invitación al vómito (frag)

“¡Sí! Vomita, largos trozos de vidrio, amargos alfileres, turbios gritos de espanto, vocablos carcomidos; sobre esta nauseabunda iniquidad sin cauce, y esta castrada y fétida sumisión cultivada en flatulentos caldos de terror y de ayuno. Cúbrete el rostro y llora… pero no te contengas. Vomita.” 

— Girondo Oliverio / Persuasión de los días / invitación al vómito (fragmento)

David Paravisini: Lo ocurrido en Amuay fue “un acto de sabotaje”

Entrevista/ Pdvsa tiene uno de los más altos estándares en mantenimiento en todo el mundo

Por Indira Carpio Olivo y Ernesto J. Navarro (*)

“Hay que respetar las líneas del Presidente Chávez (...) Pdvsa es una de las tres empresas petroleras más grandes del mundo con rendimiento y eficiencia entre las mayores del orbe (...) Entre los estándares internacionales, las refinerías venezolanas están en los primeros puestos (...) Pdvsa es el corazón de la transformación de Venezuela (...) Sectores de la oposición venezolana están involucrados en el accidente”.

Después de recomendar seguir los lineamientos del presidente de la República Hugo Chávez con respecto a las investigaciones abiertas por el caso Amuay, David Paravisini (1), experto venezolano en materia petrolera, dijo que ya se constituyeron los equipos investigadores y las empresas extranjeras aseguradoras y re-aseguradoras quienes enviaron sus técnicos y peritos, para en conjunto determinar si lo que generó el incendio en el Centro Refinador de Paraguaná se trató de una falla de mantenimiento o alguna otra situación, para poder pagar por los daños sufridos en el suceso, durante el fin de semana pasado.

En entrevista para el programa La Brújula del Sur (2), el también profesor universitario explicó que aunque es militante del Psuv y patrullero “y a lo mejor con lo que diga estaré siendo indisciplinado, estoy absolutamente convencido de que eso fue un acto de sabotaje”.

Al referirse al argumento de la oposición venezolana sobre la supuesta falta de mantenimiento en la refinería, informó que Petróleos de Venezuela -Pdvsa- tiene uno de los más altos estándares en mantenimiento en todo el mundo.

“Esto no es sólo por la voluntad de un gerente, sino porque es una normativa internacional sobre la cual Pdvsa se maneja. Eso se puede demostrar a través de los informes de las empresas aseguradoras y re-aseguradoras más la práctica de un personal que tiene una mística y una forma de trabajar que hace que la Industria petrolera sea segura con los márgenes de accidente que hay en todo tipo de actividad productiva”, explica.

David Paravisini/ Fuente: Correo del Orinoco

Frankenstein, de los fuegos de Mary Shelley

“El sueño de la razón engendra monstruos”
Goya 

Por Indira Carpio Olivo

En una tesis inédita de 1998 del Trinity College, en Dublin, Jenny E. Holland sostuvo que Frankenstein (1817), “la historia del hombre que crea la vida es (una) crítica alegórica a la ciencia que se apoderó del papel de la partera, cosa que ocurrió durante el siglo XIX, con la rápida expansión de la ciencia médica”.

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Añadiría Freud (quien nunca apostó por el feminismo) en una de sus divagaciones sobre las diferencias psicológicas entre hombres y mujeres que algunos niños incluso experimentaban “envidia del útero”.

Se trata del mismo Freud que luego diría que el clítoris era un elemento masculino de la sexualidad femenina.

“La eliminación de sexualidad clitoriana es una precondición necesaria para el desarrollo de la feminidad”, escribió el padre del psicoanálisis.

De esta mutilación psicológica a la mutilación genital no hay mucho trecho.

En algunas comunidades del continente madre, algunas tribus africanas, creen que tanto hombre como mujer nacen con dos almas, una femenina y otra masculina. Por esta razón la mujer debe recurrir a la ablación, (la amputación del clítoris) para ser totalmente mujer y el hombre a la circuncisión para retirar su alma femenina que, según estos pueblos, reside en el prepucio.

