlas en su estado más natural. Y, entonces pudo hacer nacer las
del risco, el faralao de flores que tanto molestaba a los detractores de
su arte.</span><br /><span>Aunque pareciera que la besada está en
posición de sumisión, el hecho de que esté visiblemente arrodillada le
confiere mayor tamaño que el del hombre, al que no se le ve la cara, una
constante en las obras del vienés, dedicadas principalmente a la figura
femenina.</span><br /><span>El beso responde a la obsesión de Klimt por
plasmar el abrazo humano. Y se inscribe en su etapa dorada. El pintor
fue hijo de un orfebre y grabador en oro, circunstancia que lo introduce
en la delicadeza y la luz. De hecho, usó estaño y oro para la
confección de su obra más popular, de incalculable valor.</span><br /><span>Al amarillo también debería llamársele Klimt.</span><br /><span>Este
hombre se permitió diseñar, coser, delinear la naturaleza femenina sin
censura y con una sensualidad que para entonces fue considerada
pornográfica, y que para el arte ha sido mina. </span><br /><span>Klimt sentía placer cuando hacía consciencia de que estaba creando el oro.</span><br /><span>Vaya nuestro pequeño homenaje, a un siglo de su adiós, y a los 110 años de la creación del "Der Kuss".</span><br /><span>.</span><br /><span>.</span><br /><span>.</span><br /><span>En
la foto, Ernesto y yo encortinados, porque después de mediodía en casa
la montaña se empina el sol y hay pequeños rincones entre nosotros por
donde Klimt vuelve y nos hinca el pincel como cincel en un cueva.</span><br /></span></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><br /></span></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="color: #444444;"><span style="font-size: x-small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span title="Edited">Más historias en <a href="https://www.instagram.com/_indiracarpio/" target="_blank">mi cuenta</a> en Instagram. </span></span></span></span></span></span></span></div>
indiracarpioolivohttp://www.blogger.com/profile/10546553274984029740noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5285269725671551374.post-2765002167534041132018-01-03T11:00:00.000-04:002018-04-10T11:01:39.398-04:00LYDDA<div style="text-align: left;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-size: small;"><a href="https://3.bp.blogspot.com/-oiYvpZHk6no/WszPSfTPM6I/AAAAAAAAGYc/W9T6fikTZEgWFpA6kRb8B6AZzBhPDSNoQCEwYBhgL/s1600/WhatsApp%2BImage%2B2018-04-10%2Bat%2B10.47.28%25281%2529.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1012" data-original-width="810" height="400" src="https://3.bp.blogspot.com/-oiYvpZHk6no/WszPSfTPM6I/AAAAAAAAGYc/W9T6fikTZEgWFpA6kRb8B6AZzBhPDSNoQCEwYBhgL/s400/WhatsApp%2BImage%2B2018-04-10%2Bat%2B10.47.28%25281%2529.jpeg" width="320" /></a></span></div>
<br />
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<br /></div>
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<br /></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span title="Edited"><span><span title="Edited"><span>"Venus de Willendorf de la sierra coriana”, la dibujó Ildefonso Finol.
Cósimo Mandrillo definió su poesía como una de protesta. “Pero una
protesta llevada al límite de su madurez estética”.</span><br /><span>Y
supo poner acentos donde la tibieza los quitaba: "si la unidad es un
sofisma/ si el partido deviene tertulia de burócratas y afines/ si hasta
aquí me trajo el río/ entonces tendré que contradecir al río..."</span><br /><span>Lydda
Franco Farías disparaba una bala por la revolución y otra contra
cualquier macho que le pusiera delantal... “ten en cuenta muchacho de
las cavernas/ que he ido ganando el der</span></span>echo a perder de igual a igual el paraíso”.</span><br /><span>Hoy
cumple 75 años la mujer (“una mujer es una mujer más sus uñas y sus
dientes”) y yo regreso a casa, la casa en la ventana, desde donde me
observa el novio, de donde crecen los lirios y “la lluvia canta afuera
su canción”, me mira “la miro con ojos sorprendidos/ y pienso en unas
bodas bajo el agua” y que el “novio vegetal me acaricie/ que sienta el
perfume silvestre de mis manos/ mi cálida ternura abierta en gajos”.</span><br /><span>Lydda fue una garra y en mí encuentra sus fauces, y también la crin del gozo:</span><br /><br /><span>mientras dormía me crecieron alas</span><br /><span>al principio ni yo misma lo creí</span><br /><span>hice cálculos sobre las ventajas y desventajas</span><br /><span>de este suceso inesperado</span><br /><span>decidí ensayar un vuelo corto</span><br /><span>tropecé contra los vidrios de las ventanas</span><br /><span>no me di por vencida</span><br /><span>llegué a libélula</span><br /><span>fui uno que otro pájaro</span><br /><span>ave de rapiña</span><br /><span>mi ambición no tuvo fronteras</span><br /><span>fui escalando</span><br /><span>jerarquías hasta agotarlas todas</span><br /><span>ahora soy un ángel</span><br /><span>y me aburro.</span><br /><br /><span>Foto mía, de Ernesto J. Navarro.</span></span></span></span></span></div>
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<br /></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span title="Edited"><span>Más historias en <a href="https://www.instagram.com/_indiracarpio/" target="_blank">mi cuenta</a> en Instagram. </span></span></span></span></span></div>
indiracarpioolivohttp://www.blogger.com/profile/10546553274984029740noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5285269725671551374.post-84346026484878250492018-01-03T10:47:00.000-04:002018-04-10T10:52:53.925-04:00POLVO<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<a href="https://3.bp.blogspot.com/-oiYvpZHk6no/WszPSfTPM6I/AAAAAAAAGYU/XgYb4IWz41s2r1ybQ9fyaNWdSCPCATzQACLcBGAs/s1600/WhatsApp%2BImage%2B2018-04-10%2Bat%2B10.47.28%25281%2529.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><br /></a></div>
<div style="text-align: left;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<a href="https://3.bp.blogspot.com/-M0jalxHyuy0/WszPQcBJlTI/AAAAAAAAGYQ/Ar_oWGoLQvEqpnIe7NsLRDGX6jM34QCbACLcBGAs/s1600/WhatsApp%2BImage%2B2018-04-10%2Bat%2B10.47.28.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1080" data-original-width="1080" height="400" src="https://3.bp.blogspot.com/-M0jalxHyuy0/WszPQcBJlTI/AAAAAAAAGYQ/Ar_oWGoLQvEqpnIe7NsLRDGX6jM34QCbACLcBGAs/s400/WhatsApp%2BImage%2B2018-04-10%2Bat%2B10.47.28.jpeg" width="400" /></a></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><span title="Edited"><br /><br />Hay quienes afirman
que la tierra es plana, una hoja planchada por el peso de los pasos.
Todavía hoy, después de las fotos de un planeta curvado por remolinos
azules de agua, existe una sociedad secreta que estudia la “planicie”,
de un sistema de sedimentos que deambula en la espiral láctea, en la
segunda más grande de las galaxias cercanas, justo en el brazo de Orión.
<br />La humanidad se distingue de las estrellas porque las
nombra y concede al polvo, historia. La historia del polvo, de los
cúmulos y sus movimientos es la historia de las montañas, tanto como de
los huesos. Que aunque seamos de data reciente, la curiosidad nos
antecede. Somos hijos de la duda, tanto como del polvo.<br />Esta
mañana, durante el segundo sol de nuestro calendario, barrí con sal el
polvo de la casa y prendí unas hojas de eucalipto en las esquinas. El
tamo, el humo y el horizonte son hermanos. Que aunque la tierra fuera
plana, sin la circunferencia de las tetas, sin el bulto debajo del
vientre paterno, no hay nombre, no existe, no encuentra ojos, el fuego
que da forma a esta o aquella nube, donde mismo el cincel hiere a la
piedra.<br />Hoy hay luna llena y mañana lluvia de meteoros: las Cuadrántidas. Hoy llega mi marido y el polvo se recompone.</span></span></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<br /></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><span title="Edited">Más historias en <a href="https://www.instagram.com/_indiracarpio/" target="_blank">mi cuenta</a> en Instagram. </span></span></span></span></div>
indiracarpioolivohttp://www.blogger.com/profile/10546553274984029740noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5285269725671551374.post-69513848924902009602017-12-30T10:46:00.000-04:002018-04-10T10:46:33.555-04:00LA BICICLETA<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<a href="https://2.bp.blogspot.com/-5i2dKryiprM/WszMu44qtTI/AAAAAAAAGYA/eOIR1aZflVYzUS8CJuIOsefCrQKKzZlgwCLcBGAs/s1600/WhatsApp%2BImage%2B2018-04-10%2Bat%2B10.36.51.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="531" data-original-width="720" height="295" src="https://2.bp.blogspot.com/-5i2dKryiprM/WszMu44qtTI/AAAAAAAAGYA/eOIR1aZflVYzUS8CJuIOsefCrQKKzZlgwCLcBGAs/s400/WhatsApp%2BImage%2B2018-04-10%2Bat%2B10.36.51.jpeg" width="400" /></a></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span title="Edited"><br /><br /><span>Ella es
Karen. Él, Sebastián. En escena, mi prima canta con su hijo mayor en un
concurso escolar en pleno corazón de San Petersburgo. Lo llama "el
pereza" a Sebas, por eso no lo abandona, lo coge de la mano, se descalza
y toma como excusa la tarea para pasear el gen caribe en -5° bajo el
sol.</span><br /><span>Le pusieron como estrella alcanzar un poema,
declamar, o cantar, y como a Karen se le da bien esto último, escogió La
bicicleta de Carlos Vives y sorprendieron a los rusos con una
electrocumbia.</span><br /><span>Obtuvieron el primer lugar y ahora giran
con su show, bajo el cual suena el sabroso acordeón, los fuelles de una
bicicleta que los lleva a todos lados.</span><br /><span>Dicen que Karen
empinó bien el micrófono y que, de vez en cuando, charrasqueó la
guitarra imaginaria que guinda en la pared de la casa de la abuela en
Petare, propiedad de los Carpio. El frío ruso se resquebrajó... un
poquito.</span></span></span></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<br /></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span title="Edited"><span>Más historias en <a href="https://www.instagram.com/_indiracarpio/" target="_blank">mi cuenta</a> en instagram. </span></span></span></span></span></div>
indiracarpioolivohttp://www.blogger.com/profile/10546553274984029740noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5285269725671551374.post-15129551716161747722017-12-27T10:33:00.000-04:002018-04-10T10:42:11.738-04:00TEJIDO<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<a href="https://4.bp.blogspot.com/-UwhSMn17Z4o/WszMuO6-W2I/AAAAAAAAGX8/3XvD27xald8QxsRucSuhMnh-iR87GHJCgCLcBGAs/s1600/WhatsApp%2BImage%2B2018-04-10%2Bat%2B10.31.20.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1080" data-original-width="1080" height="400" src="https://4.bp.blogspot.com/-UwhSMn17Z4o/WszMuO6-W2I/AAAAAAAAGX8/3XvD27xald8QxsRucSuhMnh-iR87GHJCgCLcBGAs/s400/WhatsApp%2BImage%2B2018-04-10%2Bat%2B10.31.20.jpeg" width="400" /></a></div>
<div style="text-align: left;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<a href="https://2.bp.blogspot.com/-5i2dKryiprM/WszMu44qtTI/AAAAAAAAGYA/eOIR1aZflVYzUS8CJuIOsefCrQKKzZlgwCLcBGAs/s1600/WhatsApp%2BImage%2B2018-04-10%2Bat%2B10.36.51.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><br /></a></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span title="Edited"><span>Hoy mi abuela cumpliría 90 años y mis niñas me hicieron clinejas para recordarla.</span><br /><span>Mi
abuela se hacía llamar Amalia Rosa aunque la presentaron como Juana
Evangelista. Nadie nunca se atrevió a llamarle por su nombre de bautizo,
porque todos respetaban lo que mi abuela decía, sino ella se hacía
respetar.</span><br /><span>Acostumbraba hacernos clinejas que amarraba
con trapitos, a falta de ligas. El resultado era lo más esperado: las
olas del sol alrededor de la cara, como el dibujo de un niño.</span><br /><span>Yo
tuve los cabellos vinotinto con rayitos cuando pequeña. Y era a la
única de sus nietas a la que le gustaban las roscas tejidas sobre las
orejas. Así que el trenzado se convirtió en nuestro ritual.</span><br /><span>Luego
crecí, cambié, tuve las greñas azules, fuscias, moradas, verdes, lisas,
rulas, me rapé, los cabellos me llegaron hasta las nalgas, me hice
pollina, me la quité, hasta hace casi dos años que me dejé de hacer
cosas sobre la cabeza porque no tuve ni ganas, ni dinero, ni tiempo.
