Bendigo el timbre que habita más abajo de mi ombligo, bendigo el dedo con que lo señalas y lo hundes y lo elevas, hasta que mis gritos te abren las puertas del cielo... "Ya voy".
Elecciones, ética y supervivencia
Hace 2 meses
domingo, 30 de diciembre de 2012
Oración matutina
martes, 18 de diciembre de 2012
Marimacho
Por Indira Carpio
Olivo
Tengo 5 meses de
embarazo. Vivo en Sabana Grande. El coctel de hormonas que me
acompañan se despiertan, viven, respiran, caminan y se acuestan
conmigo. Me ayudan. A veces me hunden.
En la Caracas de
hoy, la violencia con la que nos movemos determina la supervivencia.
Ese zigzagueo darwiniano me golpeó esta tarde.
Bajé al bulevar del
consumo para tomar el metro y dirigirme a otro punto de la ciudad.
No había recorrido
una cuadra desde el edificio en que habito, cuando un hombre que
venía caminando de espaldas me tropezó.
Yo protejo la
barriga y al bebé con mis brazos. Al pasarlo en la caminata me
grita: “No ves por dónde caminas, maldita animal”.
Me volteo. Le
contesto. Sobre todo no lo insulto, reclamo respeto.
El macho en cuestión
se me encima para recordarme que es más fuerte que yo.
La molotov
hormonal impulsó la bota de mi pie izquierdo a su entrepiernas.
Pero no soy zurda y
me faltó más velocidad.
El falo con patas
me tomó el pie y lo haló hacia su cuerpo para tumbarme.
Mi hermana, que
estaba detrás de mi, alivió la caida.
Rápidamente, detuve
el “cascazo” que se me venía encima. Mientras llovían sobre mí
los insultos.
Traté de
estortillarle mi puño derecho en el rostro, pero me detuvo el
plástico que le cubría la cabeza.
En eso apareció una
chica que acompañaba al caballero motorizado, para separarlo
de mí.
El vernáculo se
alejó, no sin antes gritarme: “¡Marimacho!”.
----
Nadie hizo nada para
quitar a aquel hombre de encima de una mujer embarazada, en pleno día
de consumo navideño, en uno de los puntos neurálgicos del comercio
capitalino.
Ninguno de los
hombres que nos rodeaban dijo algo.
Las mujeres se
tapaban la boca. El silencio era avergonzante.
Mi hermana me
reclamó cautela y precaución con el embarazo. Nos miraban.
Para todas, para
todos, la culpable fui yo.
----
A estas horas, escribo en primera persona sobre la ferocidad de un sistema que se hace el ciego ante los embates de los machos contra las mujeres.
"Si te hubiese acompañado un hombre, eso no te sucede", me consuelan.
La balada de la masturbadora solitaria
Al final de la aventura siempre está la muerte.
Ella es mi taller. Ojo resbaloso,
desde la tribu de mí misma, mi aliento
encuentra que te has ido. Escandalizo
a los que me observan. Me alimentan.
Por la noche, a solas, me caso con la cama.
Dedo a dedo, ahora la hago mía.
No está muy lejos. Sale a mi encuentro.
La sacudo como a una campana. Me reclino
sobre el diván donde tú la montabas.
Tú me tomaste prestada sobre el edredón floreado.
Por la noche, a solas, me caso con la cama.
Tomemos por ejemplo esta noche, amor mío,
cuando cada pareja se entrelaza
con una unión estrambótica, por debajo, por encima,
los dos abundantes de esponjas y plumas,
arrodillados y jadeantes, cabeza a cabeza.
Por la noche, a solas, me caso con la cama.
De esta manera mi cuerpo se libera,
un milagro irritante. ¿Debo poner entonces
la tienda de los sueños en venta?
Ahora estoy con las piernas abiertas. Me crucifico.
Mi pequeña ciruela, cómo la sueles llamar.
Por la noche, a solas, me caso con la cama.
Entonces fue cuando mi rival de ojos negros apareció.
La dama de las aguas, se levantó sobre la playa,
tocando el piano, con vergüenza
en sus labios y un discurso de flautista.
Y yo en cambio era la escoba que sólo llegaba a las rodillas.
Por la noche, a solas, me caso con la cama.
Ella te tomó como toma una mujer
un vestido en promoción de la vitrina
y yo me resquebrajé como se resquebraja una roca.
Te regreso tus libros y tu vara de pescar.
Los periódicos anunciaron hoy tu boda.
Por la noche, a solas, me caso con la cama.
Los muchachos y muchachas son uno esta noche.
Ellos desabrochan las blusas. Ellas bajan las cremalleras.
Ellos se quitan los zapatos. Ellas apagan la luz.
Las criaturas relucientes están llenas de mentiras.
Se comen el uno al otro. Hasta quedar satisfechos.
Por la noche, a solas, me caso con la cama
Ella es mi taller. Ojo resbaloso,
desde la tribu de mí misma, mi aliento
encuentra que te has ido. Escandalizo
a los que me observan. Me alimentan.
Por la noche, a solas, me caso con la cama.