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Volviendo a Frankenstein, el hombre que robó el fuego a la divinidad, Mary Shelley (1797-1851) -su autora- deja a la interpretación una metáfora de lo que ocurría en la sociedad victoriana en la que creció: un extraño que, de acuerdo a su experiencia y su crianza misógina, dejaba nacer o no, morir o no, al neonato-a la neonata o a la madre. A ese extraño se le llamó Doctor, la representación de Dios en la tierra (olvídese de las sotanas).

Shelley es el apellido que toma Mary de su esposo, el poeta y radical Percy Bysshe Shelley. En realidad la escritora del prometeo moderno se llama igual que su madre Mary Wollstonecraft (1759-1797), la primera gran feminista, o por lo menos una de las primeras en expresarlo.

En 1792, Mary Wollstonecraft publicó lo que para muchos es la declaración de independencia y el primer argumento sólido en pro de la emancipación femenina, titulado “Vindicación de los derechos de las mujeres”.

Esta filósofa inglesa moriría de septicemia diez días después de dar a luz a Shelley en 1797, algo muy común en los quirófanos de los todopoderosos matasanos del siglo XVIII.

Pero ¿Tendrá que ver la muerte de su madre durante su nacimiento con la historia del científico que intenta dar a luz?

Luego la ecuación se invertiría. La propia primera hija de Shelley nació prematuramente, para luego morir.

El padre de Shelley fue el filósofo William Godwin, uno de los precursores del movimiento anarquista de Inglaterra. La educación de su hija fue bajo estos preceptos. Tanto, que Shelley pregonará el amor libre el resto de su vida. El esposo del que toma el apellido era seguidor de los preceptos de su padre y estaba casado cuando se involucraron él y Mary.

En 1816 da a luz a su segundo hijo, y cuatro meses más tarde pare a Frankenstein. En 1817 termina de escribir la historia que la inmortaliza y el año siguiente la publica.

Escribió en la introducción de la edición de Frankenstein de 1831: “Vi, con los ojos cerrados pero con una nítida imagen mental, al pálido estudiante de artes impías, de rodillas junto al objeto que había armado. Vi al horrible fantasma de un hombre extendido y que luego, tras la obra de algún motor poderoso, éste cobraba vida, y se ponía de pie con un movimiento tenso y poco natural. Debía ser terrible; dado que sería inmensamente espantoso el efecto de cualquier esfuerzo humano para simular el extraordinario mecanismo del Creador del mundo”.

El cuento ha nacido de un concurso en una noche de verano boreal, tormentosa, en la que llovían los relatos alemanes sobre fantasmas. Sería Lord Byron quien propondría que cada uno de los asistentes escribiera un cuento.

Horas más tarde, las almohadas susurraron al oído de Mary la historia de un hombre que crea a un hombre con pedazos de otro hombre. Como diría su esposo Percy al Prometeo libertado “descendiste en cunas de borrascas”.

Los tres primeros de la prole Shelley-Godwin murieron. Sólo el último se salvó ¿Hubiese querido esta mujer usar las herramientas del Dr. Víctor Frankenstein para revivir a sus hijos? Sólo el último de sus retoños pudo sobrevivir, su nombre Percy Florence.

Al año de la muerte de Mary Shelley en 1851, éste encontró en la gaveta del escritorio de su madre otro Frankenstein: cabellos de sus tres hermanos muertos, cenizas y restos del corazón de su padre.

¿Qué pieza falta para armar-amar el fuego? Frankenstein hizo una fogata alrededor de su madre. Ambos nacieron de la muerte para nunca más apagarse.

La película más famosa es interpretada por Boris Karloff

Mary Shelley

El fuego que pasa de antorcha en atorcha

Petras: “Venezuela toma la ofensiva y define el contexto, o cae en la trampa de la oposición de ponerlos a la defensiva”

ENTREVISTA/ Sociólogo estadounidense James Petras

Por: Indira Carpio Olivo y Ernesto J. Navarro (*)

“Amuay fue un ataque dirigido a crear división entre los militares (...) El gobierno debió decretar un Estado de Emergencia (...) ¿Cómo se puede ir a elecciones bajo amenazas terroristas? (...) El terrorista capturado en Venezuela es el pico de iceberg (...) Lo de EE.UU. contra Venezuela es una guerra, no es simplemente una batalla”.