Quise que me crecieran las ideas como venían, y venían negriblancas, con
ondas pomposas, como las tuvo mi abuela, a mi edad.</span><br /><span>He
pensado dejarlo crecer hasta poder tejerlo y hacer una única rosca sobre
la nuca como ella, hasta que mis canas nos vuelvan a encontrar donde
quiera que eso ocurra, debajo de un mango o sobre sus cuentos, que es
decir sobre sus piernas.</span></span></span></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<br /></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span title="Edited"><span>Más historias en <a href="https://www.instagram.com/_indiracarpio/" target="_blank">mi cuenta en Instagram</a>.</span></span></span></span></span></div>
indiracarpioolivohttp://www.blogger.com/profile/10546553274984029740noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5285269725671551374.post-23270622405952074662017-08-14T19:41:00.002-04:002017-08-14T19:42:08.501-04:00LA PRAIA<br />
<br />
Ella maneja la moto. Él se aprieta contra su culo, una perfecta sandía partida en dos. No lo desentierran de ahí ni que se caigan. Era la noche de un miércoles y van juntos a un escampado en Belém do Pará. El lugar no tiene paredes, ni sillas, sólo seis horcones de bambú que sostienen el techo de palma seca. Está repleto de parejas jóvenes. Llegan a lugar y ahí estoy yo, y desde entonces no puedo dejar de mirarlos. Ella es blanca leche y él negro cerrado. Ella lleva pantaloncitos cortos (cortísimos) de blue jean deshilachados que descubren la mitad de sus nalgas a la luna. No es la única. El resto de las mujeres dejan ver sus ombligos y ninguna de las presentes baja la falda o el pantalón hasta las rodillas. Él no tenía camisa. Era alto y fuerte como si sembrara durante el día y nos cosechara por las noches. Apenas se bajaron de la moto comenzaron a bailar. Se restregaban uno contra el otro mientras un batuque iba de calmo a repique. Él descorría los cabellos de la cara de ella detrás de sus orejas. La besaba. La tomaba de la cintura y ella se contorneaba haciendo con los pies el símbolo del infinito sobre el piso de tierra. La volteaba y la masajeaba sobre la silla que hacía con sus piernas. Yo fui con Jota que era mi novio de entonces y que tampoco había podido dejar de verlos. Se decían cosas al oído y de vez en cuando nos descubrían mirándolos. Pero no nos importaba. Los tambores le hicieron un nicho hasta que suavemente se apagaban. Y entonces se detuvieron. Ella se recogió las greñas en un moño alto y vinieron hasta donde estábamos. Ella tomó a Jota y él me tomó a mí. No hacía falta que supiéramos bailar. Me soltó la moña de en alto y me descubrió frondosa. Yo tenía poco más de veinte años y ningún carioca en mi haber. No sé qué hizo ella con mi compañero y hasta hoy no le pregunté. Habíamos prendido una fogata cerca del mango y las hojas se doraban bajo el cielo redondo de Brasil. Con él surtí la praia de rio de en junto.indiracarpioolivohttp://www.blogger.com/profile/10546553274984029740noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5285269725671551374.post-61866103528680717072017-08-14T19:37:00.005-04:002017-08-14T19:37:55.786-04:00POSTALES del capitalismo<span style="color: #444444; font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span>
<span style="color: #444444; font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">República Dominicana: Muere boxeador que cada 4 días se sometía a una tunda. Las últimas 2 para comprarle los útiles escolares a su hijita.</span><br />
<span style="color: #444444; font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">El país es denunciado como fábrica de récord pugilísticos falsos, empresa que lleva a hombres jóvenes pobres a morir en el ring por unas monedas.</span><br />
<span style="color: #444444; font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Unos días antes, el boxeador Geysi Lorenzo -con 34 años- había sido arrollado cuando trabajaba como "motoconchista".</span>indiracarpioolivohttp://www.blogger.com/profile/10546553274984029740noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5285269725671551374.post-64749715587599782932017-08-11T19:40:00.000-04:002017-08-14T19:41:08.175-04:00ROBOMe habían arrancado las bolsas del mercado de camino a casa y las manos también. Tú habías llegado primero y allí estabas, dormido. Una pierna te colgaba y la otra reposaba sobre el lomo del mueble. Sobresalía de en medio el bulto de tu pene. No hice ruido y me senté en frente a contemplarte. Era una curva tibia de donde parecía despuntar el día, inmaculada. Dejó de importarme que me hubiesen vaciado. Fue suficiente el deseo para que tu bulto se hinchara y entreabrieras los ojos y me encontraras sin ramas.<br />
Me tomaste de la cintura y me subiste sobre la mesa. Todavía estaba fresco el cemento en tus pantalones y me hiciste dos torpes manos sobre tu vientre. Una pantalla de cabillas espinó y salivó el cactus en mi tierra. Las bolsas de tus testículos me devolvieron la carne sobre el acero. No recordé más ningún otro arrebato. Entonces me enseñaste a moldear la torre en punta y yo reboté sobre ella y me dejé penetrar en una hora cualquiera. Abría y cerraba las alas. Inventamos un ritmo animal puro.<br />
Me habías devuelto las manos y podía amasar. Te empujé y amasé mis tetas. De inmediato te esperaba sobre la mesa con las piernas abiertas para que cenaras. Me gustaba medir la extensión de mi vagina juntando los dedos y paleando abajo como quien siembra, tocarme sabiendo que me espiabas y moverme en círculos. Abrías la boca sin decir palabra. Te masturbabas y volvías otra vez sobre mí.<br />
Dejamos las cortinas abiertas para que los vecinos escucharan. Mientras me cogías te contaba que me habían robado, lo gritaba, lo gemía y el vecino se venía con nosotros.<br />
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Mundia Magdalenoindiracarpioolivohttp://www.blogger.com/profile/10546553274984029740noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5285269725671551374.post-40931729272277620172017-08-07T19:38:00.000-04:002017-08-14T19:39:35.384-04:00PARTE de guerra<br />
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Le dije que me atara de las manos y me golpeara con fuerza mientras me penetraba. En principio lo hacía con suavidad. A medida que apuntaba el mentón hasta lamerme la vagina aumentaba en ferocidad. A mí me excitaba tanto como a él. Se turnaba entre la lengua y el pene. En la última bofetada se vino en su propia boca y mi boca ensangrentada contenía la luz y aquella sombra lechosa. No sabíamos qué carnes habíamos perdido. Tampoco nos importaba. Afuera la lluvia dormía a nuestros hijos. Adentro nos despellejábamos. En el país anunciaban otra guerra y ya nosotros nos habíamos quedado sin algunas partes.<br />
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Mundia Magdalenoindiracarpioolivohttp://www.blogger.com/profile/10546553274984029740noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5285269725671551374.post-15533412251911722692017-08-07T19:22:00.000-04:002017-08-14T19:48:31.169-04:00Revolución<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Por Camila Sosa Villada (Argentina)</span><br />
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">...te diría que nuestro amor no sólo a nosotros nos haría bien, sería patrimonio de la humanidad un amor como el nuestro...</span><br />
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Mirá, las cosas ya van muy mal ahí afuera, cada vez peor, como si fuera a propósito que hacen cada vez peor las cosas y eso se contagia como las peores epidemias, porque no hemos encontrado aún la cura para nuestra propia estupidez, así que allá fuera está reproduciéndose el odio por todas partes, pone huevos, preña a nuestras hembras y las obliga a gestarlo, parirlo y amamantarlo, y a mí se me ocurría que entre vos y yo podíamos hacer algo así como un ejército de resistencia, los curie del renacimiento, los bonnie y clyde de los amorosos, los kahlo rivera de los corazones en flor, optar por darle en la cara su buen sopapo a la indiferencia, obligar a entregar sus armas a la burocracia, ablandar las durezas del opresor, obligarlo a entrar en razón, te diría que nuestro amor no sólo a nosotros nos haría bien, sería patrimonio de la humanidad un amor como el nuestro, pero bueno, no se acercarme, me pongo ansiosa, replico algunas tonterías que no son parte del juego y cuando quiero explicártelas, mis tonterías ya te alejaron, mirá, tengo el corazón en la mano, es notable que hayan empezado a brotarle alas, así con un plumaje tan intenso, tan rojo, con esos bordes dorados que sólo hablan de su deseo de volar, de su deseo de tratarte bien, porque ahí radica toda la ciencia, vendan como te la vendan, con el nombre que quieran ponerle las religiones y los falsos gurúes, una revolución en la que todos acompañan al frente a la ternura, más o menos como lo hacés vos por tu parte y yo por la mía, eso puede cambiar el mundo y eso sólo es cuestión de tiempo, pero para eso tenemos que tratarnos bien, entretenernos una tarde entera pintándonos las cicatrices con forma de pájaros, a cada corte, dibujarle unas alas rojas, unas aletas de pez, unas patas de pájaro, unas garras que casi ni toquen el suelo en la carrera...</span>indiracarpioolivohttp://www.blogger.com/profile/10546553274984029740noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5285269725671551374.post-46658577438839255962017-08-04T19:37:00.000-04:002017-08-14T19:47:56.820-04:00 La violencia política en Venezuela por Marco Teruggi:<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Existe un rompecabezas de las muertes. Las más de cien en más de cien días de conflicto. La cuestión se resume en la mediática opositora en que todos fueron asesinados por el gobierno. No importa que no existan pruebas a la hora del titular, tampoco investigación para fundamentar una aseveración como esa. Importa el impacto, el número, el escándalo, el muerto apilado sobre otro muerto que de a poco construye esa idea ya consolidada en muchas partes: es un régimen autoritario, dictatorial, que viola los derechos humanos.</span><br />
