ASESINOS

asesinos
sé
sabes
sabemos
quiénes son
asesinos

pisan tierra
hasta que la boca de la flor
vomita
sangre
asesinos

no discuten
te llevan por delante
una vez en el suelo patean
te patean [no importa si llevas una persona adentro]
te violan
te orinan
te desaparecen
te disparan delante de todos [asesinatos ejemplares]

la mujer común
desafía
arranca a sus hijos
de los espolones

cuando no lo logra
los hijos se convierten
uñas en carne
cemento donde arañar
asesinos
su escala de valores
del cielo al sótano:
hijo de empresario
o desgastada pata en el suelo
el gran enemigo se esconde detrás de la ley
falsifica argumentos
mata en defensa del estado
administra burocracia por justicia
negociantes

a los militantes de ideas justas
bailan en urnas
pasean
muertos bien muertos
miméticos

cazan
lloran
los recuerdan cada año
muertos bien muertos
Marielle
te atravesaron
cinco veces
cosieron
te cocieron
asesinos

se colaron
cantaron
en el lenguaje de las aves
brotaron lechosos
asesinos
Marielle
no puedo elaborar promesas
cuando matan
la flor

flor sin florero
¿quién necesita esperanza?
esperanza necesita
la gente viva

dime ¿quién queda vivo?

DOLOR

sólo una madre sabe
el sonido
que emite el crujido
de las caderas
el olor a carne quemada
de la piel cuando
se
e
s
tira

he tropezado con machetes

el doblez de la estrella
de un alambre púas
se me incrustó en el
ojo derecho

el filo de un envase de compota
me abrió en dos una de mis
manos

me arrodillé
sobre la aguja de un jabillo

me mordió
el perro de Amada
un poco más arriba del tobillo
más abajo de su casa

me levanté la corteza del muslo
cuando me escurrí
sobre un parqué para detener un balón

me encajé en la ve de cemento
de un falso río

me enjuagué en sangre
dos
o
tres
veces

acostumbraba a sangrar por la nariz
nunca tuve miedo
a la hemorragia

me he doblado con
cólicos nefríticos

ya no sé cuántas veces
he dejado de caminar
por desconsuelos

me han inyectado
m
o
r
fina

hubo una vez que no pude siquiera hablar
me habitaba una pena
anticipada

he parido dos veces
me han roto el corazón
tres

no soy una persona triste
y lo he intentado

pero
aun
no olvido

LYDDA

"Venus de Willendorf de la sierra coriana”, la dibujó Ildefonso Finol. Cósimo Mandrillo definió su poesía como una de protesta. “Pero una protesta llevada al límite de su madurez estética”.
Y supo poner acentos donde la tibieza los quitaba: "si la unidad es un sofisma/ si el partido deviene tertulia de burócratas y afines/ si hasta aquí me trajo el río/ entonces tendré que contradecir al río..."
Lydda Franco Farías disparaba una bala por la revolución y otra contra cualquier macho que le pusiera delantal... “ten en cuenta muchacho de las cavernas/ que he ido ganando el derecho a perder de igual a igual el paraíso”.
Hoy cumple 75 años la mujer (“una mujer es una mujer más sus uñas y sus dientes”) y yo regreso a casa, la casa en la ventana, desde donde me observa el novio, de donde crecen los lirios y “la lluvia canta afuera su canción”, me mira “la miro con ojos sorprendidos/ y pienso en unas bodas bajo el agua” y que el “novio vegetal me acaricie/ que sienta el perfume silvestre de mis manos/ mi cálida ternura abierta en gajos”.
Lydda fue una garra y en mí encuentra sus fauces, y también la crin del gozo:

mientras dormía me crecieron alas
al principio ni yo misma lo creí
hice cálculos sobre las ventajas y desventajas
de este suceso inesperado
decidí ensayar un vuelo corto
tropecé contra los vidrios de las ventanas
no me di por vencida
llegué a libélula
fui uno que otro pájaro
ave de rapiña
mi ambición no tuvo fronteras
fui escalando
jerarquías hasta agotarlas todas
ahora soy un ángel
y me aburro.

Foto mía, de Ernesto J. Navarro.