En entrevista exclusiva para el programa La Brújula del Sur (1), James Petras (2), aseguró que la explosión de en la Refinería de Amuay es un “sabotaje” y que se trata de una “intervención” del gobierno estadounidense.

“El ataque está dirigido a la industria que genera la riqueza con la cual se implementan las políticas sociales (...) De pronto después del incendio (desde el gobierno de Barack Obama) empezaron a acusar al gobierno (venezolano) de mal manejo, de negligencia ¿Cómo saben ellos sin ninguna investigación que la culpa es del gobierno de Venezuela? Es la cosa más sospechosa. Tenían un guión escrito para intentar capitalizar políticamente en la campaña electoral a favor de la oposición”.

Recordó que Estados Unidos ha desplegado una fuerza especial para América Latina, una fuerza dedicada únicamente a la intervención.

En opinión de Petras, el presunto mercenario de nacionalidad estadounidense, capturado por las autoridades venezolanas en la frontera con Colombia, pudiera ser “apenas el pico del iceberg”, de una operación mayor.

El sociólogo compara lo ocurrido en Amuay con el ataque a las Torres Gemelas en Nueva York ocurrido el 11 de septiembre de 2001, por lo que el gobierno debió decretar un Estado de Emergencia para pasar a la ofensiva y garantizar la seguridad interna. No hacerlo, dijo, podría estimular a los terroristas a realizar otros actos similares. ¿Cómo se puede ir a elecciones bajo amenazas terroristas? Se preguntó.

James Petras

Violentar la embajada de Ecuador equivale a la invasión de Islas Malvinas

ENTREVISTA/ Kintto Lucas, ex vicecanciller de Ecuador / Caso "Assange"

Por: Indira Carpio Olivo y Ernesto J. Navarro (*)

En entrevista para el programa radial La Brújula del Sur (1), el periodista ecuatoriano y ex Vicecanciller de ese país, Kintto Lucas, analizó la crisis diplomática surgida a raíz de la decisión soberana del gobierno de Rafael Correa, de otorgar asilo a Julián Assange, fundador del sitio Web Wikileaks.

Para Lucas, aunque guardando las distancias, si Londres invade la sede de la embajada de su país, que es territorio ecuatoriano (según la legislación internacional) equivale a la invasión que hicieron de las argentinas Islas Malvinas.

K. Lucas (F: Twitter)

Discurso al Alimón sobre Rubén Darío

Lorca y Neruda en una fiesta en Baires, 1934

Por Federico García Lorca y Pablo Neruda

Neruda:	Señoras...
Lorca:	y señores: Existe en la fiesta de los toros una suerte llamada "toreo al alimón"  en que dos toreros hurtan su cuerpo al toro cogidos de la misma capa.
N.:	Federico y yo, amarrados por un alambre eléctrico, vamos a parear y  a responder esta recepción muy decisiva.
L.:	Es costumbre en estas reuniones que los poetas muestren su palabra  viva, plata o madera, y saluden con su voz propia a sus compañeros  y amigos.
N.:	Pero nosotros vamos a establecer entre vosotros un muerto,  un comensal viudo, oscuro en las tinieblas de una muerte  más grande que otras muertes, viudo de la vida, de quien  fuera en su hora marido deslumbrante. Nos vamos a  esconder bajo su sombra ardiendo, vamos a repetir su  nombre hasta que su poder salte del olvido.
L.:	Nosotros vamos, después de enviar nuestro abrazo con  ternura de pingüino al delicado poeta Amado Villar,  vamos a lanzar un gran hombre sobre el mantel,  en la seguridad de que se han de romper las copas,  han de saltar los tenedores, buscando el ojo que  ellos ansían y un golpe de mar ha de manchar los manteles.  Nosotros vamos a nombrar al poeta de América y de España: Rubén...
N.:	Darío.Porque, señoras...