Dedo a dedo, ahora la hago mía.
No está muy lejos. Sale a mi encuentro.
La sacudo como a una campana. Me reclino
sobre el diván donde tú la montabas.
Tú me tomaste prestada sobre el edredón floreado.
Por la noche, a solas, me caso con la cama.
Tomemos por ejemplo esta noche, amor mío,
cuando cada pareja se entrelaza
con una unión estrambótica, por debajo, por encima,
los dos abundantes de esponjas y plumas,
arrodillados y jadeantes, cabeza a cabeza.
Por la noche, a solas, me caso con la cama.
De esta manera mi cuerpo se libera,
un milagro irritante. ¿Debo poner entonces
la tienda de los sueños en venta?
Ahora estoy con las piernas abiertas. Me crucifico.
Mi pequeña ciruela, cómo la sueles llamar.
Por la noche, a solas, me caso con la cama.
Entonces fue cuando mi rival de ojos negros apareció.
La dama de las aguas, se levantó sobre la playa,
tocando el piano, con vergüenza
en sus labios y un discurso de flautista.
Y yo en cambio era la escoba que sólo llegaba a las rodillas.
Por la noche, a solas, me caso con la cama.
Ella te tomó como toma una mujer
un vestido en promoción de la vitrina
y yo me resquebrajé como se resquebraja una roca.
Te regreso tus libros y tu vara de pescar.
Los periódicos anunciaron hoy tu boda.
Por la noche, a solas, me caso con la cama.
Los muchachos y muchachas son uno esta noche.
Ellos desabrochan las blusas. Ellas bajan las cremalleras.
Ellos se quitan los zapatos. Ellas apagan la luz.
Las criaturas relucientes están llenas de mentiras.
Se comen el uno al otro. Hasta quedar satisfechos.
Por la noche, a solas, me caso con la cama
martes, 11 de diciembre de 2012
Chávez victorioso
-->
El cáncer que padecemos. Éste no es,
ni será el primer obstáculo para que los pueblos avancen. No. Ni la
enfermedad, ni la muerte.
Nacemos sin gobierno y morimos
físicamente sin que nadie lo pueda evitar, nos vamos sin mando. Y
aunque el antiautoritarismo visto de esta forma parezca biologicista,
ese parece ser el futuro en colectivo aunque la sociedad lo niegue,
la anarquía. Pero ese es, supuestamente, otro tema.
El mismo círculo de la vida sirve de
abono para la tierra, para la humanidad. Para que se nutra la vida en
camino. Y aunque desaparezcan los huesos, ellos calzaron la ropa,
respiraron el aire, contaminaron las aguas, despejaron su estela y en
el caso de Hugo se constituyeron en la piedra en el zapato para los
poderosos (la oligarquía en masculino, si), un zambo en el poder, un
descamisado, malhablado, un pueblo-hombre.
Chávez no puede morir. Incluso
aquellos que le adversan lo necesitan, es la columna vertebral de su
odio, el escondrijo de sus miedos, la coartada para sus errores, el
espejo donde llorarse.
Para quienes lo queremos, el hombre se
ha convertido en un compañero de luchas, con el que se puede o no
estar de acuerdo en algunas decisiones, y como hermano que es: caerse
a piñas.
Es Chávez la primera piedra contra
nosotros mismos, la capucha, el huele a azufre,
o el váyanse al carajo yankis de mierda,
es también vientre fértil, el niño por años ninguneado, el obrero
negado a la arepa.
La muerte física, que para el
presidente no es un caso, no siempre constituye la muerte política y
el pueblo no está dispuesto a morir. El pueblo es ese
imprescindible.
Pregúntate ¿Cuándo y en dónde se puede sentir tamaño amor por un presidente?
Pregúntate ¿Cuándo y en dónde se puede sentir tamaño amor por un presidente?
miércoles, 5 de diciembre de 2012
El coso
He clavado en la espalda de la palabra dos banderillas y desangra animal.
Brama la palabra ronca cuando contempla a quien la degüella.
La vendo a la palabra, lonja a lonja, en el mercado de las carnes.
Palabra veneno para el deguste de los paladares exquisitos.
El maestro asesino lame la linfa de sus filos y vuelve a ponerse de puntillas en el ridículo baile ridículo de la muerte pública.
Le aprietan las palabras sobre los muslos y la única sospecha de vida sube en ascensor a la garganta.
Las luces de su hábito se apagan y la palabra vampiro eyacula rosas de sangre al matador.
La plaza, el circo, el coso, la manga, el coleo, habla Darwin
Y la palabrería de la depredación será vengada por los rayos del hijo del sol.
Nos da su palabra.
Brama la palabra ronca cuando contempla a quien la degüella.
La vendo a la palabra, lonja a lonja, en el mercado de las carnes.
Palabra veneno para el deguste de los paladares exquisitos.
El maestro asesino lame la linfa de sus filos y vuelve a ponerse de puntillas en el ridículo baile ridículo de la muerte pública.
Le aprietan las palabras sobre los muslos y la única sospecha de vida sube en ascensor a la garganta.