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PON 81

El despertarPor Alejandra Pizarnik (Argentina)

Señor
La jaula se ha vuelto pájaro
y se ha volado
y mi corazón está loco
porque aúlla a la muerte
y sonríe detrás del viento
a mis delirios
Qué haré con el miedo
Qué haré con el miedo
Ya no baila la luz en mi sonrisa
ni las estaciones queman palomas en mis ideas
Mis manos se han desnudado
y se han ido donde la muerte
enseña a vivir a los muertos
Señor
El aire me castiga el ser
Detrás del aire hay monstruos
que beben de mi sangre
Es el desastre
Es la hora del vacío no vacío
Es el instante de poner cerrojo a los labios
oír a los condenados gritar
contemplar a cada uno de mis nombres
ahorcados en la nada.
Señor
Tengo veinte años
También mis ojos tienen veinte años
y sin embargo no dicen nada
Señor
He consumado mi vida en un instante
La última inocencia estalló
Ahora es nunca o jamás
o simplemente fue
¿Cómo no me suicido frente a un espejo
y desaparezco para reaparecer en el mar
donde un gran barco me esperaría
con las luces encendidas?
¿Cómo no me extraigo las venas
y hago con ellas una escala
para huir al otro lado de la noche?
El principio ha dado a luz el final
Todo continuará igual
Las sonrisas gastadas
El interés interesado
Las preguntas de piedra en piedra
Las gesticulaciones que remedan amor
Todo continuará igual
Pero mis brazos insisten en abrazar al mundo
porque aún no les enseñaron
que ya es demasiado tarde
Señor
Arroja los féretros de mi sangre
Recuerdo mi niñez
cuando yo era una anciana
Las flores morían en mis manos
porque la danza salvaje de la alegría
les destruía el corazón
Recuerdo las negras mañanas de sol
cuando era niña
es decir ayer
es decir hace siglos
Señor
La jaula se ha vuelto pájaro
y ha devorado mis esperanzas
Señor
La jaula se ha vuelto pájaro
Qué haré con el miedo.

EL TRÍO TERNURA

Si una tuviera que repetir esta historia ¿a qué poetas reuniría, dónde y por qué?

Esto ocurrió en enero de 1938. El Ministerio de Educación organizó un Curso suramericano de vacaciones en la Universidad de Montevideo en el que recibió a Gabriela Mistral desde Chile, también a Alfonsina Storni que venía de Argentina, y como anfitriona a la uruguaya Juana de Ibarbourou. Entre los asistentes estuvo Idea Vilariño.

Para Cixous y Clément: “la poesía existe sólo sacando fuerzas del inconsciente, y el inconsciente, el otro país sin límites, es donde sobrevive la mujer reprimida”.
Juana en su discurso "Casi en pantuflas", definió al poeta como un hombre, al que la gente hace santo, sin serlo: “se llame Wilde, o Verlaine, o Darío, o Baudelaire, o Rimbaud o D´Annunzio y sea un vagabundo, un vicioso, un bebedor, un ególatra. Lo mismo es para la humanidad reverente, y lo mismo, sobre todas las brumas, triunfa su llama”.
La poesía femenina, en ella, se ejercía en la simpleza, en la cotidianidad. Y eso, para el imaginario pudiera ser descorazonador: "Yo sé que voy a decepcionar a muchos lectores desconocidos de esta inevitable –¡ay, sí, inevitable!– confidencia de hoy. Decirles que no uso vestiduras flotantes, ni luces veladas, ni lámparas de oro, ni divanes cubiertos con pétalos de rosas...., o rizadas violetas, según la estación, es tal vez un desafío que puede costarme caro. Decir que mi torre de marfil es una amable habitación querida, en lo alto de mi casa, con dos grandes ventanas abiertas a la vida, al mar, a un paisaje terrestre lleno de árboles y de viviendas pobres, quizá no sea hábil".

PON 80

Los héroes (frag.)