Corcel [Para Federico García Lorca]

Por Indira Carpio Olivo

cómo canta el río cuando lo pueblan los pájaros

cuando lo interrumpe la bala

cómo suplica el río el desove de los árboles

cuando se enturbia antes de tragarnos

cómo corre el óleo entre los cauces

cuántas aceitunas dentellea el río de tu olivo

quién conoce un río que no es poza

que no grita, que no ha matado, quién

gotea el río que llora

y baña las venas del pantano

escurre el río que quiere ser mediterráneo

la fuente

el río que no deja crecer la malva

granada fallida de tierra y flores

la corriente del río que campanea en la sien

un caudal en ayuno

eres el agua que hierve bajo la greda

el vapor

eres el caldo de tus huesos arrancados por los rabiones

desierto

eres un corcel de polvo que quiere volver a la tierra

cómo canta el río cuando lo pueblan los pájaros, Federico

a veces río

Velo

Por Indira Carpio Olivo

no prestes atención al hombre detrás de la cortina

ha derramado más lágrimas de las que Dios ha requerido

y se ha hecho sombra bajo el sol

ha muerto momentáneamente

de su ombligo nacen las flores

a veces la hiedra

pero está condenado a su veneno

y alumbrar la ficción

no te asustes

también lo habita el cielo

y a veces flota en el techo

no te asustes

sus cuernos son manos maltrechas

lágrimas que levitan

sus filosos caninos

peinan las puertas de emergencia

cierra las luces

y apaga los ojos

el jinete de hierro

navega detrás de tus rodillas

suele caminar en silencio

dejar un telegrama bajo tus labios

y volver a tragar el abismo

no prestes atención al hombre detrás de la cortina

snufar (*)

Hoy todos te abandonan

Dios murió en la sala de tu cuerpo

su asesino mastica un cuchillo desnudo

ha descendido y apesta a clavel

el arte del crimen compete a seres superiores

la sombra bajo el mentón lo sabe

tú no

La metáfora es un secreto entre poetas

  

(*) snufar: morir en Nadsat, jerga creada por Anthony Burgess para su novela La naranja mecánica.

Instrucciones para amar, JC

Pósese justo frente a la persona que se quiere amar. Mírela a los ojos, sonría delicadamente, no exagere. Haga lento el abrir y cerrar de ojos: baje lentamente los párpados, súbalos de igual forma. Así durante todo el procedimiento. Tome lentamente su cara y acérquela a la propia; inmediatamente verá la fusión de labios. Con suavidad, abra la boca y mezcle las lenguas, manteniendo las manos sobre la cara. Luego de algunos segundos sentirá una reacción química que liberará energía calórica, pero no se precipite, prosiga con las instrucciones. Tranquilamente aparte las manos de la cara del ser amado, deslizándolas suavemente por los hombros hacia abajo, hasta llegar a la espalda. Abrazar fuerte. Continúe con los procedimientos anteriores, verá que no experimentará ninguna dificultad para realizar estos pasos al mismo tiempo. Relaje las piernas y los brazos, sosténgase de pie sobre la persona que se quiere amar, verá que es el mejor soporte posible. Apague o disminuya la luz, el ambiente será más tranquilo. Aproxímese a una cama, preferentemente hecha sólo de sábanas. No se preocupe por las almohadas, sus propios torsos cumplirán esa función perfectamente. No se apresure, póngase, despacio, en posición horizontal, guíe al amado a ponerse en la misma posición, de manera que los dos queden acostados y de costado, mirándose una vez más. No deje nunca de abrazar. En silencio, recuéstese sobre el torso ajeno y déjese reposar un buen rato. La oscuridad le dará una sensación muy pacífica de la realidad y limitando la visión y el oído, podrá disfrutar de los sentidos que suelen dejarse relegados: el tacto, el olor, el gusto. Mantenga el abrazo, pero no se quede dormido, el sueño bien podrá experimentarse despierto. Admirar todo lo que guste, deleitarse con las más inocentes excusas, detener el tiempo mientras se ve a la persona amada hacer algo tan simple como hablar, fruncir el ceño o jugar infantil y tiernamente con un peluche. Agregue dulzura a gusto. Añada sonrisas, payasadas y bromas (las lágrimas no hacen mal si están medidas en proporción y están bien batidas con amor), regalos insignificantes como un beso en un momento inesperado o un papel escrito a las apuradas. Pueden ser valorados más que una joya.
Consejo: Las caricias y besos extras a lo largo de todo el procedimiento producirá un mejor efecto y mejor resultado. No olvide las miradas.Secreto: Esta receta es especial para noches de lluvia; el sonido de las gotas rompiendo el silencio conforma una atmósfera imperdible.