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">En otros casos no se le atribuye la responsabilidad al gobierno sino a la crisis/conflicto. Un viejo truco, como titular “la crisis causó dos nuevas muertas” cuando fueron asesinados por la policía, bajo órdenes del gobierno argentino, Darío Santillán y Maximiliano Kosteki en el 2002. No fue en aquel entonces “la crisis”, así como tampoco lo es en Venezuela. Si algo queda de periodismo en esta batalla política, debería al menos conservar la investigación como base para construir noticias y opinión. Se trata de un deseo casi ingenuo: la mentira se ha vuelto una forma nodal de comunicar en esos medios.</span><br />
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<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Por último, existe otro truco más: decir sin nombrar. “Muertos en jornada electoral”, “incendiaron sede de la magistratura”, por ejemplo, cuando es evidente -solo basta seguir los movimientos- que la incendiaron grupos de choque que en cada manifestación de la oposición están en primera línea y reciben ordenes de dirigentes de Voluntad Popular. En este caso no hay autor de la acción. Ni el gobierno, ni la crisis, nadie. Menos aún la oposición.</span><br />
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Estas tres variables son repetidas diariamente por decenas de titulares, portadas, de Venezuela y el mundo. El resultado es que una mayoría está convencida que el gobierno es autor de toda la violencia y las muertes. ¿Cuántas veces es necesario repetir una idea para que se haga verdad? ¿Qué medios de comunicación es necesario tener para que eso suceda? La arquitectura comunicacional en el caso de la oposición venezolana es aplanadora: cuenta, por ejemplo, con los principales medios de cada país del continente, Estados Unidos y Europa, articulados entre sí.</span><br />
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<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Los muertos entonces. ¿Quién es responsable? Son más de cien, el número exacto difuso: ¿125, 127? ¿Más, menos? Difícil tener una certeza debido al amplio abanico de causas de las muertes -algunas pueden ser incluidas por algunos análisis y excluidas por otros-, y por las fuentes de información, el cruce de datos entre poderes públicos, fuentes periodísticas. Las causas han sido múltiples: barricadas y bloqueos; saqueos; quemados vivos o linchados; manipulación de explosivos; transito cerca de una manifestación sin participar en la misma; pelea entre manifestantes; disparos de bandas criminales; desde adentro de los manifestantes; por cuerpos de seguridad del Estado; entre otras.</span><br />
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<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">De ese total, unas 11 víctimas fueron por disparos de los cuerpos de seguridad. Ante eso ya existen 39 efectivos procesados, detenidos o solicitados. Es decir que cerca de un 10% fue responsabilidad del Estado. Otro elemento: del total de muertos, más de 7 son de efectivos de algunas de las fuerzas de seguridad. El discurso de que todos los muertos son del gobierno se cae rápidamente.</span><br />
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">¿Quiénes son responsables del otro 90%? En el nivel intelectual, los dirigentes de los partidos opositores, en particular Voluntad Popular y Primero Justicia, por ser quienes conducen el plan de escalada violenta en la calle. En el nivel material depende de cada caso: paramilitares, grupos de choque, los mismos jóvenes de las protestas, gente suelta alentada a matar -para una parte de la oposición se ha vuelto legítimo matar chavistas-. La Fiscalía General no ha detenido a nadie de la oposición, ni autor material ni intelectual, aun cuando la evidencia haya quedado grabada en cámaras, como uno de los jóvenes que fue linchado y prendido fuego al pasar por una manifestación en plena Caracas. No es casualidad, su alineamiento con la oposición es declarado. La justicia está ausente y esa ausencia agranda el agujero de la muerte.</span><br />
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<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">A veces solo bastaría aplicar un razonamiento lógico. Como en el caso de las elecciones del domingo. La oposición anunció que impediría que tuvieran lugar, y actuó en consecuencia. Asesinó a un candidato el sábado por la noche, atacó 206 centros de votación, afectó gravemente la participación en 5 municipios, detonó una bomba sobre la policía, desplegó grupos paramilitares para impedir que la gente votara, disparó sobre votantes, sobre cuerpos de seguridad del Estado. Y sin embargo la noticia mundial fue la misma, desde Clarín hasta el secretario de la OEA: el gobierno fue responsable de la violencia. ¿Por qué el gobierno habría hecho eso el el día de las elecciones claves del domingo? ¿Para qué hubiera lanzado granadas sobre centros electorales y detonado una bomba contra la policía? Las matrices de los medios pueden destruir el sentido común.</span><br />
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<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Venezuela es frontera con Colombia, epicentro del paramilitarismo, ha sido infiltrada durante años por grupos paramilitares, que a su vez se enraizaron, en alianza con bandas criminales, y conformaron de fuerza -logística/inteligencia/estructura- propia. Están los testimonios de las poblaciones, las acciones como asaltos a cuarteles militares y policiales con armas de guerra, las zonas controladas por ellos, sus campamentos. No existen, sin embargo, en los grandes medios de comunicación, en las palabras de los dirigentes de la derecha, en algunos análisis de intelectuales.</span><br />
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<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Existen sí en la vida de la gente: las casas marcadas, los chavistas de los pueblos que deben irse debido a las amenazas, los compañeros asesinados, los comercios que deben cerrar sino son atacados, al igual que los transportes, los toques de queda. Ocurre en municipios de Táchira, Mérida, Lara, Barinas, en los despliegues que realizan durante las semanas de escalada del conflicto en cualquier punto del país.</span><br />
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<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">La fórmula es la siguiente: cada hecho de violencia debe ser negado, y en caso de que la acción sea demasiado evidente, debe ser señalada como un auto-golpe del gobierno. Aunque sea inverosímil, como decir que fue el mismo gobierno quien lanzó las granadas desde un helicóptero sobre el Tribunal Supremo de Justicia. El plan golpista despliega oleadas de violencia, legitima una parte, oculta otra, y construye la idea-fuerza de una oposición “pacífica, legal y masiva” que es víctima de la represión desmesurada. Los medios de comunicación le lavan la cara día tras día a la derecha, y no son los únicos: también lo hacen quienes centran toda la crítica sobre el gobierno y minimizan el accionar golpista hasta invisibilizarlo.</span><br />
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Es una gran disputa por el sentido y los actores de la violencia, por desenmascarar, ponerle nombre a la muerte y obligarlos a salir del anonimato.</span><br />
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">No se puede comprender las respuestas del chavismo -con sus aciertos y errores- si no se comprende la estrategia desplegada, o si se opta deliberadamente por esconderla. ¿Qué deber hacer un gobierno y un movimiento popular, con su infinidad de contradicciones, ante una oposición que apuesta por una salida violenta y despliega un brazo armado que realiza acciones militares? ¿Cómo debe actuar? Las respuestas son varias. Desde un esquema de contención para apostar al desgaste, hasta ensayar formas de defensa integral, como lo había planteado Hugo Chávez a través de las Milicias Bolivarianas. Aunque en este último punto existe otro debate: parecería necesario construir formas de resguardo de los territorios dependientes de los mismos territorios, y no solamente de la Fuerza Armada Nacional Bolivariana -como lo es la Milicia Bolivariana- aunque articulado con las mismas -nada por fuera de la unidad.</span><br />
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Se trata de un punto clave: ¿Cómo se defiende un proceso popular? ¿Quiénes lo defienden? ¿Solamente desde el aparato del Estado?</span><br />
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<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">La violencia se ha normalizado en Venezuela. El primer hombre prendido fuego en la calle conmocionó, el segundo también, el tercero pasó a ser parte de lo posible, el quinto ya entró en la lógica del conflicto -impactó sí, aquel que luego de linchado e incendiado, fue pateado como un perro por sus asesinos-. Esa normalización es parte del objetivo de la violencia opositora, apunta a golpear el tejido social, descomponer, enfrentar a las partes hasta legitimar el linchamiento como práctica social opositora en las clases altas y medias. No se ha visto hasta el momento a nadie linchado en un barrio popular por su postura política.</span><br />
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">¿El gobierno no se ha equivocado y cometido violencia que no debía cometer? Sí. Ahí están los números, la gente encarcelada, los órganos de seguridad del Estado que no son los que quisiéramos que fueran, que han intentado ser transformado en este tiempo de revolución y han quedado a medio camino. El chavismo tiene contradicciones, límites, lucha de clases interna, traidores, burócratas, corruptos impunes en puestos de dirección, y una lista larga de problemas. Se los debe debatir, disputar: en la resolución o no de esos puntos se nos va la posibilidad del proyecto.</span><br />
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">El problema es invertir los términos y poner al gobierno como autor de la escalada de violencia, y no como quien ejerce una respuesta -con sus errores- ante un intento de Golpe de Estado con participación directa de los Estados Unidos. Mirar Venezuela a través del show mediático, la avalancha estética victimizante y heroica de sus movilizaciones, la producción masiva de contenidos -que cuesta millones de dólares- las páginas opositoras y Aporrea, y algún investigador de una universidad extranjera que “analiza los colectivos”, conduce a comprar el cuento completo del golpismo.</span><br />