Las luces de su hábito se apagan y la palabra vampiro eyacula rosas de sangre al matador.
La plaza, el circo, el coso, la manga, el coleo, habla Darwin
Y la palabrería de la depredación será vengada por los rayos del hijo del sol.
Nos da su palabra.
Estoy viva como fruta madura, GB
Estoy viva
como fruta madura
dueña ya de inviernos y veranos,
abuela de los pájaros,
tejedora del viento navegante.
No se ha educado aún mi corazón
y, niña, tiemblo en los atardeceres,
como fruta madura
dueña ya de inviernos y veranos,
abuela de los pájaros,
tejedora del viento navegante.
No se ha educado aún mi corazón
y, niña, tiemblo en los atardeceres,
me deslumbran el verde, las marimbas
y el ruido de la lluvia
hermanándose con mi húmedo vientre,
cuando todo es más suave y luminoso.
Crezco y no aprendo a crecer,
no me desilusiono,
ni me vuelvo mujer envuelta en velos,
descreída de todo, lamentando su suerte.
No. Con cada día, se me nacen los ojos del asombro,
de la tierra parida,
el canto de los pueblos,
los brazos del obrero construyendo,
la mujer vendedora con su ramo de hijos,
los chavalos alegres marchando hacia el colegio.
Si.
Es verdad que a ratos estoy triste
y salgo a los caminos,
suelta como mi pelo,
y lloro por las cosas más dulces y más tiernas
y atesoro recuerdos
brotando entre mis huesos
y soy una infinita espiral que se retuerce
entre lunas y soles,
avanzando en los días,
desenrollando el tiempo
con miedo o desparpajo,
desenvainando estrellas
para subir más alto, más arriba,
dándole caza al aire,
gozándome en el ser que me sustenta,
en la eterna marea de flujos y reflujos
que mueve el universo
y que impulsa los giros redondos de la tierra.
Soy la mujer que piensa.
Algún día
mis ojos
encenderán luciérnagas.
y el ruido de la lluvia
hermanándose con mi húmedo vientre,
cuando todo es más suave y luminoso.
Crezco y no aprendo a crecer,
no me desilusiono,
ni me vuelvo mujer envuelta en velos,
descreída de todo, lamentando su suerte.
No. Con cada día, se me nacen los ojos del asombro,
de la tierra parida,
el canto de los pueblos,
los brazos del obrero construyendo,
la mujer vendedora con su ramo de hijos,
los chavalos alegres marchando hacia el colegio.
Si.
Es verdad que a ratos estoy triste
y salgo a los caminos,
suelta como mi pelo,
y lloro por las cosas más dulces y más tiernas
y atesoro recuerdos
brotando entre mis huesos
y soy una infinita espiral que se retuerce
entre lunas y soles,
avanzando en los días,
desenrollando el tiempo
con miedo o desparpajo,
desenvainando estrellas
para subir más alto, más arriba,
dándole caza al aire,
gozándome en el ser que me sustenta,
en la eterna marea de flujos y reflujos
que mueve el universo
y que impulsa los giros redondos de la tierra.
Soy la mujer que piensa.
Algún día
mis ojos
encenderán luciérnagas.
No me arrepiento de nada, GB
Desde la mujer que soy,
a veces me da por contemplar
aquellas que pude haber sido;
las mujeres primorosas,
hacendosas, buenas esposas,
dechado de virtudes,
que deseara mi madre.
No sé por qué
la vida entera he pasado
a veces me da por contemplar
aquellas que pude haber sido;
las mujeres primorosas,
hacendosas, buenas esposas,
dechado de virtudes,
que deseara mi madre.
No sé por qué
la vida entera he pasado
rebelándome contra ellas.
Odio sus amenazas en mi cuerpo.
La culpa que sus vidas impecables,
por extraño maleficio,
me inspiran.
Reniego de sus buenos oficios;
de los llantos a escondidas del esposo,
del pudor de su desnudez
bajo la planchada y almidonada ropa interior.
Estas mujeres, sin embargo,
me miran desde el interior de los espejos,
levantan su dedo acusador
y, a veces, cedo a sus miradas de reproche
y quiero ganarme la aceptación universal,
ser la "niña buena", la "mujer decente"
la Gioconda irreprochable.
Sacarme diez en conducta
con el partido, el estado, las amistades,
mi familia, mis hijos y todos los demás seres
que abundantes pueblan este mundo nuestro.
En esta contradicción inevitable
entre lo que debió haber sido y lo que es,
he librado numerosas batallas mortales,
batallas a mordiscos de ellas contra mí
-ellas habitando en mí queriendo ser yo misma-
transgrediendo maternos mandamientos,
las mujeres internas
que, desde la infancia, me retuercen los ojos
porque no quepo en el molde perfecto de sus sueños,
porque me atrevo a ser esta loca, falible, tierna y vulnerable,
que se enamora como alma en pena
de causas justas, hombres hermosos,
y palabras juguetonas.