Por Thomas Carlyle (Escocia)

El árbol de Igdrásil florece y se marchita por sus propias leyes, demasiado profundas para que las escrutemos. Y, no obstante, florece y se marchita, y cada una de sus ramas y cada una de sus hojas están allí por leyes fijas y eternas; pero nunca falta un Thomas Lucy que llegue a la hora señalada y convenida. Cosa curiosa e insuficientemente considerada: como todas las cosas cooperan con el todo, sin que ni una hoja desprendida del árbol y pudriéndose por los senderos deje de formar indisoluble parte de los sistema solar y estelario, no hay tampoco pensamiento, palabra ni humana acción que no provenga de todos los demás hombres y que no trabaje influyendo más o menos tarde, de un modo conocido o desconocidamente, sobre los demás hombres. Podemos comparar la cosa a un árbol: la circulación de la savia y demás influencias, la mutua combinación de la hoja más indiferente con la fibra más íntima de una raíz con todas y cada una de las demás partes grandes y pequeñas del todo. El árbol Igdrásil tiene sus raíces en lo más profundo de los reinos de Hela y de la Muerte, y extiende sus ramas levantándolas a lo alto del cielo.

PON 79

Principio y fin

Por Wislawa Szymborska (Polonia)

Después de cada guerra

alguien tiene que limpiar.
No se van a ordenar solas las cosas,
digo yo.

Alguien debe echar los escombros
a la cuneta
para que puedan pasar
los carros llenos de cadáveres.

Alguien debe meterse
entre el barro, las cenizas,
los muelles de los sofás,
las astillas de cristal
y los trapos sangrientos.

Alguien tiene que arrastrar una viga
para apuntalar un muro,
alguien ha de poner un vidrio en la ventana
y la puerta en sus goznes.

Eso tiene poco de fotogénico
y requiere años.
Todas las cámaras se han ido ya
a otra guerra.

A reconstruir puentes
y estaciones de nuevo.
Las mangas quedarán hechas jirones
de tanto arremangarse.

Alguien con la escoba en las manos
recordará todavía cómo fue.
Alguien escuchará
asintiendo con la cabeza en su sitio.
Pero a su alrededor
empezará a haber algunos
a quienes les aburra.

Todavía habrá quien a veces
encuentre entre hierbajos
argumentos mordidos por la herrumbre,
y los lleve al montón de la basura.

Aquellos que sabían
de qué iba aquí la cosa
tendrán que dejar su lugar
a los que saben poco.
Y menos que poco.
E incluso prácticamente nada.

En la hierba que cubra
causas y consecuencias
seguro que habrá alguien tumbado,
con una espiga entre los dientes,
mirando las nubes.

PON 78

A los hombres futuros (frag.)

Por Bertolt Brech (Alemania)

Vosotros, que surgiréis del marasmo 

en el que nosotros nos hemos hundido,        

cuando habléis de nuestras debilidades,        

pensad también en los tiempos sombríos      

de los que os habéis escapado.          

Cambiábamos de país como de zapatos        

a través de las guerras de clases, y nos desesperábamos       

donde sólo había injusticia y nadie se alzaba contra ella.

Y, sin embargo, sabíamos      

que también el odio contra la bajeza 

desfigura la cara.        

También la ira contra la injusticia      

pone ronca la voz. Desgraciadamente, nosotros,       

que queríamos preparar el camino para la amabilidad          

no pudimos ser amables.       

Pero vosotros, cuando lleguen los tiempos    

en que el hombre sea amigo del hombre,      

pensad en nosotros    

con indulgencia.

La belleza del mundo (frag.)

Por Simone Weil (Francia)

El amor carnal en todas sus formas tiene por objeto la belleza del mundo. Muy a menudo también en la búsqueda del placer carnal los dos movimientos se combinan, el movimiento de correr hacia la belleza pura y el movimiento de huir lejos de ella en una confusión indiscernible. Si el amor carnal en todos los niveles se dirige más o menos a la belleza –y las excepciones no son más que aparentes- es porque la belleza en un ser humano hace de él por la imaginación algo equivalente al orden del mundo. El amor que se dirige al espectáculo de los cielos, las llanuras, el mar, las montañas, el silencio de la naturaleza que se hace sentir en mil leves sonidos, al soplo de los vientos, al calor del sol, ese amor que todo ser humano presiente al menos vagamente en un momento, es un amor incompleto, doloroso, porque se dirige a cosas incapaces de responder a la materia. Los hombres desean trasladar ese mismo amor a un ser que sea su semejante, capaz de responder a su amor, de decir sí, de entregarse. El sentimiento de la belleza que a veces está ligada a un aspecto particular de un ser humano hace posible esa transferencia, al menos de manera ilusoria. Pero la belleza del mundo, la belleza universal, es el objeto de ese deseo.