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Debatir el chavismo es una necesidad. Pasar del lado del bloque conducido por los Estados Unidos es un error histórico. No sería la primera vez que sucede en la historia de la izquierda en el continente.</span><br />
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<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">(*) Licenciado en Sociología. Cronista y periodista.</span><br />
<a name='more'></a>indiracarpioolivohttp://www.blogger.com/profile/10546553274984029740noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5285269725671551374.post-59965662152145003362017-08-04T19:33:00.000-04:002017-08-14T19:46:46.040-04:00Palo gordoHOY a la gente de Palo Gordo amaneció sitiada por los opositores en armas de su pueblo, bajo una plomamentazón de la que son víctimas también sus niños.<br />
ESTO tiene que parar.<br />
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Abajo la crónica de Ernesto J. Navarro para Rusia Today, que recoge lo que allí sucedió después de que su pueblo se uniera en el Estado fronterizo con Colombia, para defender su derecho al voto.<br />
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Palo Gordo: pueblo que cruzó río y montañas para votar en la ANC<br />
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"Ojalá que le llegue a Maduro todo esto", dice una mujer que apenas saca sus piernas de las rojizas aguas del río Torbes, a medio camino de su destino.<br />
Ella, y más de la mitad de un pequeño pueblo llamado "Palo Gordo", sembrado en las montañas del estado Táchira cerca de la frontera venezolana con Colombia, atraviesan el río, créase o no, para poder votar en las elecciones de la Asamblea Nacional Constituyente. Su participación como la del resto en el país no es obligatoria.<br />
Prácticamente cayeron al río, empujados por una lluvia de balas y piedras, que un pequeño grupo de hombres les lanzó, tratando de impedir su paso hacia el centro de votación.<br />
A la distancia seguían oyendo gritos y detonaciones, porque mientras buscaban una salida alternativa del pueblo, otro grupo más grande enfrentaba a los violentos.<br />
Bajo amenaza<br />
Desde que el presidente de Venezuela anunció la convocatoria a una Asamblea Nacional Constituyente, el 01 de mayo https://actualidad.rt.com/actualidad/237389-venezuela-maduro-asamblea-nacional-constituyente, personas que dijeron adversar la propuesta levantaron barricadas en las dos únicas vías de comunicación del pueblo con San Cristóbal, la ciudad capital del estado Táchira, a unos XXX kilómetros de Caracas.<br />
A Claudia Torres de Useche no le extrañaron aquellas barricadas, Palo Gordo pertenece al municipio Cárdenas que es gobernado por un dirigente social cristiano y antichavista, así que era un calco de lo que la televisión mostraba del este de Caracas.<br />
A las barricadas le siguieron las amenazas directas. "Hace tres meses que usan las redes sociales para decirnos a los chavistas que si íbamos a votar, nos mataban”, explica Claudia.<br />
Pero a medida que se acercaba la fecha de la elección, la violencia virtual pasó al plano real. Utilizando bazucas de fabricación casera y armas de fuego de distintos calibres, los encapuchados lograron impedir que el material electoral llegara a la Escuela Bolivariana donde habitualmente funciona el centro de votación.<br />
A las tres de la madrugada del domingo 30 de julio, aún los habitantes de Palo Gordo no sabían dónde, mucho menos si podrían ir a votar.<br />
Claudia, que estuvo despierta desde las 3 de la madrugada, pasó esas horas cruzando mensajes de texto con otros compañeros y vecinos. "Unos preguntaban qué hacer, otros proponían juntarse, pero eran muchos los mensajes y no logramos acordar nada", recuerda.<br />
La puerta<br />
Afuera de su casa, brillaba el sol y abundaban voces que no lograba reconocer. Entonces Claudia atravesó la sala y cuando abrió la puerta que da a la calle principal de Palo Gordo, un grupo de abuelos, avanzaba por el asfalto. Uno de ellos le gritó: "vámonos a votar, pues".<br />
"Amaneciendo fue que nos enteramos que el Teniente Oscar Álvarez, de la Guardia Nacional, había tomado el Coliseo, una instalación que administra la alcaldía para situar el centro de votación de contingencia".<br />
Ella cree que la movilización de grandes grupos de personas de aquel pueblo fue algo espontáneo. "No tuvimos tiempo de planificarlo. Pero si los abuelos se habían decidido a llegar a pie al centro de votación, cómo no íbamos a ir los demás".<br />
Claudia volvió sobre sus pasos dentro de la casa. Apuró a su esposo y a sus dos hijos que terminaban de vestirse.<br />
Tomar la decisión era sólo el principio.<br />
Ni las balas<br />
Los primeros que salieron a votar fueron los que terminaron en el río huyendo de una balacera que les impidió el paso por la carretera.<br />
El grupo donde iba Claudia y su familia sabiendo que más adelante, al bajar la "Cuesta del garzón", estaban las barricadas, comenzaron a apertrecharse con palos y piedras.<br />
"Ya habíamos decidido ir a votar y esos 10 pendejos no lo iban a impedir", evoca la mujer.<br />
Cuando estaban a 30 ó 40 metros de la barricada, los encapuchados mostraron sus armas y dispararon al aire, queriendo ahuyentar a los pobladores.<br />
Entonces los hombres de Palo Gordo corrieron… pero hacia adelante. Los que dispararon se asustaron y emprendieron la retirada al ver que la gente no tenía miedo.<br />
En medio de la escaramuza apareció un grupo de guardias nacionales a bordo de motocicletas y terminaron de conjurar la refriega.<br />
Las mujeres quitaron las barricadas y media hora de caminata después, alcanzaron la autopista de Táriba y desembocaron en el Coliseo.<br />
"Ahí estaba llegando a pie gente de varios pueblitos de la zona: Capachito, La Vega, Palo Gordo. Fue una alegría muy grande. Nos abrazamos, cantamos. Nos miramos a los ojos y usted no me creerá, era como ver los ojos de Chávez".<br />
Claudia Torres es creyente, por eso agradece a Dios el momento de fortaleza que hizo a todo un pueblo enfrentarse a las balas, sin tener una sola arma.<br />
Uno de los abuelos que llegó con ella al centro de votación, pidió un poco de silencio y apoyado en un bastón dijo a todos que no era exagerado considerar como una hazaña lo que habían hecho juntos.<br />
Y como si supiera lo que iban a hacer, citó al Libertador Simón Bolívar: "para el logro del triunfo siempre ha sido indispensable pasar por la senda de los sacrificios".<br />
El retorno<br />
En el centro de votación, luego de la dura experiencia de la mañana, decidieron en asamblea organizar el regreso a casa. Otra hora y media de camino les esperaba y ya habían sido avisados que pretendían emboscarlos cerca del pueblo.<br />
Esperaron a que el último habitante de Palo Gordo votara para emprender juntos camino a casa.<br />
Lo que los guarimberos no esperaban, cuenta Claudia, "era que delante de nuestra marcha estuviesen los motorizados de la guardia nacional. Intentaron atacarnos, pero huyeron, y entramos victoriosos a la calle principal del pueblo".<br />
Acoso<br />
La casa de los Useche, ha sido punto de referencia del chavismo desde que la revolución bolivariana asumió el gobierno en 1999.<br />
"Todos lo saben en este pueblo, pero también saben que en las 18 elecciones que hemos ganado, jamás los chavistas hemos agredido, ni insultado a ningún vecino, por adversario que sea. El día que la oposición ganó la Asamblea Nacional en 2015, casi me incendian la casa", asegura.<br />
Cerca de las cinco de la tarde del domingo 30 de julio, la Guardia Nacional ya se había retirado del pueblo. A esa misma hora Claudia recibe una llamada de advertencia de un vecino.<br />
"No salga de su casa. Hay como 8 tipos levantando una barricada", le dijo al teléfono.<br />
La familia Useche Torres resguardó la puerta con lo que encontraron y se apertrecharon en la última habitación de la casa.<br />
Desde afuera les gritaban constantemente que prenderían fuego a la casa, que los iban a matar más temprano que tarde.<br />
"Esos tipos se turnaban, llegaban unos y se iban otros. Bebían mucho miche (licor de los andes venezolanos) y nos insultaban. Mi esposo y yo estábamos pendientes pero no hice más que rezar".<br />
Hasta las dos de la madrugada, estuvieron frente a su casa. Antes de irse le escribieron dos mensajes amenazantes en las paredes, con grandes letras rojas: "maldita chavista de mierda" y también "la tenemos marcada con el 666".<br />
La fuerza de una idea<br />
El pueblo de Palo Gordo apenas el lunes 31 de julio comenzó a enterarse que sus imágenes cruzando el río o caminando entre montañas para poder votar, le habían dado la vuelta al mundo, gracias a las redes sociales.<br />
Ahora que a Claudia Torres y a otros habitantes del pueblo les llueven llamadas de felicitación y pedidos de entrevistas sólo está segura de algo: "nosotros no lo planificamos así. Hicimos lo que hicimos convencidos de que ir a votar era nuestra responsabilidad histórica. Eso sí, lo hicimos por amor a la Revolución Bolivariana".<br />
Sólo pido una cosa<br />
Claudia y su familia no se arrepienten ni de su militancia, ni de lo que hicieron el día de la elección constituyente. Pero no se siente segura. "Lo único que yo le pido al presidente Maduro es que nos reubique en otro lugar, porque nuestra vida corre peligro". Y ahora, más.<br />
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Ernesto J. Navarroindiracarpioolivohttp://www.blogger.com/profile/10546553274984029740noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5285269725671551374.post-20110344898725440262017-08-04T19:26:00.000-04:002017-08-14T19:42:59.116-04:00SMARTMATIC<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">1. Por qué una debe creer en la "información" que difunde Smartmatic según la cual al menos un millón de votantes serían falsos en la convocatoria a las elecciones a la Asamblea Nacional Constituyente si NO dieron ni datos concretos para cantar fraude, si dirigieron su rueda de prensa a la audiencia internacional, si se negaron a cotejar su data con la del CNE, si se supone NO tienen manera de manejar la data porque NO estuvieron durante el conteo.</span><br />