— Julio Cortázar

piojos, HM

Las personas son como los piojos: se te meten bajo la piel y se entierran en ella. Te rascas y te rascas hasta hacerte sangre, pero no puedes despiojarte de una vez. Dondequiera que voy las personas están echando a perder sus vidas. Cada cual tiene su tragedia privada. La lleva ya en la sangre: infortunio, hastío, aflicción, suicidio. La atmósfera está saturada de desastres, frustración, futilidad. Rascarse y rascarse… hasta que no quede piel. No obstante, el efecto que me produce es estimulante. En lugar de desanimarme, o deprimirme, disfruto. Pido a gritos cada vez más desastres, calamidades mayores, fracasos más rotundos. Quiero ver el mundo escacharrado, quiero que todo el mundo se rasque hasta morir. 

Trópico de cáncer —Henry Miller

torso de terciopelo, HM

La tierra no es una meseta árida de salud y comodidad, sino una gran hembra tumbada con torso de terciopelo que se hincha y se eleva con las olas del océano; se retuerce bajo una diadema de sudor y angustia. 
Desnuda y sexuada, se balancea entre las nubes a la luz violeta de las estrellas. Toda ella, desde sus generosos senos hasta sus centelleantes muslos, arde con pasión furiosa. 
Se mueve entre las estaciones y los años con gran alboroto que se apodera del torso con furia paroxística, que sacude las telarañas del cielo; se hunde en sus órbitas pivotantes con temblores volcánicos. 
A veces es como una cierva, una cierva que ha caído en una trampa y espera con el corazón palpitante que estallen los címbalos y ladren los perros. Amor y odio, desesperación, piedad, rabia, hastío: ¿qué son entre las fornicaciones de los planetas? 
¿Qué es la guerra, la enfermedad, la crueldad, el terror, cuando la noche presenta el éxtasis de las miríadas de soles resplandecientes? ¿Qué es esta paja que masticamos en nuestro sueño sino la reminiscencia de espirales y colmillos y constelaciones de estrellas?  

—Henry Miller, Trópico de Cáncer. 

Día de brea

Por Indira Carpio Olivo

nunca muere

la línea

donde se hunde el sol

enraiza el agua

allá donde reman los deseos

trata la arena

de fingir las olas

para no ser orilla

la otra punta

y planta una sirena su placenta

fencunda el galeón

y los pescadores celebran la almadraba

el mar aguardiente

mareas de sangre

el primer llanto y la risa abren los ojos

encorvada la espuma

compone la cama

las algas lo arropan

ha nacido un nuevo día

se derraman las bañeras

"El pez más grande del río es así porque no se deja pescar"

Imágenes de la película The Big fish, dirigida por Tim Burton

Chavela Vargas, el otro amor de Frida Kahlo

En una época en la que no seguir con el estereotipo de mujer de casa era motivo suficiente para ser mal mirada, señalada e incluso rechazada, Chavela Vargas no tuvo miedo a reconocer que los hombres simplemente no le apetecían.

Durante un tiempo, Chavela vivió junto a Frida Kahlo y Diego Rivera en su casa de Coyoacán antes de la muerte de Frida en el 54. Y aunque el romance entre ellas dos nunca fue totalmente público, existen cartas que muestran la devoción que sentían la una por la otra y que, definitivamente, arrebatan el aliento por la belleza de sus palabras.

“Vivo para Diego y para ti. Nada más”, decía Frida en una de sus cartas. Por su parte, Chavela confesó en una entrevista: “[Frida] Me enseñó muchas cosas y aprendí mucho, y sin presumir de nada “¡agarré el cielo con las manos, con cada palabra, cada mañana!”.

“Pensábamos las mismas cosas y queríamos que el mundo fuera como nosotras lo soñábamos. Ella era fuerte, yo era fuerte. Parecía un potranca también, como yo, una yegua, de las que cuesta domar, de las que nunca se doman. Ella estaba postrada en la cama, o en la silla, pero no me refiero a eso: digo que su pensamiento no se podía doblegar”.