PON 77

Solicitada (frag.)

Por Paco Urondo * (Argentina)

Ya no soy

de aquí: apenas me siento una memoria

de paso.

Mi confianza se apoya en el profundo desprecio

por este mundo desgraciado. Le daré

la vida para que nada siga como está

* Poeta acribillado por el ejército en Buenos Aires durante la dictadura Argentina, a los 46 años de edad.

Taberna (frag.)

Por Roque Dalton * (El Salvador)

No busques otro camino, loco,

cuando ha pasado la época heroica en un país que hizo su revolución,

la conducta revolucionaria

está cerca de este lindo cinismo

de bases tan exquisitas:

palabras, palabras, palabras.

Excluida toda posibilidad de terminar con las manos callosas,

claro está,

o el corazón calloso, o el cerebro.

(…)

Ironizar sobre el socialismo

parece ser aquí un buen digestivo,

pero te juro que en mi país

primero hay que conseguirse la cena.

* Poeta fusilado de un tiro en la cabeza por sus compañeros de la guerrilla.

Gastronauta 123: Roque

No es hora de poesía, Roque

de eso no se vive

se malvive

Con eso no se hacen las revoluciones

los cañones te apuntarán

a ti, el pendejo

Y el círculo

la cabeza de la bala

te descabezará

En la noche

en la espesura del hombre

esa bala tendrá más poesía

que gobierno

No trates de conseguirte en una mariposa

la madre de la rabia

es la vida

no la muerte

Y qué es la poesía

por qué merece una bala en la cabeza

es la poesía esa bala

Escribirán de ti los libros

y lloraré sobre el mar

hasta engrosar

El poema del vigilante 357

que te guarda en un bolsillo

su pedazo de muerte

No hay Salvador

toda Latinoamérica toda

es un paisito

cuando te mata

cuando te mata

cuando te mata

quien te mata

para volver a empezar

la burocracia

las oficinas de la cólera

a las palabras se les teme como se le teme a la bala

El poeta no duerme Roque

porque en el sueño recoge la memoria

y enerva las mareas

Los científicos de hoy comprueban que las plantas

huelen

escuchan

ven

se comunican

y las matan

Pero hay quien las cultiva

y los árboles viven cientos de años

y nos hinchan los pulmones

para que la circunferencia de una bala

nos desinfle los ojos

y la noche sea eterna

la noche que

huele

escucha

ve

un insecto con vocación de rezo

borroso

con urgencia

sin uñas

Comunista

Anarquista

Indisciplinado

Pequeñobú

Troskista

Agente de la CIA

Agente cubano

Jugador juguete

Fue un error matarte

y hubiese sido un error dejarte mirarlos

cómo se puede vivir con tus ojos

la malapalabra

los nombres de las prostitutas, Roque

quién los quiere

los nombres de guerra

Me dicen que no es hora de poesía

porque están los que creen en la poesía del embeleso

y los fiscales de lo correcto

el homeópata que no lee lo que no rime

mi padre cuenta dinero y no lee menudencias

habrá una bala para mí

en mi insignificancia

y nadie me habrá leído, hombre

seguiremos siendo pobres

y así lo preferimos

no habrá premios

y no los queremos

tampoco alabanzas

una bala sí

A este texto nadie lo querrá

será huérfano

y así tiene que ser

porque yo no quiero enamorar a nadie

y no es mi turno para ofender

la oscuridad donde el mar es la sombra

hasta en el día

Que nos salven los terremotos

los pies del pueblo contra los poderosos

Dios que los mueve

la suerte que termina siendo Dios

la sonrisa que nos salva

de los odiosos mamaguevos

que nos piden poesía a cambio de un país

primavera donde siempre la hubo

los policías que corren a salvarnos

y terminan por arrojarnos desde la ventana

contra la flores

el arrecife de los peces en la tierra

A los que dicen que no podemos escribir

porque a nuestra facción se le ahogaron las palabras

me gustaría enumerarle algunas

casa

madre

aire agua

altar