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">El argumento de Smartmatic más recurrente para hablar sobre fraude tiene que ver con la ausencia de factores de la oposición en el conteo. Ellos tampoco estuvieron. Además de que la mismo Tibisay Lucena denuncia el bloqueo de cuentas en EE.UU. a varios proveedores del CNE. Y, según he leído Smartmatic tiene negocios en varios países y en especial en EE.UU.</span><br />
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Hágase una simple pregunta ¿Cómo si el gobierno de USA (los lobby que hacen coalición en la Casa Blanca) presiona las salidas de los gobernantes que no le son útiles, cómo no va a presionar a una empresa?</span><br />
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">PERO Y SOBRE TODAS LAS COSAS: SMARTMATIC NO ES EL CNE: Es apenas uno de los proveedores.</span><br />
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Lo que sí es que es una empresa a la que la oposición tildó siempre de fraudulenta, y que a partir de su asociación con George Soros (según informa el periodista Víctor Hugo Majano en su blog La tabla http://www.latabla.com/smartmatic-es-propiedad-de-george-soros-oficialmente-desde-2014/) a través de su operador británico, el lord británico Mark Malloch-Brown (promotor internacional del referendo revocatorio de Hugo Chávez), se convirtió en una referencia en la elaboración del hardware y también el software para procesos electorales bajo una campaña en la que se presumía de su origen “chavista”. Soros es un golpista reconocido, con mucho capital y con ideas neoliberales, que escuda bajo los eufemismos de “ayuda humanitaria” para intervenir en los países incómodos para los negocios de los dueños del mundo.</span><br />
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">2. Por qué debe una dudar si personajes como Izarra, desde Alemania difunden la nota de una agencia que toma como base las declaraciones del CEO de Smartmatic Antonio Mugica, y luego la misma fuente que cita el exministro de comunicación le resta a los aproximadamente 7 millones de votantes (8 millones menos el "al menos 1 millón" que dice Mugica que manipuló el CNE) y los transforma en 3 millones 500 mil votantes ¿Qué clase de fuente es esa? En todo caso, un hombre de medios debe saber lo que está haciendo, Izarra opina y la única cosa por la que es importante su opinión es porque con ella se ubica del otro lado de la confrontación, donde se agendan conspiraciones, desconfianzas, etcétera.</span><br />
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Lo que no dice Izarra. Aunque no se trata del mensajero sino del mensaje. Según informaciones de la periodista Luisana Colomine, basadas en la rendición de cuentas del ex ministro, Izarra mantuvo negocios con Smartmatic durante sus administraciones en los cargos de Comunicación e Información, y también durante su paso por Turismo. “Y cuando estuvo en el Minci también los contrató para hacer mediciones de encendido de televisores (raiting) y Willian (Lara) descubrió sobreprecio”, agregó en una conversación a través de su cuenta en twitter @LuisanaC16.</span><br />
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">(Sobre este caso en específico nos enteramos ahora. Pero sobre Izarra siempre advertimos y en consecuencia un grupo de periodistas fue objeto de persecución).</span><br />
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">3. Debe hacerse una auditoría con factores "imparciales" (o por los menos mixtos: nacionales e internacionales) que permitan dilucidar frente a dos grande taludes de pueblo lo que realmente ocurrió.</span><br />
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Jorge Rodríguez ya las pidió, las auditorías para desmentir a Smartmatic. Miedo no parece tener, sino para qué (https://m.youtube.com/watch?v=QictvpZRLX8). Entiendo que Maduro también exigió auditorías al 100%.</span><br />
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">El hecho de que Acción Democrática y Primero Justicia participen en las elecciones regionales venideras (y el “supercrítico” Nícmer Evans evalúe su apoyo a ciertos candidatos) de alguna manera avala la labor del CNE como ente rector y en consecuencia las recientes elecciones. Es normal que sus seguidores estén molestos, después de que literalmente pusieron los muertos (aunque hayan personas que fueron muertas que no expresaran su preferencia política en vida y los haya también identificados con el chavismo).</span><br />
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">El CNE debe publicar los resultados electorales por mesa y hacer las auditorías cuanto antes para mantener en paz las calles. Nosotros, debemos aprender a dejar de llamarnos "mayoría", porque ni uno ni otros lo somos. Ni 8 millones ni 7 son mayoría. Juntos -la base chavista y la opositora- suman 13 millones de los 31 millones que habitamos este país. Juntos no somos ni el 50% del total, y sí, no estoy hablando del padrón electoral (19 millones, en el que por sí sola ninguna facción tampoco es mayoría).</span><br />
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">4. Alguien nos está mintiendo. Y ya está bueno. Con esta vaina o se cae con los kilos Smartmatic, perdiendo todo tipo de credibilidad (cosa que no podrá resolver con una disculpa y que puede tener resuelta con una buena cantidad de dólares) lo mismo que la "credibilidad" en Izarra; o termina de desmoronarse el poco Estado que todavía se mantiene en pie.</span><br />
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">5. Llama la atención que estas declaraciones se den a la par que el rector de opositor se pronuncia sobre las cifras, y cuando el gobierno de EE.UU. muestra interés en “dialogar” con el gobierno de Maduro y dice no reconocer ningún Estado paralelo en Venezuela. También llama la atención que las declaraciones de Mugica estén especialmente dirigidas a la opinión pública internacional, que el CEO se salte el paso de conversar con las autoridades electorales y se lance a la jauría mediática, desde Londres, desde donde por cierto el ex alcalde de esa ciudad, Ken Livingstone, señala que la crisis en Venezuela la provoca EE.UU.</span><br />
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">¿Qué ganan los poderes electoral y ejecutivo falseando cifras y dejando su manipulación a merced de Smartmatic? ¿Tan ineficientes son?</span><br />
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Mientras escribo esto, el bloqueo financiero ya comenzó. Nada sale. Nada entra. Venezuela tiene el dinero para cancelar a sus acreedores, pero no los medios, la tranca es financiera ¿Cuánto nos costará, todavía más, levantarnos? </span><br />
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">¿Usted es chavista y duda de la cifra total? Tiene todo el derecho a sorprenderse porque la crisis nos ha jodido a todos (moral, política y económicamente), y se cumple aquella idea que circula según la cual “los chavistas piensan que todo el mundo es opositor, y los opositores piensan que todo el mundo es opositor”.</span><br />
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Al respecto de los más de 8 millones de votantes en la reciente consulta electoral por la ANC, Pablo Siris hace un análisis exhaustivo, que recomiendo lean en el siguiente link:</span><br />
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">http://cajaderespuestas.blogspot.com/2017/08/analisis-numerico-derecha-nuevamente.html.</span>indiracarpioolivohttp://www.blogger.com/profile/10546553274984029740noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5285269725671551374.post-78199413454893109022017-08-04T19:23:00.000-04:002017-08-14T19:45:57.518-04:00Desesperación<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">La determinación llevó a millones de personas a sortear obstáculos para poder ejercer pacíficamente su derecho al voto. Algunos tuvimos que salir con días de anticipación del secuestro al que nos sometieron los vecinos en nuestras propias casas. Nosotros después de decidir y partir en resguardo de nuestra familia al interior del país, fuimos informados de que en una vía —por la que pasamos frecuentemente y que acabábamos de tomar— fue regada con agua y aceite por miembros de la comunidad. Una vecina (de oposición) tuvo un accidente “casi fatal” según informaron a través del grupo de whatsapp. “Nos estamos jodiendo nosotros mismos”, decían, a lo que saltó uno que sin tapujos y remató “por ahí no pasan chavistas”. Es decir ¿si pasarán se justificaría un intento de asesinato? </span><br />
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Lo he dicho y lo mantengo: a mí no me obligó el gobierno a votar. Lo hizo la oposición.</span><br />
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">El domingo 30 de julio nos paramos tempranito. Después de ejercer sin inconvenientes mi derecho al voto, acompañamos mis dos pequeñas y yo a Ernesto hasta la Rinconada, a donde lo envió por contingencia el Consejo Nacional Electoral. Llegamos a las 10:00 AM y resolvimos el asunto hasta después de mediodía. Las colas eran kilométricas. Algunas llegaban hasta la panamericana y se devolvían, otras casi hasta la entrada en El Valle. La gente comentaba que aguantaba el sol inclemente, porque no podían devolverse a sus casas con la cabeza gacha. Más que celebración, se respiraba mucha dignidad y las ganas de discutir la torsión de un modelo de país que no está funcionando ¿Cómo siendo poder y gobierno, debían esconderse para votar?</span><br />