Chavela, quien nunca negó su alcoholismo ni su pasión, fue una mujer que llenó de color el día a día de Frida, cantándole al oído, y reconoce que haberla conocido a ella y a Diego Rivera fue el premio más grande que le dió la vida.

Dos grandes mujeres unidas por una gran pasión, ya sea por la otra o por la vida en sí; dos grandes mujeres que se fueron pero que dejan atrás un lugar irremplazable en el corazón de los mexicanos.

Texto de Lorena Rodriguez
 

Esta carta supuestamente la escribió Frida Kahlo a Carlos Pellicer.
"Y marca el inicio de nuestra gran amistad". Dice así:

Sánchez Gordillo: “El miedo que tienen es que estamos señalando el camino”

Entrevista/ Expropiaciones a Mercadona y Carrefour

Por Indira Carpio Olivo y Ernesto J. Navarro (*)

Alimentos expropiados en Andalucía SI fueron entregados a ONG's y Ayuntamientos. "Si hay un sub-delito, que sea un juez quien lo juzgue (...) Aquí parece que el Ministro de Interior nos mandó a detener, sin que un juez lo ordene (...) Somos acusados por el franquismo puro y duro (...) Ir a la cárcel por lo que hemos hecho es un honor (...) Desde la cárcel y cuando salga de ella, seguiremos luchando (...) Si a mi me detuvieran va a haber bastante revuelo en Andalucía (...) El miedo que tienen es que estamos señalando el camino".

El diputado de Izquierda Unida y alcalde de Marinaleda (Sevilla), Juan Manuel Sánchez Gordillo, en entrevista para la Brújula del Sur (1) asegura que estaría "orgulloso de entrar en la cárcel" por ayudar a realizar una acción de expropiación forzosa de artículos de primera necesidad, en dos supermercados de Andalucía, para dar de comer a las familias que pasan hambre en esa Comunidad.

Y es que a principio de la tarde en España se ha enterado de que el Ministro de Interior, Jorge Fernández Díaz, a quien no duda de calificar como "franquista", ordenó su detención y la de algunos de los líderes del Sindicato Andaluz de Trabajadores -SAT- por llevar a cabo esta acción.

De realizarse de esta manera, el ministro estaría saltándose los procedimientos judiciales (2).

"Seguiremos luchando y después que salga de la cárcel volveremos a expropiar", advierte Sánchez Gordillo.

Artillería mediática contra el pueblo

Ahora mismo, en la España en la que el gobernante Partido Popular ha convertido en delito buscar comida en la basura, los medios de Comunicación arremeten contra el político andaluz, erigiéndose como jueces y representantes de los consorcios económicos.

Es así como le exigen -casi le ordenan- que se disculpe. Tal es el caso del periodista Javier Silvestre, de la ABC Radio, quien además pide que sea la "última vez que tenga que entrevistar a un alcalde que ha robado un supermercado" (3).

La pregunta que surge de inmediato es si el periodista se atrevería a señalar y acorralar de la misma forma a los responsables de la crisis económica que golpea al pueblo español.

"Los fariseos andan en los grandes medios de comunicación. Igual como hay terratenientes, también hay prensatenientes (...) y éste (el periodista de ABC) en mi país forma parte del duopolio de medios (...) en España es de los más reaccionarios", explica el alcalde.

Y remata "aquí lo que hay es una dictadura de los mercados, de los oligopolios comerciales y ni la prensa, ni Rajoy gobiernan, sino que los gobiernan los bancos alemanes".

Por otra parte, algunos medios replican un información según la cual un Banco de Alimentos rechazaría las donaciones de la expropiación, por su procedencia (4).

Según José Caballero, miembro del SAT, "los alimentos están en manos de las Organizaciones No Gubernamentales -ONG- La Corrala, en Sevilla y en los Ayuntamientos Espera, Borno y Puerto Serrano, en Cádiz".

Sánchez Gordillo en acción

Chavela

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Por Indira Carpio Olivo

Te antojaste en partir el mismo día 

que la rubia de nalgas redondas, pícara.

Chavela respira en el estómago de una constrictora

jadea el deseo autoritario, prehumano

Habita el monólogo del sol, una riada de fuego

de la que sirve la última copa que nos traga

Ella, prefiere nadar en el magma a volar dentro del mar

lleva las alas apaleadas y bajo la izquierda una botellita El Cuervo

La conversa bola de fuego frente al espejo la hace llagarse

y la evita, la invita a ventear las cenizas

¿Quién te amanece cantinera, mensajera de lo oscuro, paloma negra?