vientre

cielo

risa

súcubo

fuego

país

mierda

propiedad

privada

manos

maíz

hambre

bala

No me acuse de matarle

a usted

nudo

rabia

tristeza

cada uno es responsable de su muerte

y de la muerte de todos es responsable el poder

y yo no tengo más poder que usted

ni más palabras que usted

ni siquiera una piel sobre la piel

tampoco el fuego hipnótico

estoy tan despojada del hoy como todos

un tomate

la mitad de una cebolla

un poco de arroz

y lo que realmente falta muere

el espíritu

la fuerza

la belleza

No me confunda con los verdugos

y déjame dormir

que a la bala la parí pronto

no hay delito en correr

hacia al final

más rápido

que el miedo

Y no es el enemigo el signo

la caja

son los compañeros

la condena

el círculo que se apaga

Vengan pues

amigos y enemigos

a la casa

a incendiar la palabra

disciplinados

vengan jueces

gallos a cantar en la noche

a la luz

a picotear mi cuerpo

insecto

No olviden cerrar la puerta.

PON 76

Pyrrhus et Cinéas (fragmento)
Por Simone de Beauvoir (Francia)

"Porque el hombre es trascendencia, jamás podrá imaginar un paraíso. El paraíso es el reposo, la
trascendencia negada, un estado de cosas ya dado, sin posible superación. Pero en ese caso ¿qué
haremos?, Para que el aire sea respirable tendrá que dejar paso a las acciones, a los deseos, que
a su vez tenemos que superar: tendrá que dejar de ser paraíso. La belleza de la tierra prometida
es que ella prometía nuevas promesas. Los paraísos inmóviles no pueden prometer más que un
eterno aburrimiento.
(...)
Si Dios es la infinitud y la plenitud del ser, no hay distancia entre su proyecto y su ser realidad,
su voluntad es el fundamento inmóvil de su ser. Lo que quiere se hace, quiere cuanto es... Tal
Dios no es una persona singular, es el universal, el todo inmutable y eterno. Y lo universal es
silencioso... La perfección de su ser no deja ningún lugar al hombre porque el hombre no podría
trascenderse en Dios si Dios ya está todo entero dado. En tal caso el hombre no es más que un
accidente indiferente a la realidad del ser; está en la tierra como un explorador perdido en el
desierto; puede ir a la derecha o a la izquierda, puede ir a donde quiera; jamás irá a ningún lugar
y la arena cubrirá sus huellas".

Sobre el amor (fragmento)
Por Carl Jung (Suiza)
"Ningún hombre es hasta tal punto masculino como para no albergar también algo de femenino.
Antes bien, el hecho es que justamente los hombres muy viriles poseen (aunque de forma muy
encubierta y escondida) una vida anímica muy delicada (denominada con frecuencia e
injustamente «femenina»). Es una virtud que el hombre mantenga reprimidos en la medida de lo
posible los rasgos femeninos, al igual que a la mujer no le sentaba bien, por lo menos hasta
ahora, ser un marimacho. La represión de rasgos e inclinaciones femeninas conduce
naturalmente a un abarrotamiento de estas exigencias en lo inconsciente. La imago de la mujer
(el alma) se convierte igualmente en el receptáculo de estas exigencias, por lo que el hombre, en
su elección amorosa, cede con frecuencia ante la tentación de conquistar aquella mujer que
mejor se corresponda con el tipo especial de su propia feminidad inconsciente, una mujer, por
tanto, que pueda recibir sin reparo la proyección de su alma. Aunque a menudo tal elección se
considera y percibe como un caso ideal, también puede ser que de esta forma el hombre se case
a todas luces con su debilidad peor".

Prosigue el mismo asunto y determina que prevalezca la razón contra el gusto
Por Sor Juana Inés De La Cruz (México)
Al que ingrato me deja, busco amante;
al que amante me sigue, dejo ingrata;
constante adoro a quien mi amor maltrata;
maltrato a quien mi amor busca constante.