Porque, de adulta, me atreví a vivir la niñez vedada,
e hice el amor sobre escritorios
-en horas de oficina-
y rompí lazos inviolables
y me atreví a gozar
el cuerpo sano y sinuoso
con que los genes de todos mis ancestros
me dotaron.
No culpo a nadie. Más bien les agradezco los dones.
No me arrepiento de nada, como dijo la Edith Piaf.
Pero en los pozos oscuros en que me hundo,
cuando, en las mañanas, no más abrir los ojos,
siento las lágrimas pujando;
veo a esas otras mujeres esperando en el vestíbulo,
blandiendo condenas contra mi felicidad.
Impertérritas niñas buenas me circundan
y danzan sus canciones infantiles contra mí
contra esta mujer
hecha y derecha,
plena.
Esta mujer de pechos en pecho
y caderas anchas
que, por mi madre y contra ella,
me gusta ser.
Odio sus amenazas en mi cuerpo.
La culpa que sus vidas impecables,
por extraño maleficio,
me inspiran.
Reniego de sus buenos oficios;
de los llantos a escondidas del esposo,
del pudor de su desnudez
bajo la planchada y almidonada ropa interior.
Estas mujeres, sin embargo,
me miran desde el interior de los espejos,
levantan su dedo acusador
y, a veces, cedo a sus miradas de reproche
y quiero ganarme la aceptación universal,
ser la "niña buena", la "mujer decente"
la Gioconda irreprochable.
Sacarme diez en conducta
con el partido, el estado, las amistades,
mi familia, mis hijos y todos los demás seres
que abundantes pueblan este mundo nuestro.
En esta contradicción inevitable
entre lo que debió haber sido y lo que es,
he librado numerosas batallas mortales,
batallas a mordiscos de ellas contra mí
-ellas habitando en mí queriendo ser yo misma-
transgrediendo maternos mandamientos,
las mujeres internas
que, desde la infancia, me retuercen los ojos
porque no quepo en el molde perfecto de sus sueños,
porque me atrevo a ser esta loca, falible, tierna y vulnerable,
que se enamora como alma en pena
de causas justas, hombres hermosos,
y palabras juguetonas.
Porque, de adulta, me atreví a vivir la niñez vedada,
e hice el amor sobre escritorios
-en horas de oficina-
y rompí lazos inviolables
y me atreví a gozar
el cuerpo sano y sinuoso
con que los genes de todos mis ancestros
me dotaron.
No culpo a nadie. Más bien les agradezco los dones.
No me arrepiento de nada, como dijo la Edith Piaf.
Pero en los pozos oscuros en que me hundo,
cuando, en las mañanas, no más abrir los ojos,
siento las lágrimas pujando;
veo a esas otras mujeres esperando en el vestíbulo,
blandiendo condenas contra mi felicidad.
Impertérritas niñas buenas me circundan
y danzan sus canciones infantiles contra mí
contra esta mujer
hecha y derecha,
plena.
Esta mujer de pechos en pecho
y caderas anchas
que, por mi madre y contra ella,
me gusta ser.
lunes, 19 de noviembre de 2012
Palestina
Por Indira Carpio Olivo
Cuando la bomba explote y el esqueleto
se evapore y sea tu cuerpo un mantel donde hagan picnic los gordos
turistas estadounidenses; cuando un campo de refugiados sea el
eufemismo para llamar al camposanto donde “reposas”; cuando los
muertos broten las piedras para luchar contra la nueva esvástica: la
estrella de David; cuando “Dios” toque a tu puerta y se revele
contra ti convertido en Ares; cuando tu vientre sea un racimo de
bombas; cuando sea imposible para tu hijo sonreir; cuando no importe resolución alguna y ser asilado, ser
olvidado sea tu seña; entonces serás palestina, palestino.
----
Abajo, dibujos de los niños de Gaza a 6 días de los ataques del Estado sionista de Israel contra la población palestina en Gaza. Extraoficialmente esta mañana se contabilizaban 95 muertos, entre ellos niñas, niños abuelas, abuelos y mujeres a quienes acusan de ser terroristas.
viernes, 16 de noviembre de 2012
Poción
Por Indira Carpio Olivo
Contra la pared arroja el mar los
cuerpos
y deja la humanidad
sus cadenas de huesos rotos
Obliga la marea volver con tanta prisa
que arrastra la luna
cada vez que la arena se arropa
y marchas de nuevo a la quincena de
años contados billete a billete
Te recuesta la brisa contra el cemento
y olvidas que abajo cruje la tierra
y arriba la paz de todos los orígenes
te desconchas corteza a corteza
La curva de una ola te transforma en
ala, virgen de barro
y eres siempre síntoma del ave cenizas
que tizna por donde vuela
Navegante de flechas con punta de
cianuro
en tu cueva descansan nubes venenosas
y es víctima el que atraviesa tu boca
El rocín no es héroe, ni antídoto
sus crines se evaporan al contacto con
tu piel de vientos
se alza en dos patas, corcovea y en un
bufido desaparece
Su grito te congela la sangre.
jueves, 15 de noviembre de 2012
"Rangel Gómez se mantiene en el poder porque tiene capacidad de chantaje"
ENTREVISTA Elecciones Regionales/
Manuel Arciniegas (1)
comanda la Rebelión Popular por la dignidad de Guayana
Por
Indira Carpio Olivo y Ernesto J. Navarro
El
16 de diciembre de 2012 se elegirán los gobernadores y las
gobernadoras de los 23 estados de Venezuela. No pasa como en las
presidenciales, en las que se constituyó el Gran polo Patriótico
para defender la candidatura única de Hugo Chávez. No.