El lucero le regala la voz, la furia a su garganta de hojilla, el lucero

ella, corta inconciente a cuanto guiñol tropieza

Sus mechas de plata son agujas robadas al reloj del tiempo

son espinas hendidas en la cabeza

           para que no duelan tanto los diafragmas que riñen con la luz

Chavela abre la boca y abre el corazón

Quebrada, disfruta un trago de su sangre

¡A tu salú!
Canción de Joaquín Sabina para Chavela
Joaquin Sabina - Por El Boulevard De Los Sueños Rotos 

 

Corazón de soplo

Hoy me acompañan las canciones de mi infancia, los recuerdos de las conversaciones confidenciales con mi tío Dante y los silencios respetuosos de mi padre.

Memorizo algunos fotogramas que venero.

Tiraba las muñecas para construir con desechos -de todo tipo- edificaciones surreales, conversaba con las más grandes y escuchaba con atención la cháchara de las "mayores" a expensas de los regaños de mi madre; trepaba los mangos y raspaba mis rodillas, rompía los vestidos cada que me fajaba a pelear, a correr Mume arriba. 

Le barría el patio y la casa a la abuela; regaba con agua el suelo de tierra para no levantar polvo, mientras ella montaba café y sonaba -casi siempre- al fondo Juan Gabriel. "Tú eres la tristeza ay de mis ojos..." ¿Quién no ha bailado con la escoba?

Mi tía Maritza, quien sufrió una Meningitis durante 47 años, nos perseguía a Gabriela, a Mari, a Sol y a mí con una pantufla, y nosotras disfrutábamos correr a escondernos, ella a encontrarnos para nalguear.

Nos aterraba el cuarto de los santos de la abuela. Era oscuro y apenas lo alumbraba una velita cuando alcanzaba a comprarla. No tenía puerta, sólo una cortina que bailaba con el roce de nuestras carreras. 

Siempre que pasaba por ahí, apretaba los ojos y sentía un dolorcito entre las tetillas.

Recuerdo que un día me dio un "ataque de parásitos" según la abuela y me llevó al pieza de los yesos y "santo remedio", como decía ella.

Llegó el día en que el vientre me derrotaba y las manos de Amalia se calentaban como plancha e' chino en aceite para frotarme bajo la cicatriz y devolver los dolores a su sitio. Mi vieja y sus manos santas.

Ya más grande, me acechaba la pregunta dantesca de costumbre "¿Cómo estás? ¿Cómo está el corazón?" y la respuesta más o menos invariable se escapaba de mis labios casi automáticamente. "Bien, tío... el corazón de soplo".

Recordaba que nací con el viento en el pecho.

Deseaba que mis compañeros se parecieran a mi padre y a mi tío Dante, una especie de humanoide, súper-héroe, evolucionado. Pero crecí y me convertí en ellos: defectuosa, manca, pero venturosamente humana, mitad mujer, mitad monstruo.

Hay cosas que deben guardarse bajo la llave de la sangre, pero yo comparto trazas de mi ombligo.

Una de esas "cosas" es "De cartón piedra", la historia de un amor entre un caminante y un maniquí.

La otra me robó las lágrimas antes de que -incluso- aprendiera a llover; suplantó los cuentos para dormir: "Benito", la vida de dos hombres que descansaban el sueño bajo un puente... "perdona que te deje, sigue creciendo el río".

Ambas canciones son del Barcelonés Joan Manuel Serrat.

Aquí las re-recuerdo

Abuela liana

Por Indira Carpio Olivo

Despertó

rasgó su abismo

frotó sus manos

acaloró

“Ernesto, ven sonténme”

Primer fotograma

su madre de alabastro

puja, aprieta los pliegues

segundo

de rodillas al horizonte

puja, contiene los ojos

Tercero

la ráfaga que traspasa de la cima al cisma

quiebra a sus caderas un aire helado

el orgasmo, una estampida

que se derrama por todas las puertas

Pudo así dar luz a su madre

en la espiral de la yerba