Al que trato de amor, hallo diamante,
y soy diamante al que de amor me trata;
triunfante quiero ver al que me mata,
y mato al que me quiere ver triunfante.
Si a éste pago, padece mi deseo;
si ruego a aquél, mi pundonor enojo:
de entrambos modos infeliz me veo.
Pero yo, por mejor partido, escojo
de quien no quiero, ser violento empleo,
que, de quien no me quiere, vil despojo.

El recado (fragmento)
Por Elena Poniatowska (México)
Sabes, desde mi infancia me he sentado así a esperar, siempre fui dócil, porque te esperaba. Sé
que todas las mujeres aguardan. Aguardan la vida futura, todas esas imágenes forjadas en la
soledad, todo ese bosque que camina hacia ellas; toda esa inmensa promesa que es el hombre;
una granada que de pronto se abre y muestra sus granos rojos, lustrosos; una granada como una
boca pulposa de mil gajos. Más tarde esas horas vividas en la imaginación, hechas horas reales,
tendrán que cobrar peso y tamaño y crudeza. Todos estamos -- oh mi amor-- tan llenos de
retratos interiores, tan llenos de paisajes no vividos.

Trino:
Digo.palabra.txt‏ @digopalabratxt :
Más
«El miedo más grande de un hombre es que una mujer se ría de él. El miedo de una mujer es que un
hombre la asesine.» —Margaret Drabble ~

PON 75

RELATO:
LA LENGUA DE LAS MARIPOSAS (frag.)
Por Manuel Rivas (España)

Poco a poco, de la multitud fue saliendo un murmullo que acabó imitando aquellos insultos. "¡Traidores! ¡Criminales! ¡Rojos! ... Grita tú también, Ramón, por lo que más quieras, ¡grita!". Mi madre llevaba a papá cogido del brazo, como si lo sujetase con todas sus fuerzas para que no desfalleciera. "¡Que vean que gritas, Ramón, que vean que gritas!". Y entonces oí cómo mi padre decía: "¡Traidores!" con un hilo de voz. Y luego, cada vez más fuerte, "¡Criminales! ¡Rojos!". Soltó del brazo a mi madre y se acercó más a la fila de los soldados, con la mirada enfurecida hacia el maestro. "¡Asesino! ¡Anarquista! ¡Comeniños!". Ahora mamá trataba de retenerlo y le tiró de la chaqueta discretamente. Pero él estaba fuera de sí. "¡Cabrón! ¡Hijo de mala madre!". Nunca le había oído llamar eso a nadie, ni siquiera al árbitro en el campo de fútbol."Su madre no tiene la culpa, ¿eh, Moncho?, recuerda";. Pero ahora se volvía hacia mí enloquecido y me empujaba con la mirada, los ojos llenos de lágrimas y sangre. "¡Grítale tú también, Monchiño, grítale tú también!". Cuando los camiones arrancaron, cargados de presos, yo fui uno de los niños que corrieron detrás, tirando piedras. Buscaba con desesperación el rostro del maestro para llamarle traidor y criminal. Pero el convoy era ya una nube de polvo a lo lejos y yo, en el medio de la Alameda, con los puños cerrados, sólo fui capaz de murmurar con rabia: "¡Sapo! ¡Tilonorrinco! ¡Iris!".

PON 72

HOMBRE PLANETARIO

Por Jorge Carrera Andrade (Ecuador)

XIX

Vendrá un día más puro que los otros:
estallará la paz sobre la tierra
como un sol de cristal. Un fulgor nuevo
envolverá las cosas.
Los hombres cantarán en los caminos,
libres ya de la muerte solapada.
El trigo crecerá sobre los restos
de la armas destruidas
y nadie verterá
la sangre de su hermano.
El mundo será entonces de las fuentes
y las espigas, que impondrán su imperio
de abundancia y frescura sin fronteras.
Los ancianos tan sólo, en el domingo
de su vida apacible,
esperarán la muerte,
la muerte natural, fin de jornada,
paisaje más hermoso que el poniente.