En
estas elecciones, los diferentes partidos que agrupan a la izquierda
en el país, decidieron postular algunos candidatos sin consenso en
algunos estados.
Esto
ocurre en Bolívar, un territorio estratégico debido a su
importancia en la generación de energía para Venezuela, su
desarrollo industrial y su posición geoestratégica. Entre los once
candidatos a la conducción del estado, dos son aspirantes de
partidos de izquierda.
El
actual gobernador y candidato a la reelección por el Partido
Socialista Unido de Venezuela -Psuv-, General Francisco Rangel Gómez
es uno de los contrincantes. Ha sido fuertemente criticado por las
bases obreras, calificado como represor y traidor a la revolución.
En
2002, renunció "irrevocablemente" a la presidencia de la
Corporación Venezolana de Guayana -CGV- por no estar de acuerdo en
cómo Hugo Chávez manejó las marchas que desencadenaron el golpe de
Estado.
Él
esperaba el "diálogo" con los golpistas y le pedía a
Chávez "bajar el nivel de conflictividad".
En
una entrevista radial, el 11 de abril de 2002 Rangel Gómez reconoció
al "nuevo presidente", Pedro Carmona Estanga y se puso a la
orden, porque según dijo "las instituciones quedan, los hombres
nos vamos ... He tratado de trabajar en ese rumbo ... para que el
presidente que venga tenga el camino hecho a través de un plan de
desarrollo nacional" (2).
En
ese sentido, muchas organizaciones sociales e individualidades se
preguntan ¿Por qué si Rangel Gómez avaló el golpe de Estado
contra Chávez, se le premia con la candidatura a la gobernación del
Estado Bolívar?
En
la Brújula del Sur (3)
nos hacemos eco de esa pregunta y tratamos de responderla con el otro
contendor zurdo.
Es,
esta vez Manuel Arciniegas, candidato del Partido Comunista de
Venezuela -PCV- a la dirección del Estado con el nombre del
Libertador, quien nos ayuda a desentrañar parte de esta realidad.
Él
afirma que "Rangel Gómez se mantiene en el poder porque tiene
capacidad de chantaje".
Para
el comunista, el gobernador apoyó el golpe contra Chávez, saboteó
la reforma de la constitución en 2006 y la última campaña
electoral a la presidencia.
"La
razón política no obedece al deber ser", dice.
domingo, 11 de noviembre de 2012
VTV entrevista a Sabino Romero y tres caciques Yukpas
Texto de Luigino Bracci, de su cuenta en youtube lbracci2
Los caciques Sabino Romero (comunidad Chaktapa), Franklin Parapera y
Adolfo Maiquichi (comunidad Toctiuco) fueron entrevistados este viernes 9
de noviembre de 2012 en un programa de Venezolana de Televisión,
dirigido por su presidente, William Castillo.
La presión de movimientos sociales y pueblos indígenas (incluyendo delegados mapuches que visitan el país) lograron que el Sistema Nacional de Medios Públicos abriera sus espacios a los yukpas, que exigen la correcta demarcación de sus tierras y justicia para varios de sus miembros que han sido asesinados. El viaje de más de 30 horas se caracterizó por el acoso de la Guardia Nacional Bolivariana y un comportamiento no del todo apropiado por parte de los funcionarios del Ministerio para los Pueblos Indígenas, así como una invisibilización por parte del Sistema Nacional de Medios Públicos, que prácticamente no dio cobertura a sus ruedas de prensa y declaraciones.
Esta entrevista realizada por el presidente de VTV esperamos que marque un cambio en esta tensa relación.
La presión de movimientos sociales y pueblos indígenas (incluyendo delegados mapuches que visitan el país) lograron que el Sistema Nacional de Medios Públicos abriera sus espacios a los yukpas, que exigen la correcta demarcación de sus tierras y justicia para varios de sus miembros que han sido asesinados. El viaje de más de 30 horas se caracterizó por el acoso de la Guardia Nacional Bolivariana y un comportamiento no del todo apropiado por parte de los funcionarios del Ministerio para los Pueblos Indígenas, así como una invisibilización por parte del Sistema Nacional de Medios Públicos, que prácticamente no dio cobertura a sus ruedas de prensa y declaraciones.
Esta entrevista realizada por el presidente de VTV esperamos que marque un cambio en esta tensa relación.
viernes, 9 de noviembre de 2012
Movimientos sociales protestaron detrás de Vanessa Davies en estudio de Gradillas por Yukpas
Mucho se habla de crítica y autocrítica en el Sistema Nacional de Medios Públicos -SNMP-. Y a pesar de que el Ministro de Comunicación actual, Ernesto Villegas ha abierto los micrófonos a través de Foros de comunicación que realiza en torno a diversos temas, la lucha yukpa por la recuperación de sus tierras sigue invisibilizada en los "grandes" medios.