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">En su acostumbrada columna, Luis Britto García recuerda un capítulo de la cinta El nacimiento de una nación, que recapitula un momento de la historia de EE.UU. cuando los esclavos liberados pretendían postularse como candidatos a cargos representativos y los “amitos” decidieron disfrazarse de fantasmas para impedirlo, asistiendo al nacimiento del Ku Klux Klan. El ejército de encapuchados, jinetes blancos (por dentro y por fuera) rodeaba las covachas de los afrodescendientes del sur de EE.UU. y les impedían salir a votar. Entonces había “nacido la nación: la del prejuicio, el racismo, la intolerancia”. En la “evolución” de esa agrupación practicaron las hogueras donde quemaron a personas vivas, y también los linchamientos, hasta suprimir (ideológicamente para su organización) cada rasgo de humanidad en el oponente racial, político y justificar sus homicidios.</span><br />
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">¿Qué lleva a nuestros vecinos a querer eliminarnos? La misma fuerza que saca a hombres y mujeres de sus montañas hasta los centros electorales, la de que reconozcamos que existen.</span><br />
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Hay quienes se burlan de unos y otros por la cantidad de votantes que asistieron a la consulta popular hecha por la oposición el 16-J (y hay que decirlo: inauditable y sospechosa por la quema de su material electoral y la totalización de votos y no de votantes) y están los que hacen lo propio con la cantidad de votantes que salieron el 30-J por el chavismo (porque según el contexto histórico no da para esos números).</span><br />
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">En San Antonio votaron opositores, según miembros de mesas electorales que reconocieron en sus vecinos sus preferencias políticas. San Antonio, el bastión de La Resistencia. Lo mismo en el barrio donde me crié, bajaron por lo menos 9 vecinos opositores a ejercer su derecho. En el mismo lugar, en horas de la tarde, algunos lanzaron piedras contra el centro electoral donde votamos. Tenían mucha rabia. En el Poliedro de Caracas observé con asombro algunos ex compañeros de clases enconadamente antichavistas eligiendo la conformación de una Asamblea Nacional Constituyente, como mecanismo para detener la violencia. Hubo denuncias según las cuales se obligó a algunos a votar. Esa práctica es condenable y denunciable. Yo, no conozco ningún caso, pero mi ombligo me permite creer que todo es posible.</span><br />
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">De todas partes nos llegaron testimonios. En Táchira cruzaban El Torbes. En Mérida abrían la montaña en dos. La GNB custodiaba a grupos de votantes, los rodeaban y llevaban hasta los centros electorales. Comunidades rurales que llegaban en barco. Personas con discapacidad, viejitas y viejitos, muy viejitas y muy viejitos. Casos en los que la voluntad emociona y de los que es casi imposible advertir amenaza para que voten. “A mí el que me amenazó fue mi vecino, pero para que no votara”, explicaba un señor a las cámaras de VTV.</span><br />
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Durante nuestra estadía en el Poliedro conversé con Nicanor Moscoso, presidente del Consejo de Expertos Electorales en Latinoamérica (Ceela) y ex presidente del Tribunal Electoral de Ecuador, y con Guillermo Reyes, miembro de la Ceela y también ex presidente del Consejo Nacional Electoral colombiano. “No somos ni Correistas ni chavistas, más bien somos representantes de partidos de derecha en nuestros países”, me dijo uno. Estaban impresionados. Acababan de llegar de “un urbanismo hecho por el gobierno para la gente pobre” en el que los habitantes aguardaba en sus “impresionantes filas para votar”, cuando hacerlo no es obligatorio. “En Ecuador sí”, y en naciones como Colombia donde la abstención en los procesos electorales ronda el 60% se estudia hacerlo forzoso. “Esto debe consolidar la paz, estas imágenes son inocultables”, me quería hacer entender Moscoso toda vez que los medios no transmitían el proceso electoral que reunió a millones de personas y la prohibición de la incursión de periodistas en los centros electorales tampoco ayudaba (por las razones de seguridad que fueran). Los observadores estaban al tanto de las sanciones internacionales, de las amenazas contra los votantes y se apresuraron en comparar los votantes visiblemente de clases sociales bajas (en los urbanismos que visitaron) con los del Poliedro “no son los mismos”, decían “y están de acuerdo”. “No estarán todos en sintonía con las políticas del presidente, pero en esta reunión lo están con una alternativa electoral” me llegó a decir el colombiano.</span><br />
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Yo le dije que en algo todos (opositores, chavistas, los que no son ni una cosa ni otra sino todo lo contrario) estamos de acuerdo: estamos DESESPERADOS porque el otro nos reconozca, porque el otro sepa que existimos y tenemos voz y también VOTO.</span><br />
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">No estoy siendo poética ni jipi ni comeflor por apostar a la paz, estoy siendo realista, lo otro es surreal: la muerte, el fascismo, la guerra, nuestra desaparición y la suya.</span><br />
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">En el video, estas mujeres recorren los caminos literalmente verdes de una montaña en el Táchira, para poder llegar a su casa después de atravesar el río Torbes hasta alcanzar su centro electoral porque algunos opositores les impedían el paso ¿lo harían por una bolsa de comida? ¿Usted las va a desconocer? ¿Se atreverá a decir que no existen? Si así fuera, entonces tenga las bolas para reconocer también que está inaugurando El nacimiento de una nación.</span>indiracarpioolivohttp://www.blogger.com/profile/10546553274984029740noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5285269725671551374.post-27290130698288764732017-07-27T09:33:00.000-04:002017-07-28T09:34:33.689-04:00¿PARA QUÉ CRIA USTED A SUS HIJOS?<div class="MsoNormal">
A mí mi madre no me crió
para socialista, anarquista, o capitalista. Mi mamá eso sí, me educó con el
ejemplo de enseñar a leer y a escribir en comunidades pobres, a cambio de
naranjas o cambures. Su ejemplo me formó más que sus opiniones e ideas
políticas. No votaba mamá por los comunistas. A la sazón, en casa no sabíamos
qué era la izquierda más allá de las canciones de Ali y su preferencia por José
Vicente Rangel. Eso sí, pueblo fuimos y seguimos siendo ¿Qué determinó la
formación de nuestras ideas políticas? ¿Qué hizo de izquierda a la mayor parte
de los miembros de mi núcleo familiar? Hubo una serie de hechos históricos que
nos marcaron, tuvimos hambre y sufrimos la pobreza. Y ese es el más importante
factor. No podíamos estar del lado del enemigo que nos mataba. En mi hermano
mayor y en mí esto abrió surcos: lo que tenemos no es nuestro, sino de quien lo
necesite. Asumimos lo que los estudiosos llaman conciencia de clase (con
nuestras contradicciones, claro), y me perdonan la autoreferencia, pero creo
que somos uno de los millones de ejemplos de la familia marginal de la
Venezuela cuartorepublicana.</div>
<div class="MsoNormal">
<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
¿Cómo se instala en el
subconsciente la pobreza? ¿A qué ideas responden los recuerdos?</div>
<a name='more'></a><o:p></o:p><br />
<div class="MsoNormal">
Hay una línea, creo yo,
entre ser buena gente y obrar como buena gente y tiene que ver con el afuera.
Es verdad que nadie puede ser en lo colectivo lo que no milita en el corazón.
En otras palabras, no se puede ofrecer hacia afuera lo que no se cultivó
adentro. Pero también es verdad que somos con los otros y en ese sentido la
solidaridad como modus vivendi nos diferencia de las personas que no asumen su
posición política o la disfrazan con posiciones de centro o
religiosas-espirituales ¿Qué pasa con la gente que fue criada bajo el mismo techo
y obra de manera distinta? ¿Cuándo cambian las condiciones materiales, cambian
las personas?<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Está también un factor
que tiene que ver con las asociaciones, porque digamos por ejemplo, están los
casos de los hijos de los represores en la dictadura argentina que se revelan
contra sus viejos y no repiten los patrones, sino que los denuncian y exponen
al escarnio público, gracias a sus sociedades con HIJOS o las Abuelas y las
Madres de Plaza de Mayo. Lo que viene a decir que no se trata de una cosa
genética, sino más bien de repeler la maldad con la que se erigen los gobiernos
dictatoriales y de derecha (perdonen la redundancia) así el demonio sea el
padre. Otra excepción a la regla en la que clase social no tendría mucho que
ver, sino las asociaciones, sería la del propio Che Guevara, un muchacho de la
clase media que se fue a hacer posible la idea de la libertad en diferentes
países.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Pero lo mismo las
asociaciones transforman a la clase media, como a las clases más deprimidas y
convierten al pobre al servicio del sistema y el estatus quo, en una palabra:
un desclasado.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Un profesor en la
universidad decía que una o repite o rechaza a los padres. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Yo, con toda y nuestras
diferencias, quiero repetirlos: a mi madre maestra sin nombramiento maestra de
pueblo (que fregaba mierdas ajenas para sobrevivir), a mi padre el obrero
limpiador de solares ajenos. No me avergüenzan. Ellos se hicieron a la idea de
que “profesionalizarnos” nos alejaría de sus padecimientos sin darse cuenta de
que nos habían formado en el más importante de los valores, el cooperativismo.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Hay casos durante el
golpe de Estado y el magnicidio contra Allende, durante la instalación de la
dictadura pinochetista, en los que las madres entregaban a sus hijos
“comunistas” al Dinas (policía política de Pinochet), que los golpeaba,
torturaba, desaparecía ¿Los castigaban? Una que es madre, y en una situación
límite como la que vivimos en Venezuela, imagina aquello como una aberración
¿Qué clase de ser humano puede hacer eso? ¿Qué tipo de madre tiene una que ser?
¿Hasta dónde llega la idea y comienza la carne? Al revés también sería una
mierda ¿Qué clase de hijo entregaría a su padre?<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
¿A dónde quiero llegar?