PON 74

11
Por Ramón Querales (Venezuela)
un anciano lee
que a un dios indostánico
por el amor de sus 14.516 esposas
le era posible desdoblarse tantas veces
y así cada mujer
“creía ser la única que gozaba de sus favores”
rió tristemente recordando que él había sido dios
animal
camino
sitio
piedra
río
montaña
lago
cueva
árbol
relámpago
aire
nube
lluvia
cara
ídolo
signo
hasta que los conquistadores españoles
el caballo y el arcabuz
la espada y la coraza
el despojo de dominios y propiedades
la fundación de pueblos
las encomiendas
las flechas rotas
los arcos desatados
el hambre
la esclavitud
el olvido de las lenguas
el devocionario
los bautizos
el dominio colonial
la guerra de Independencia
la Federación
la Revolución Azul
el despotismo ilustrado
la Revolución Legalista
la Revolución Reivindicadora
la Restauración
la Revolución Libertadora
la Rehabilitación
el quinquenio socarrón
el militarismo democrático
el Nuevo Ideal Nacional
la democracia representativa
lo fueron reduciendo hasta solo ser

la despreciada y famélica sombra
no de un dios
sino de hombre destruido
que se arrastra
por las calles y sótanos de la ciudad.

RAÍCES
Por Rafael José Álvarez (Venezuela)
En lo que somos
hay una resonancia.
Hay paredes de amonio.
Entramos en nosotros
y vienen insectos
y nos alumbran
y vemos nuestras ramas
inmóviles.
Nos encontramos en una profundidad
abovedada.
En alguna parte de nosotros
chilla un pájaro.

ILUMINACIÓN
Por José Lira Sosa (Venezuela)
El poeta debe comprobar
la fuerza de sus piernas
antes de sentar la belleza
en sus rodillas.

Trino:
Y el corazón se me cierra,
como una mano sin nadie, el corazón se me
cierra.
Manuel Scorza

PON 73

SOMARÍ HACIA EL FINAL DE LA NOCHE

Por Gustavo Pereira (Venezuela)

Se hace tarde para aquellos que nada compartieron

Ni el vino ni la sal

Ni el agua ni la sed

Se está siendo tarde para quienes por dicha

celebraron la astucia

Tarde para los insuflados y cínicos

Tarde para los despiadados y los lúgubres

Se está haciendo tarde y la noche es inmensa

Se hace tarde para la infatuada pequeñez.

DEL PAN Y LA CANCIÓN

Por Hugo Fernández Oviol (Venezuela)

Sucede que de una gota de agua y un rayito de sol

se puede fabricar un arcoiris

y quien posee un arcoiris

puede inventar a Miguel Ángel, a Rubens, a Van Gogh, a Goya y a Picasso

y entonces se está en la capacidad de hacer, deshacer y rehacer el mundo!

Todo lo cual no niega, sin embargo, que la función primigenia del agua

es fecundar la tierra y la tarea fundamental del sol es madurar la espiga,

porque la tierra es sólo habitable en la medida que “el pan tenga la dimensión del hambre”

y la cobija la exacta dimensión del frío.

De allí que no me explico el absurdo de que haya artistas

que se crean superiores al panadero, y sobre todo,

que éste los tolere por ignorar que hacer la canción es un trabajo.

PON 71

La frase:

“Deben hablar afgano en el infierno”

Mahoma

Landays

Forma poética breve de la tradición afgana, generalmente expresada en voces femeninas de la cultura Pastún, que se solían cantar “un dolor común, su virtudes, la precisión y la agudeza”.

Landsay se traduce como «serpiente venenosa de cortas dimensiones».

El canto de los poemas es un tabú y conlleva represalias contra sus cantoras.

“Yo llamo. Tu eres piedra

un día cuando me busques, descubrirás que me he marchado”.

“Me vendiste a un hombre viejo, padre,

que Dios destruya tu casa, yo era tu hija”.

“Hacer el amor con un hombre viejo

es como cogerse un arrugado tallo de maíz ennegrecido por el moho”.

“Cuando hermanas se sientan juntas, siempre alaban a sus hermanos.

Cuando hermanos se sientan juntos, venden a sus hermanas a otros”.

“Desafortunado tú que no me visitaste anoche,

Confundí el duro poste de madera de la cama con un hombre”.

“Quién serás sino un bravo guerrero,
tu que has bebido la leche de una mujer Pastún”.

“¿Qué me has hecho, Dios?
Otras han florecido. Yo permanezco apretada como un capullo”.