Se entiende que en los privados de tendencia derechista, esta lucha no tenga espacio debido a que son aliados de latifundistas y ganaderos, pero ¿qué ocurre con VTV que tienen que okuparla, tomarla para que se escuchen las voces de la resistencia indígena, o pedir un derecho a réplica? ¿Por qué no son noticia los 10 muertos yukpas, víctimas del sicariato latifundista? ¿No importa la vida de dos niñas de 2 y 4 años de edad que perdieron la vida en la Chaktapa por no poder salir al hospital más cercano, debido a las amenazas contra la vida de sus padres?
¿Somos racistas en el SNMP? ¿Somos cómplices del sicariato, latifundio, etnocidio, de la palestinización de La Sierra de Perijá y a la vez alzamos las banderas de la justicia social y de cuanto movimiento indigenista se frague en el mundo?
¿Siempre es más fácil ser de izquierda cuando se es oposición al Estado? Pero cuando se llega al poder ¿nos derechizamos?
Hay tantas preguntas y tan pocas respuestas de los interrogados, que me da vergüenza hasta preguntar, pero no por eso me autocensuro.
Se quejan de que ONG's vinculadas al imperio están detrás de esta lucha. Pero no hacemos nada ¿Acaso el/la que pega primero no pega dos veces? ¿Acaso no es sospechoso que la GNB esté de acuerdo con latifundistas y ganaderos, desde siempre acusados de sicariato contra esta comunidad? ¿Acaso la lucha yukpa es de ahora? ¿Morir de desnutrición, en la miseria o en maños del paramilitarismo colombiano es ser escuálido?
Por si no lo saben la Guardia Nacional Bolivariana o por lo menos una buena parte de ella, sabotea la lucha yukpa. No menos hace dos días obstaculizaron la llegada de 50 miembros de esta comunidad a la capital con reiteradas alcabalas en todo el camino, con detenciones arbitrarias y hasta con la confiscación -ya último- en Tazón del autobús que transportaba a las y los indígenas.
Lxs guerrerxs, se calzaron las alpargatas y pusieron a bailar joropo a la GNB, al Ministerio de Pueblos Indígenas y a la Policía Nacional Bolivariana, al bajar casi a las 9 de la noche por una de las arterias viales más peligrosas del país: la bajada de Tazón y llegar hasta la bomba PDV Valle-Coche para ser cercados por policías antimotines y las armas de los "cuerpos de seguridad" del Estado que debiera protegerles y no amenazarles.
Las autoridades presentes, entres ellas la ministra Aloha Núñez, nueva representante de la comunidad aborigen, suplicaron a lxs yukpas no hacer escándalo.
¿Es posible esto en la tierra de Alí Primera, de Zamora, de Bolívar (ya no digo que en una Revolución)? ¡Es más que posible, es una realidad!
¡Tierra pa' lxs yukpas, o la noche!
Abajo el texto de Luigino Bracci, tomado de su canal en Youtube: lbracci2.
Me genera decepción cuando menos que haya sido en el espacio de Vanessa Davies, a quien consideraba más autocrítica y tendiente a la denuncia haya sucedido la censura contra la manifestación de los movimientos sociales a favor de la lucha yukpa.
---
Mientras Davies conducía su programa Contragolpe este 8 de noviembre de 2012, miembros de movimientos sociales como La Guarura mostraron pancartas que se vieron durante algunos segundos en el estudio de Gradillas, ubicado en una esquina de la Plaza Bolívar. Las personas fueron desalojadas por la Guardia Patrimonial y luego se cerró una cortina para evitar que se visualicen nuevas protestas.
Hay muchas quejas de parte de los yukpas y de movimientos sociales, en torno a que el Sistema Nacional de Medios Públicos se negó a presentar el viaje de los yukpas a Caracas reclamando reivindicaciones; los yukpas fueron acosados por la Guardia Nacional Bolivariana en su viaje, y se les detuvo en seis alcabalas distintas.
Las pancartas tenían lemas como: "Quién manda en Perijá, Chávez o los terratenientes?" y "Evitemos un etnocidio".
lunes, 5 de noviembre de 2012
Seraphine
cruzas la puerta giratoria
te vuelves
ronda
compartes la mesa los labios la botella
los pelos del pincel las flores marchitas el desconsuelo la miseria
la soledad de la locura
sientes en las yemas de los dedos el
escalofrío que está por llegar
te llevó la noche
más allá del resplandor
 |
| Seraphin Louis |
miércoles, 31 de octubre de 2012
De amor se vive
Más abajo parte de la película De amor se vive, de Silvano Agosti ... un "malicioso" que entrevista a un niño italiano entre la ternura y la profundidad.
¿Por qué crees que los adultos tratan así a los niños…como si fueran tontos?
-Porque los mayores creen que los niños no sabemos hacer nada…
¿Y no es así?