Las relaciones familiares entre los que hacemos vida en Venezuela son tan
intrincadas que, esa petición tácita de los poderosos, de matarnos entre
nosotros implicaría entregar a los nuestros, mandarlos a desaparecer y,
lamentablemente hay gente a la que esa idea le hace callo. Cuando eso ocurre
con un desconocido, una lo justifica con la premisa de que no sabe a quién
apunta. Pero cuando ocurre con un familiar o un amigo, una sabe que el ejemplo
no lo es todo y una se pregunta si a nuestras hijas le será bastante la
mandarina y el cambur, o alguna asociación las hará extrañas en nuestra casa. <o:p></o:p></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
Yo no las crío para
socialistas, anarquistas o capitalistas, budistas, mormonas, o qué se yo,
tampoco para que me entreguen, o para entregarlas, no me interesa que se
profesionalicen, lo único que me gustaría legarles es el espíritu de la
solidaridad, la comprensión por el otro, que se gesta en el propio interior. No
quiero que odien, ni enseñarles que su felicidad depende del gobernante de
turno. Me gustaría que vivieran y me gustaría verlas vivir.<o:p></o:p></div>
indiracarpioolivohttp://www.blogger.com/profile/10546553274984029740noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5285269725671551374.post-44493176390333183262017-07-26T09:43:00.000-04:002017-07-28T09:44:36.448-04:00NUMERITOS<div style="background-color: white; margin-bottom: 6px;">
<br /></div>
<div style="background-color: white; display: inline; margin-top: 6px;">
<span style="color: #444444; font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Los más avezados analistas, profesores y lumbreras, se atreven a vaticinar la cantidad de venezolanos que han de votar el domingo 30 de julio por la Asamblea Nacional Constituyente (ANC). Para algunos, la cifra no debe alcanzar la del plebiscito y menos superarla, lo que para ellos significaría fraude. Como si los números del plebiscito se pudieran verificar (2.395.390 votantes) y por tanto su totalidad (7.186.170 votos) fuera certera y además se estableciera como la contraparte de una elección que no pretende la competencia entre fuerzas ideológicamente contrarias (ANC). Ambas consultas persiguen objetivos disímiles y se dan bajo circunstancias técnicas diametralmente opuestas.<br />La gente bien que se ha propuesto “evitar” el voto del común este domingo, bajo amenazas de muerte, es la misma que los “conmina” a los simpatizantes de la ANC a sublevarse contra el gobierno. Esa aparente contradicción deja al descubierto una forma de hacer política a la fuerza: a la fuerza realizan las protestas, a la fuerza trancan las vías a sus vecinos, a la fuerza recurren al plebiscito, a la fuerza queman sus votos y a la gente que piensa distinto, y a la fuerza quieren impedir el ejercicio electoral para seleccionar a los constituyentitas ¿El ejercicio de la “política” a la fuerza no es equivalente a la dictadura? </span></div>
<a name='more'></a><span style="color: #444444; font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br />El alterego de los radicales se potencia en las redes sociales y son más extremistas cuanto más “flashes” les disparen, cuanto más número le inflen a su favor y desinflen al contrario. Aun así, no toda la oposición es fascista, ni todo el chavismo pacífico, y ni uno ni otro son la totalidad de Venezuela, afortunadamente. Los siete millones y medio que dice la oposición haberse contado (ellos mismos, sin contraloría) en la encuesta que llevaron a cabo el domingo 16 de julio no representa la mayoría de la población venezolana (31 millones de personas), ni tampoco el del padrón electoral (19 millones 200 mil electores inscritos).<br />Ahora, los intransigentes (menos que una minoría) pudieran destinar para el país de todos, horas aciagas, sino preguntemos en Colombia: un país con más de cincuenta años de guerra, con enormes desigualdades, exponentes de un verdadero narcoestado, con la mayor cantidad de desplazados en el mundo (7 millones 200 mil, aproximadamente). Y no se trata de todo un país en confrontación, sino de ejércitos de miles de hombres entre millones, que decidieron los sinsabores del resto, unos sesenta mil hombres han escrito la historia de sangre en el país de Jorge Eliécer Gaitán. En la guerra perdieron la vida al menos 260.000 personas y decenas de miles de colombianos fueron desaparecidos.<br />El problema de la oposición es que desestima al chavismo como movimiento popular y creen que el chavismo se concentra en el gobierno y sus instituciones, o que la idea es canjeable por una caja de comida. El problema del chavismo en oficina es que también desestima al pueblo que lo sigue sorprendiendo, caso del simulacro reciente.<br />Si les interesan los números, hay uno que debería ser estandarte de las protestas opositoras que se ejecutan en estos momentos: HAN QUEMADO VIVAS AL MENOS A 23 PERSONAS.<br />A los grandes estadísticos, académicos y estudiosos, no se les ha dado por contar cuántos votos son suficientes para reverberar la guerra, cuántos numeritos suyos son el aliento de rabiosos y asesinos.</span>indiracarpioolivohttp://www.blogger.com/profile/10546553274984029740noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5285269725671551374.post-80346593543374675402017-07-24T09:42:00.000-04:002017-07-28T09:43:08.925-04:00SUSANITO<div style="background-color: white; margin-bottom: 6px;">
<span style="color: #444444; font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">El personaje que más le gusta de Mafalda a su creador, Joaquín Lavado Quino, es Manolito, porque según sus declaraciones a una radio argentina le recuerda a un almacenero de Santelmo. “Yo era muy amigo con el hijo de este hombre, sólo que su hijo quería ser periodista y el padre le decía que no, que tenía que ser panadero como él”. La periodista le pregunta que qué terminó siendo, a lo que el dibujante le respondió “desaparecido, lamentablemente”.</span></div>
<div style="background-color: white; margin-bottom: 6px; margin-top: 6px;">
<span style="color: #444444; font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Luego, cómo puede l<span class="text_exposed_show" style="display: inline;">avarse las manos al decir que el hijo de ese sistema represivo, el presidente en cuyo mandato se intenta liberar a represores de la dictadura, que desaparecieron a su amigo cuyo padre inspira el personaje que creó y que más “simpático” le cae, que todo con él bien, que Mafalda estaría bien con Macri, pero preocupada con Trump ¿Alguien me explica?<br />¿Se parece más al papá de su amigo que a su amigo? ¿Va a terminar siendo un Susanito?</span></span></div>
<div style="background-color: white; margin-bottom: 6px; margin-top: 6px;">
<span style="color: #444444; font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><span class="text_exposed_show" style="display: inline;"><br /></span></span></div>
<div style="background-color: white; margin-bottom: 6px; margin-top: 6px;">
<span style="color: #444444; font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><a href="https://radiocut.fm/audiocut/quino-mafalda-estaria-preocupada-por-trump-y-estaria-bien-con-macri/?replay=1#evtCat=AudioCutDetail&evtAct=Progress&evtLabel=ExitReplay" target="_blank">Escuche si puede contener el vómito.</a></span></div>
indiracarpioolivohttp://www.blogger.com/profile/10546553274984029740noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5285269725671551374.post-53240201865306318082017-07-23T09:50:00.000-04:002017-07-28T09:51:41.393-04:00PON 81 <span style="color: #444444; font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><b><span style="background-color: white;">El despertar</span></b><span style="background-color: white;">Por Alejandra Pizarnik (Argentina)</span></span><br />
<span style="color: #444444; font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br style="background-color: white;" /><span style="background-color: white;">Señor </span><br style="background-color: white;" /><span style="background-color: white;">La jaula se ha vuelto pájaro </span><br style="background-color: white;" /><span style="background-color: white;">y se ha volado </span><br style="background-color: white;" /><span style="background-color: white;">y mi corazón está loco </span><br style="background-color: white;" /><span style="background-color: white;">porque aúlla a la muerte </span><br style="background-color: white;" /><span style="background-color: white;">y sonríe detrás del viento </span><br style="background-color: white;" /><span style="background-color: white;">a mis delirios </span><br style="background-color: white;" /><span style="background-color: white;">Qué haré con el miedo </span><br style="background-color: white;" /><span style="background-color: white;">Qué haré con el miedo </span><br style="background-color: white;" /><span style="background-color: white;">Ya no baila la luz en mi sonrisa </span><br style="background-color: white;" /><span style="background-color: white;">ni las estaciones queman palomas en mis ideas </span><br style="background-color: white;" /><span style="background-color: white;">Mis manos se han desnudado </span><br style="background-color: white;" /><span style="background-color: white;">y se han ido donde la muerte </span><br style="background-color: white;" /><span style="background-color: white;">enseña a vivir a los muertos </span><br style="background-color: white;" /><span style="background-color: white;">Señor </span><br style="background-color: white;" /><span style="background-color: white;">El aire me castiga el ser </span><br style="background-color: white;" /><span style="background-color: white;">Detrás del aire hay monstruos </span><br style="background-color: white;" /><span style="background-color: white;">que beben de mi sangre </span><br style="background-color: white;" /><span style="background-color: white;">Es el desastre </span><br style="background-color: white;" /><span style="background-color: white;">Es la hora del vacío no vacío </span><br style="background-color: white;" /><span style="background-color: white;">Es el instante de poner cerrojo a los labios </span><br style="background-color: white;" /><span style="background-color: white;">oír a los condenados gritar </span><br style="background-color: white;" /><span style="background-color: white;">contemplar a cada uno de mis nombres </span><br style="background-color: white;" /><span style="background-color: white;">ahorcados en la nada. </span><br style="background-color: white;" /><span style="background-color: white;">Señor </span><br style="background-color: white;" /><span style="background-color: white;">Tengo veinte años </span><br style="background-color: white;" /><span style="background-color: white;">También mis ojos tienen veinte años </span><br style="background-color: white;" /><span style="background-color: white;">y sin embargo no dicen nada </span><br style="background-color: white;" /><span style="background-color: white;">Señor </span><br style="background-color: white;" /><span style="background-color: white;">He consumado mi vida en un instante </span><br style="background-color: white;" /><span style="background-color: white;">La última inocencia estalló </span><br style="background-color: white;" /><span style="background-color: white;">Ahora es nunca o jamás </span><br style="background-color: white;" /><span style="background-color: white;">o simplemente fue </span><br style="background-color: white;" /><span style="background-color: white;">¿Cómo no me suicido frente a un espejo </span><br style="background-color: white;" /><span style="background-color: white;">y desaparezco para reaparecer en el mar </span><br style="background-color: white;" /><span style="background-color: white;">donde un gran barco me esperaría </span><br style="background-color: white;" /><span style="background-color: white;">con las luces encendidas? </span><br style="background-color: white;" /><span style="background-color: white;">¿Cómo no me extraigo las venas </span><br style="background-color: white;" /><span style="background-color: white;">y hago con ellas una escala </span><br style="background-color: white;" /><span style="background-color: white;">para huir al otro lado de la noche? </span><br style="background-color: white;" /><span style="background-color: white;">El principio ha dado a luz el final </span><br style="background-color: white;" /><span style="background-color: white;">Todo continuará igual </span><br style="background-color: white;" /><span style="background-color: white;">Las sonrisas gastadas </span><br style="background-color: white;" /><span style="background-color: white;">El interés interesado </span><br style="background-color: white;" /><span style="background-color: white;">Las preguntas de piedra en piedra </span><br style="background-color: white;" /><span style="background-color: white;">Las gesticulaciones que remedan amor </span><br style="background-color: white;" /><span style="background-color: white;">Todo continuará igual </span><br style="background-color: white;" /><span style="background-color: white;">Pero mis brazos insisten en abrazar al mundo </span><br style="background-color: white;" /><span style="background-color: white;">porque aún no les enseñaron </span><br style="background-color: white;" /><span style="background-color: white;">que ya es demasiado tarde </span><br style="background-color: white;" /><span style="background-color: white;">Señor </span><br style="background-color: white;" /><span style="background-color: white;">Arroja los féretros de mi sangre </span><br style="background-color: white;" /><span style="background-color: white;">Recuerdo mi niñez </span><br style="background-color: white;" /><span style="background-color: white;">cuando yo era una anciana </span><br style="background-color: white;" /><span style="background-color: white;">Las flores morían en mis manos </span><br style="background-color: white;" /><span style="background-color: white;">porque la danza salvaje de la alegría </span><br style="background-color: white;" /><span style="background-color: white;">les destruía el corazón </span><br style="background-color: white;" /><span style="background-color: white;">Recuerdo las negras mañanas de sol </span><br style="background-color: white;" /><span style="background-color: white;">cuando era niña </span><br style="background-color: white;" /><span style="background-color: white;">es decir ayer </span><br style="background-color: white;" /><span style="background-color: white;">es decir hace siglos </span><br style="background-color: white;" /><span style="background-color: white;">Señor </span><br style="background-color: white;" /><span style="background-color: white;">La jaula se ha vuelto pájaro </span><br style="background-color: white;" /><span style="background-color: white;">y ha devorado mis esperanzas </span><br style="background-color: white;" /><span style="background-color: white;">Señor </span><br style="background-color: white;" /><span style="background-color: white;">La jaula se ha vuelto pájaro </span><br style="background-color: white;" /><span style="background-color: white;">Qué haré con el miedo.</span></span><br />
<a name='more'></a><span style="color: #444444; font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><span style="background-color: white;"><b>May queen</b></span><br style="background-color: white;" /><span style="background-color: white;">Por Jamila Medina Ríos (Cuba)</span></span><br />
<span style="color: #444444; font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br style="background-color: white;" /><span style="background-color: white;">Hablando en plata, </span><br style="background-color: white;" /><span style="background-color: white;">como una urraca ansiosa:</span><br style="background-color: white;" /><span style="background-color: white;">nacer </span><br style="background-color: white;" /><span style="background-color: white;">brotar</span><br style="background-color: white;" /><span style="background-color: white;">morir en una piel de la que puedan salir campos enteros de lavanda.</span><br style="background-color: white;" /><br style="background-color: white;" /><br style="background-color: white;" /><span style="background-color: white;"><b>Viaje al frailejón (frag.)</b></span><br style="background-color: white;" /><span style="background-color: white;">Por Antonia Palacios (Venezuela)</span></span><br />
<span style="color: #444444; font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br style="background-color: white;" /><span style="background-color: white;">Por un momento he envidiado a estos hombres, a estas mujeres, que dependen tan sólo de ellos mismos, de su propio impulso o del impulso de la bestia que a su lado vive. Después de todo los hombres y las bestias tienen mucho en común. Tienen venas y arterias, tienen ojos para mirarlo todo y respiran y duermen y tienen también un corazón que palpita. Por un momento he envidiado a esos seres cuya humanidad se halla más cerca de todo cuanto vive, bestias y plantas. Nosotros hemos perdido el contacto con nuestro propio cuerpo. Y no sabemos qué hacer con las manos, con los pies. Nuestro tacto sensorial comienza a olvidar la forma de las cosas, de los objetos, que rodean nuestra vida cotidiana. Hay uno solo, único y seguro contacto: la máquina. </span><br style="background-color: white;" /><span style="background-color: white;">(...)</span><br style="background-color: white;" /><span style="background-color: white;">Estos pueblos nada me dicen. Son unos pueblos oportunistas. No están ungidos de ese aliento de eternidad que resiste los embates del tiempo. Todo en ellos parece improvisado. Dan la impresión de hallarse de paso como esas ferias que recorren los caminos y acampan en un sitio cualquiera antes de proseguir su marcha.</span><br style="background-color: white;" /><br style="background-color: white;" /><span style="background-color: white;"><b><a href="https://twitter.com/emesotomayor/status/887078838748028929?s=03" target="_blank">Trino</a></b>:</span><br style="background-color: white;" /><span style="background-color: white;">María Sotomayor (@emesotomayor):</span><br style="background-color: white;" /><span style="background-color: white;">"Hermana que vives en mí, dime, ¿qué significan los ojos para el cuerpo?".</span><br style="background-color: white;" /><br style="background-color: white;" /><span style="background-color: white;">Daniela Camacho</span></span>indiracarpioolivohttp://www.blogger.com/profile/10546553274984029740noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5285269725671551374.post-44087486689550015752017-07-21T09:39:00.000-04:002017-07-28T09:41:49.690-04:00EL TRÍO TERNURA<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<a href="https://3.bp.blogspot.com/-PFBd_m5OXWU/WXs-7c6y1zI/AAAAAAAAGLk/u2PcKb1DofEZISpQe197XJYSOaiUZ7PvQCLcBGAs/s1600/20156037_10155000192257779_1260379158146309346_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="552" data-original-width="480" height="400" src="https://3.bp.blogspot.com/-PFBd_m5OXWU/WXs-7c6y1zI/AAAAAAAAGLk/u2PcKb1DofEZISpQe197XJYSOaiUZ7PvQCLcBGAs/s400/20156037_10155000192257779_1260379158146309346_n.jpg" width="347" /></a></div>
<div style="background-color: white; margin-bottom: 6px;">
<span style="color: #444444; font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div style="background-color: white; margin-bottom: 6px;">
<span style="color: #444444; font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Si una tuviera que repetir esta historia ¿a qué poetas reuniría, dónde y por qué?</span></div>
<div style="background-color: white; margin-bottom: 6px; margin-top: 6px;">
<span style="color: #444444; font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Esto ocurrió en enero de 1938. El Ministerio de Educación organizó un Curso suramericano de vacaciones en la Universidad de Montevideo en el que recibió a Gabriela Mistral desde Chile, también a Alfonsina Storni que venía de Argentina, y como anfitriona a la uruguaya Juana de Ibarbourou. Entre los asistentes estuvo Idea Vilariño.</span></div>
<div style="background-color: white; margin-bottom: 6px; margin-top: 6px;">
<span style="color: #444444; font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Para Cixous y Clément: “la poesía existe sólo sacando fuerzas del inconsciente, y el inconsciente, el otro país sin límites, es donde sobrevive la mujer reprimida”.<br />Juana en su discurso "Casi en pantuflas", definió al poeta como un hombre, al que la gente hace santo, sin serlo: “se llame Wilde, o Verlaine, o Darío, o Baudelaire, o Rimbaud o D´Annunzio y sea un vagabundo, un vicioso, un bebedor, un ególatra. Lo mismo es para la humanidad reverente, y lo mismo, sobre todas las brumas, triunfa su llama”.<br />La poesía femenina, en ella, se ejercía en la simpleza, en la cotidianidad. Y eso, para el imaginario pudiera ser descorazonador: "Yo sé que voy a decepcionar a muchos lectores desconocidos de esta inevitable –¡ay, sí, inevitable!– confidencia de hoy. Decirles que no uso vestiduras flotantes, ni luces veladas, ni lámparas de oro, ni divanes cubiertos con pétalos de rosas...., o rizadas violetas, según la estación, es tal vez un desafío que puede costarme caro. Decir que mi torre de marfil es una amable habitación querida, en lo alto de mi casa, con dos grandes ventanas abiertas a la vida, al mar, a un paisaje terrestre lleno de árboles y de viviendas pobres, quizá no sea hábil".</span></div>
<a name='more'></a><br />
<div style="background-color: white; margin-bottom: 6px; margin-top: 6px;">
<span style="color: #444444; font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Es que había en la poesía y en la vida de sus poetas la idea de que los dominaba sus poemas y era su aliento una epopeya. La misma Juana contó entonces la vez que una periodista le preguntó “– ¿Se suelta usted el pelo para hacer versos?" y ella le contestó que no, torpemente. "Mi moño no me impide recibir el mensaje de los dioses".</span></div>
<div style="background-color: white; margin-bottom: 6px; margin-top: 6px;">
<span style="color: #444444; font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Alfonsina por su parte estaba en frente de su muerte, ocho meses antes. En Montevideo se pasea por su vida, cuando roba aquel libro con el que aprende a leer y su referencia a la mujer que la hace abiertamente feminista, pero y sobre todo a la mentira como recurso en su obra, para poder vivir lo que en el mundo le estaba negado: "A los ocho, nueve y diez, miento desaforadamente: crímenes, incendios, robos, que no aparecen jamás en las noticias policiales. Soy una bomba cargada de noticias espeluznantes; vivo corrida por mis propios embustes; alquitranada en ellos; meto a mi familia en líos; invito a mis maestros a pasar las vacaciones en una quinta que no existe; trabo y destrabo; el aire se hace irrespirable; la propia exuberancia de mis mentiras me salva".<br />Como casi todas, definió a su primer libro de poemas como terrible, pero necesario, toda vez que la salvó de morir.<br />"Pudiera ser que todo lo que en verso he sentido<br />No fuera más que aquello que nunca pudo ser,<br />No fuera más que algo vedado y reprimido<br />De familia en familia, de mujer en mujer<br />(...)<br />Y todo esto mordiente, vencido, mutilado.<br />Todo esto que se hallaba en su alma encerrado,<br />Pienso que sin quererlo lo he libertado yo"...<br />Para Alfonsina entonces, el poeta es un animal y un elegido, que da voz al que o la tiene, en su caso a las mujeres.</span></div>
<div style="background-color: white; margin-bottom: 6px; margin-top: 6px;">
<span style="color: #444444; font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Para Mistral esta reunión no es tal, pudiera ser un juicio en el que no se halle respuesta a ninguna pregunta, porque así somos las mujeres, nuestra "malicia de mujeres y, sobre todo, de nuestro radical desorden de mujeres”.<br />Gabriela se creyó medium, y así define al poeta. A través de la poesía, Mistral vuelve a la patria y vuelve a ser niña y se perdona.<br />"Nuestra raza todavía no comprende eso que podría llamarse la guarda de los grandes muertos, el honrarlos cotidianamente y el amarlos para que nos perdonen la mano manca que tuvimos al darles la gloria".</span></div>
<div style="background-color: white; display: inline; margin-top: 6px;">
<span style="color: #444444; font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Con información de<a data-ft="{"tn":"-U"}" href="http://www.humanidades.uach.cl/documentos_linguisticos/document.php?id=90#a" rel="nofollow noopener" style="cursor: pointer; text-decoration-line: none;" target="_blank">http://www.humanidades.uach.cl/documentos_lin…/document.php…</a></span></div>
indiracarpioolivohttp://www.blogger.com/profile/10546553274984029740noreply@blogger.com0