-Cuando quieren, los niños son superiores a los adultos, porque tienen otra forma de pensar. Imaginan las cosas más bonitas, más puras… Pero los mayores tienen malicia…Como tú.
¿Te olvidaste de cuando fuiste niñx?
Un niño, una niña siente y quiere sentir tanto como una persona más grande, sabe qué es la libertad, el amor, también el odio y las jaulas.
La entrevista con Franck es un extracto de la película. Según rueda por internet el documental, filmado en 1982 fue liberado por el autor debido a las múltiples peticiones.
"Es una búsqueda sobre el tema de la sensualidad, la ternura y el amor llevado a través de una serie de entrevistas con las personas marginadas en la provincia de Parma".
Si no te gusta el documental, porque no puedes entender cómo un niño de 9 años puede pensar-sentir así, por lo menos te darán ganas de mascar chicle ... Al final todos somos drogadictos.
"Es una búsqueda sobre el tema de la sensualidad, la ternura y el amor llevado a través de una serie de entrevistas con las personas marginadas en la provincia de Parma".
Si no te gusta el documental, porque no puedes entender cómo un niño de 9 años puede pensar-sentir así, por lo menos te darán ganas de mascar chicle ... Al final todos somos drogadictos.
¿A qué edad te hizo el amor?
Disfrútenlo
Disfrútenlo
La ensalada
Por Indira Carpio
Olivo
MEZCLUM. Hoy
la mayor culpó a la pequeña de haberle arrojado la ensalada. La más
chica se defendió y le preguntó a la otra si estaba confundida.
Ambas se acusaban.
Pusimos orden.
Dejamos que comieran con tranquilidad.
Luego, les pedí la
verdad. Se rehusaban a decirla. Por lo menos una de ella mentía.
Le dije que fueran
al cuarto y se pusieran de acuerdo y me dijeran lo que realmente
ocurrió.
En un rato entré y
les pregunté si estaban listas. De eso dependía el resto de la
tarde.
Pero no estaban. Al
contrario estaban molestas una con la otra.
Las reuní. Respiré
y les expliqué las consecuencias de mentir, la pérdida de la
confianza, su relación como hermanas. Pero en seguida me increpó la
más grande:
-Mi mamá me dice
que algunas veces hay razones para mentir. Ella me pide que mienta.
-Y ahora mismo
¿Tienes alguna razón para mentir?
Me responde que no.
Continúo la explicación. Pero me vuelve a interrumpir. Recordó:
-Me dice que cuando
nos atacan, hay razones para mentir.
-¿Y no será más
bien que sientes que te atacan porque mientes?
Se quedó pensando,
mientras yo le explico con ejemplos a la pequeña las secuelas de la
mentira:
-Mira Nana, si por
ejemplo tú me dijeras que te tomas una medicina y resulta que no,
entonces pudieras empeorar si estuvieses enferma, además luego
dudaríamos de tu palabra...
-Indi, fui yo,
sentencia la grande y se enjuaga los ojos.
ADEREZO. La
abracé. Entendía por qué mentía.
Le enseñan a ser la
victimaria para no ser víctima, pero sabemos que la ecuación es
inversamente proporcional: una ensalada que tiene como ingrediente
principal el miedo (*).
Así anda la vida de
algunas personas: transfundiendo la miseria, siendo la rata que hace
girar la rueda, y en el interín ceban la calamidad y adornan el
sufrimiento.
La ensalada de las
sobras no siempre tiene buen gusto. Agréguele una ramita de odio,
unas gotas de resentimiento y espolvoree su historia de abandono. Es
una receta infalible para derramarla sobre otros.
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Miedo,
sin.
temor, terror, pavor, pánico, espanto, horror, alarma, susto,
sobresalto, recelo, aprensión, desconfianza, canguelo, turbación,
sorpresa, asombro, desasosiego, cobardía.
Medianoche
Ahí está, erguida
desafiando a los cuatro perros que
custodian el tiempo
ganando litigios contra la nada
busca y no es encontrada
Es medianoche y el viento empieza a
gemir
los caballos salvajes no pudieron
arrastrarla
bajo su piel abultada todavía sonríe
la luna
ahí está, es un cuerpo entamborado
espantajo, espiga amarga
tragando saliva
ahí está, soga al cuello, tratando de
oler las albahacas
 |
| FK |
martes, 30 de octubre de 2012
Mujeres que odian a otras mujeres
 |
| Aquelarre |
Las mujeres que odian a las mujeres no surgen de la nada. No son un accidente (…) A las chicas se les enseña que son inferiores a los chicos desde el día uno. Ser “femenina” no es bueno. Pegar como una chica significa que apestas. “Eres una niñita” es un insulto. “Ser un hombre” por otro lado significa ser fuerte y asertivo. Los hombres son enseñados a detestar cualquier cosa con el mínimo detalle de femineidad. Aprenden rapidamente a odiar el rosa, los libros de mujeres, usar vestidos, bailar, tejer, brillantina y Taylor Swift. La mayor parte de los chicos que se quedan con el rosa y otras cosas femeninas -homosexualas y heterosexuales- son golpeados por la gente. Algunos no sobreviven la adolescencia.
Esta imparable voraginé de estereotipos nos lastima a todos, hombres, mujeres y a cualquier que no es cómodo en una de esas categorias.
Las chicas a las que tampoco les gusta el rosa y Taylor Swift son recibidas de formas variadas: Algunas son acusadas de ser “marimachos” y la gente las golpea. Otras obtienen aprobación. A veces se vuelven “una de los chicos”, se les dice constantemente “que no son como las otras chicas” Y a veces se convierten en mujeres que odian mujeres.
| — | Justine Balestier |
sábado, 27 de octubre de 2012
Credo
Creo en Pablo Picasso,Todopoderoso,Creador del Cielo y de la Tierra;
creo en Charlie Chaplin, hijo de las violetas y de los ratones,
que fué crucificado, muerto y sepultado por el tiempo ,
pero que cada día resucita en el corazón de los hombres,
creo en el amor y en el arte como vías hacia el disfrute de la vida perdurable,
creo en el amolador que vive de fabricar estrellas de oro con su rueda maravillosa,
creo en la cualidad aérea del ser humano,
configurada en el recuerdo de Isadora Duncan abatíendose
como una purísima paloma herida bajo el cielo del mediterráneo;
creo en las monedas de chocolate que atesoro secretamente
debajo de la almohada de mi niñez;
creo en la fábula de Orfeo, creo en el sortilegio de la música,
yo que en las horas de mi angustia ví al conjuro de la Pavana de Fauré,
salir liberada y radiante de la dulce Eurídice del infierno de mi alma,
creo en Rainer María Rilken héroe de la lucha del hombre por la belleza,
que sacrificó su vida por el acto de cortar una rosa para una mujer,
creo en las flores que brotaron del cadaver adolescente de Ofelia,
creo en el llanto silencioso de Aquiles frente al mar;
creo en un barco esbelto y distantísimo
que salió hace un siglo al encuentro de la aurora;
su capitán Lord Byron, al cinto la espada de los arcángeles,
junto a sus cienes un resplandor de estrellas,
creo en el perro de Ulises,
en el gato risueño de Alicia en el país de las maravillas,
en el loro de Robinson Crusoe,
creo en los ratoncitos que tiraron del coche de la Cenicienta,
el beralfiro el caballo de Rolando,
y en las abejas que laboran en su colmena dentro del corazón de Martín Tinajero,
creo en la amistad como el invento más bello del hombre,
creo en los poderes creadores del pueblo,
creo en la poesía y en fín,
creo en mí mismo, puesto que sé que alguien me ama..
.
.
Aquíles Nazoa
Isadoraen el mar
creo en el amolador que vive de fabricar estrellas de oro con su rueda maravillosa,
creo en la cualidad aérea del ser humano,
configurada en el recuerdo de Isadora Duncan abatíendose
como una purísima paloma herida bajo el cielo del mediterráneo;
creo en las monedas de chocolate que atesoro secretamente
debajo de la almohada de mi niñez;
creo en la fábula de Orfeo, creo en el sortilegio de la música,
yo que en las horas de mi angustia ví al conjuro de la Pavana de Fauré,
salir liberada y radiante de la dulce Eurídice del infierno de mi alma,
creo en Rainer María Rilken héroe de la lucha del hombre por la belleza,
que sacrificó su vida por el acto de cortar una rosa para una mujer,
creo en las flores que brotaron del cadaver adolescente de Ofelia,
creo en el llanto silencioso de Aquiles frente al mar;
creo en un barco esbelto y distantísimo
que salió hace un siglo al encuentro de la aurora;
su capitán Lord Byron, al cinto la espada de los arcángeles,
junto a sus cienes un resplandor de estrellas,
creo en el perro de Ulises,
en el gato risueño de Alicia en el país de las maravillas,
en el loro de Robinson Crusoe,
creo en los ratoncitos que tiraron del coche de la Cenicienta,
el beralfiro el caballo de Rolando,
y en las abejas que laboran en su colmena dentro del corazón de Martín Tinajero,
creo en la amistad como el invento más bello del hombre,
creo en los poderes creadores del pueblo,
creo en la poesía y en fín,
creo en mí mismo, puesto que sé que alguien me ama..
.
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Aquíles Nazoa
lunes, 22 de octubre de 2012
Teléfono para The Beatles, habla Salvador
Abajo, un video que nos pasó nuestra amiga @vgutierrezf en un trino.
Nos presenta a Salvador, un nené argentino que habla con John Lennon, con Rigo Starr, Paul McCartney y George Harrinson.
En la descripción, sus padres nos introducen a "una conversación que trasciende las fronteras de la vida y la muerte... ¡¡The Beatles lives for ever!!"
¡Es una hermosura que nos alumbra, precisamente cuando decidimos los nombres de nuestra semilla!
lionza
Para Ernesto
Escucho la hebilla de tu cinturón
campanear
a la vez que caminas y te desnudas.
Es mi llamado a ensillarte.
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